Poemas-Francisco Jesús Muñoz Soler

Francisco Jesús Muñoz Soler, España

Selección

FRANCISCO JESÚS MUÑOZ SOLER

LA LENTA HUIDA DE LAS HORAS

“Huye sin percibirse, lento el día,
y la hora secreta y recatada
con silencio se acerca…
FRANCISCO DE QUEVEDO

1-

En entrañable escenario de urbano desierto
retirado en la paz que de su claridad mana
a través de sus profundas y alargadas ventanas
mi música callada y mis argumentos,

intento llenar de dicha mi ánima, fortalecerla
con baños de contemplación y ricos recuerdos
aderezados con bellos y canoros ritmos
intenso soñar de vibrantes y espumosas olas

“que mejora la lenta huida de las horas.”


2-

Alimento engañado para orugas en silencio
germino en fugaces días, aunque no me lo creo
a pesar que saludo a la parca en confianza

nos conocimos en puntuales y amargos eventos
pero ha ido aminorando su distancia
conforme le crece su capa de mortaja

“que barnizará con el sedimento de mi limo.”


3-

Vencer ese temor de miserias y espantos
ese espacio tenebroso de desconocidas ascuas infinitas
que nutrimos al dictado que todo lo iguala

cuándo me enfrente le diré, serás mi consuelo
llévame a tu mar de continuas pérdidas
allí encontraré sustento, la gracia

“que elevará mi ánima con pies de barro.”

ANCHO, PROFUNDO, DENSO, CORPÓREO

Ancho, profundo, denso, corpóreo,
unidad en sí mismo, forjador de territorio,
amazónico cobijo y transportador pródigo
del material del que se construyen los sueños.

Escenario de ensoñaciones de sofistas y aguirres,
de curso lento, abrupto, demoledor, sereno
proveedor y fagocitador de imperios,
de enigmáticos dorados terrenales y eternos.

Unos transitan por ambiciosas arterias
impulsoras de deforestación y miserias
emporio del hoy de unos pocos
ciénaga pútrida de un mañana de todos

otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas
espacio donde se cultivan etéreos placeres
esos que para gozarlos es necesario creer que existen,
sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Hallar el limo forjador de la abertura del punto enigmático
donde la cuajadura del alma transciende cercana
y sentirse humano genera el sentido mágico
de lo fugaz y lo eterno a la vez.

¿NO SÉ SI ME LLEVARÁ A LA ROCA?

“De nuevo Amor, bajo sus párpados oscuros
fijando en mí las tiernas miradas de sus ojos.”
ÍBICO

¿No sé si me llevará a la roca?
para en mi ignominioso desespero
precipitarme en las gélidas engullidoras

voraces acólitas de Afrodita encantadora
nutricio magma de vencidos por hechizos
que diestros se creían de engaños,

deseo no divisar jamás Leucadia
que ya tuve ración de brebaje
por Cipris extendido en mis entrañas

con temerosa prudencio cedo a las miradas
que fulgen con haces de ternura inextricable
en el íntimo recinto de mi alma,

no sé si me llevará a la escapada
la hermosa luz que bulle bajo los oscuros
pero no quiero perecer en la hondonada

que fija la monótona cerviz de la indiferencia
no seguiré sentado cual Penélope sin Ulises
y la gran fealdad espante las miradas.

4





LLEGAR A ESE PUNTO DIFUSO DONDE PODER

“Los dioses saben lo venidero, los hombres lo acontecido,
y los sabios lo que se cierne.
FILÓSTRATO

Llegar a ese punto difuso donde poder
tomar distancia sobre uno mismo
observando al sustentador incardinado
transitando encrucijadas de meandros…
Ser receptor de las vibraciones de lo que se cierne.

Recibir el misterioso zumbido y trasladarlo
al depositario de mi inherente legado
para que cuide mis emociones y pasos
eligiendo el curso adecuado
para el devenir de mis futuros años.

Que al dejar mi incorpóreo estado
ya surcando el longevo camino deseado
la despensa de mi galera se colme
de los más nutritivos conocimientos
afluentes de gozo y tersura para mi espíritu.

En esos parajes de acontecimientos
hallar lo hermoso, lo noble, lo magnífico
saborearlo sin premura, tomándome mi tiempo,
y al llegar a puerto se elevasen las riquezas
que mi alma ansía sobre los silos de Ítaca.



5



LA AURORA

“La aurora llega y la noche la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.”
FEDERICO GARCÍA LORCA

I- AURORA EN LA BAHÍA HUDSON


Hay auroras que surgen en las noches más hondas
exhaladas por el detenido tiempo de las ondas
dónde el alba descansa en el vientre de las nieves

configuran formas y danzas de hálitos de vida,
de espectrales espíritus que retozan en los páramos
como chiquillos cárdenos atravesando chamanes,

acrisola la nebulosa de la vastedad de la intemperie
guiando con su cotidiana experiencia los silencios
de la oscura claridad del paraíso del crepúsculo.

II- AURORA EN LA DESEMBOCADURA DEL RÍO HUDSON


Hay auroras que surgen en la claridad más terrible
en alba engañada por artificiales luces
enjambres de cemento de teñidos cielos,

reino de leyes, prisas y cotidianos llantos de angustias
donde los números caminan en silencio
devorando familias en fríos cuencos de cieno.

Hudson que desembocas sin esperanza posible
para los veintiséis mil niños que mueren cada día
acoge la verdadera luz de la espiga.

Nada de perfil-Samuel Trigueros

Samuel Trigueros, Honduras

Nada de perfil

Nada. Nada. Nada.
Nada llamó con voz oscura, de caverna,
hedionda a muerte,
a olvido espeso, a nada.

Nada disparó humo y metralla,
y respondió un Todo milenario,
con flores narcóticas, con hongos de la sierra,
con balandranes, con ráfagas de copal
y tambores africanos.
Nada quería la desintegración,
el desvanecimiento de todos los que brillamos,
ardientes,
contra el dominio de su sombra.
“No moriremos”, a Nada le gritamos;
“No moriremos, no moriremos”
(a sus golpes de hierro);
“No moriremos” (a sus golpes de goma);
“No moriremos” (a su muerte de plomo).

Nada es viejo como la batalla de los siglos.
El murmullo de Nada inunda las paredes del día y de la noche,
sube por los huesos, desangra el Tiempo,
llena el aire de podridos cardúmenes
entre el olor de pólvora y encierro.
Nada quiere que callemos:
cortada la garganta,
las bocanadas de luz
trocadas
en triste bocado de cenizas, fría la lengua
en la campana del grito.
Nada nos quiere transmutados en memoria,
en abolidos horizontes, en silencio.

Nada odia los paisajes. El aire que respira
Nada es cuadrado. El mar es para Nada una ofensa,
insomne en su isla de miseria:
hay una historia de pueblos que la mar recita,
interminable;
y Nada intenta amordazar bahías, las eternas playas
(Normandía, Playa Girón, Trujillo).
Nada es amargo. Nada es blindado para la ternura.
Nada toca a Nada. Nada.
Nada no tiene padre, no tiene madre. Nada es estéril.

En el camastro de Nada hay hojas putrefactas.
Nada
tiene una colección de mariposas
con alfileres en la espalda,
una colección de ojos desorbitados por la muerte,
de uñas moradas con restos
de piel que comen –furiosas- las hormigas.
Nada es un filántropo
en el mejor sentido del canibalismo:
Nada hace un banquete con nuestros corazones,
cepilla sus caninos con la pasta
de nuestros pensamientos (antes le hizo un agujero
de bala y exprimió nuestras cabezas).

Nada vive su muerte embalsamado,
nadando,
bocarriba en las esencias del destino.
Un error de cálculo, un gesto involuntario de terneza,
no son más que naderías para Nada.
Nada nunca se equivoca. Nada
corrige con hacha la finura,
porque Nada está antes de la omnipotencia:
Nada es pre-potente.

A la hora de sus abluciones de sangre,
Nada se dice ante el espejo en llamas:
“Nada hay que no lo pueda Nada”.
Sin embargo,
Nada sufre de hipertensión,
sueña con fantasmas cuyos cabellos
siguen creciendo en la vigilia
y lo envuelven en terrores.
Mas Nada cree que es para siempre
y se ha hecho tatuar
en el reverso de la frente: “In God we trust”.

En el pasado nada iba a veces de paisano,
tomaba asiento en las peluquerías,
memorizaba nombres en las noticias nacionales,
pedía un corte rasante y,
entre dolido y generoso, dejaba una propina:
“Para que se tome un cafecito”. Todo esto
dicho al futuro muerto.

Nada es un muerto siempre fresco:
la piel verde, las llagas verdes,
las moscas verdes,
el traje verde,
el odio verde como una retama
en medio de los páramos.
“Nada ha de perecer en nuestras manos”,
pasamos todos la consigna.

En su poltrona verde,
observa Nada los rojos horizontes;
tiembla quedito;
no dice nada, pero sabe
que ha de subir la mar con sus historias
y nada habrá que hacer,
sino esperar,
esperar
su propia Nada inexorable.

Herta Müller, una narrativa a favor de la libertad integral

Herta Müller








Herta Müller, una narrativa a favor de la libertad integral






Lic. Miguel Fajardo Korea

PREMIO OMAR DENGO
Universidad Nacional de Costa Rica, 2009

Cada año, la designación del Nobel de Literatura provoca expectativas y quinielas. Este año, la escogencia de la rumana, Herta Müller (1953) ha generado incertidumbre en algunos sectores. Sin embargo, al leer dos de sus obras destaca, tanto su calidad literaria como la valentía de su voz narrativa, sin ataduras.

Ella ha centrado sus relatos a favor de los débiles, los desheredados, las minorías étnicas y, sobre todo, su vehemente y vigorosa voz está a favor de la libertad integral del ser humano, en cualquier parte de la aldea global, así como su lucha personal contra las dictaduras. Ella ha sido víctima de éstas, tanto es así que debió abandonar su país.

"Cuando una vida humana ha sido más corta que la de una dictadura, esa vida ha sido robada por el Estado" ha dicho la narradora rumana. Con esa rotundidad y con un pensamiento a favor de la libertad del individuo planetario, Herta Müller no ha sido una voz complaciente para algunos círculos.

Una vez enterado de su designación, escribí un correo electrónico al poeta español Francisco Cenamor, quien gentilmente rastreó los libros y encontró dos de ellos en la librería Punto y Coma, en Leganés-Madrid. De esa manera, dichos ejemplares han de ser de los primeros en Costa Rica.

Además, me di a la tarea de dar seguimiento informativo a través de Internet, lo que me llevó a contactar con el escritor Javier García-Galiano, especialista en literatura alemana, quien manifestó: “me resulta muy grato que una nota periodística mía le sirva a un lector para descubrir una obra como la de Herta Müller, que a mí me sorprendió hace diez años, cuando el Goethe-Institut me invitó a presentarla en una lectura que sostuvo aquí, en la Ciudad de México”.

La lectura que he realizado a dos de sus obras, a saber: “En tierras bajas” (1990) y “El hombre es un gran faisán en el mundo” (1992), Ediciones Siruela, Madrid, 2007, traducción de Juan José del Solar, deja ver a una narradora con una propuesta de discurso, donde interesa lo inclusivo, la justicia. Sus 65 textos significan una toma de conciencia con los sufrimientos del ser humano.

Sus ejes temáticos reflejan la desolación, la dureza del desarraigo y los desplazamientos y la denuncia “Un soldado ve a la lechuza joven entre la maleza. Apoya el fusil en la hierba. Se levanta. La bala parte. Y da en el blanco. El muerto es el hijo del sastre. El muerto es Dietmar” (p. 102).

En la obra de Herta Müller, Windisch es el personaje que activa su discurso, porque “Desde que se propuso emigrar ve el final en todos los rincones del pueblo” (p.14). Sus textos muestran oraciones breves, predominio de narraciones omniscientes y estilo indirecto. Igualmente, gusta del cuadro descriptivo como eslabones puntuales para conformar relatos, donde se incluye, con gran propiedad, los planos de lo cotidiano necesario.

La narrativa de Herta Müller incorpora a los segmentos sociales menos favorecidos: campesinos, peleteros, molineros, pastores, sastres, tractoristas, carniceros, ancianos, sepultureros, carpinteros. Todos ellos luchan contra las instancias de dominación política y económica. Esos planos disímiles se ven reflejados en su obra como un fresco de gran crudeza, donde se critica un estado en descomposición: sobornos, abusos, vejaciones, corrupción…

A pesar de ello, la familia lucha por mantenerse unida, pero las condiciones sociales imperantes las van acorralando. En el mundo discursivo de la escritora rumana, hay recurrencia a una estética del vacío, de hecho, esa palabra se menciona muchísimas veces, con un sentido de tristeza, pérdida y desolación “Pronto estaréis libres de nosotros” (p.71). Además, narra el calvario kafkiano para obtener un pasaporte que les permita emigrar y todas las implicaciones de corrupción y agresiones como norma institucionalizada “Es como si nunca hubiéramos vivido aquí” (p. 117).

Se denuncia con frontalidad nostálgica una temática angustiosa para el ser humano “Ya sé que las despedidas son dolorosas…Es como estar otra vez en la guerra… Uno parte y no sabe cómo ni cuándo ni si regresará” (p.112).

El juego discursivo de la autora rumana no da margen a ambivalencias. Es frontal. Su crítica es fuerte, irónica, como puede leerse “En tierras bajas”: “La cruz más grande es la cruz de los héroes. Es más alta que la capilla. En ella figuran los nombres de todos los héroes de todos los frentes y de todas las guerras, incluso los de todos los desaparecidos, que en el pueblo se llaman deportados” ( p.162).

En este cosmos narrativo se observa la involución de los personajes, consecuencia directa de un orden represivo, violento e irónico. En “El gallo ciego” se ejemplifica las garras de los abusos contra la gente humilde y “La gran casa” denuncia los tentáculos del estado impersonal, que interviene a su antojo en la vida de los seres humanos.

Sus relatos significan una apuesta fervorosa con la libertar integral del ser humano, se aborda la condición del extraño en su propio mundo, tal es el caso de los excluidos “Nadie me mira. Todos no son más que espaldas y talones y lazos de delantal y puntas de pañuelos. Todos callan. Y aún hoy siguen callando, pero me excluyen” (p.145).

La narradora galardonada denuncia la pérdida de los bienes materiales de la población “Algunos campesinos dicen que después de la estatización, que en el pueblo se llama expropiación, no ha vuelto a haber una cosecha de verdad” (ETB, p.158). Sus abordajes no incluyen temas recurrentes en otros autores.

La voz rumana de Müller es una apuesta contra la opresión. El ser humano debe ser más importante que cualquier ideología.


miguelfajardokorea@hotmail.com

Juana Azurduy-Norma Segades-marías

Norma Segades-Manías








Juana Azurduy

Después de luchar con gran coraje en la guerra de la independencia y asumir el mando de la guerrilla con el grado de Coronela en virtud de su “varonil esfuerzo; de haber perdido a sus cuatro hijos como consecuencia de las fiebres, de dar a luz a otra, en medio de traiciones, defendiendo su vida a fuerza de sablazos, el 15 de mayo de 1817, Juana Azurduy rescata y desciende la cabeza de su esposo de la pica donde se la exponía como escarmiento, para darle cristiana sepultura. Tenía 37 años.
Bolivia (La Laguna)

Después de la malaria que saqueara mi corazón de madre y tu cordura,
de ofrendar cuatro cuerpos,
cuatro nombres
a las viejas matrices de la tierra
sin mayores liturgias ni rituales que un grito visceral,
encallecido,
después de sepultar a nuestros hijos;
después de haber parido a la pequeña en aquella barranca solitaria
mientras andaba la traición
husmeando con su hocico de bestia amenazante y una turba de lenguas en sigilo;
de luchar por mi vida
y por la suya
con toda la fiereza de esa sangre que lamía mis muslos temblorosos,
mis carnes extenuadas,
mi vigilia;
después de cabalgar sobre mi potro los caminos del aire
en un aullido,
de zambullirme en aguas turbulentas,
de ganar,
a empellones,
la ribera donde mi gente cuida la esperanza,
el sueño aquel que abandoné en sus brazos,
el gesto de inocencia vulnerable habitando en la orilla del exilio;
después de haber vagado por los montes mordiendo deslealtades,
apretando cada conspiración entre los dientes,
todavía restaba esta batalla por vencer la impiedad de los verdugos,
por salvar tu cabeza del martirio;
todavía faltaba esta condena de contemplar tus órbitas vacías,
tu rostro devorado por gusanos,
tus mejillas expuestas al ultraje,
a la oscura apetencia de los buitres desgarrando tus pieles con sus picos;
de rescatar,
al fin, de su deshonra,
la prueba irrefutable de tu ausencia.
Juana Azurduy me llaman.
Soy la hembra al mando de un ejército en harapos,
la amazona salvaje,
vagabunda,
con sólo su dolor por domicilio.

MÁS OLVIDO-ABRAHAM NAHÓN

Abraham Nahón, Oaxaca, México









MÁS OLVIDO

Para Gerard Macia

Podríamos pensar que los espejos alucinan precipicias rutinas
o que el sueño exhala un inocente aliento
sin lograr animar lo no vivido.

Podríamos casi sentir entre las manos
cómo esculpimos esmeradamente
momentos donde nada queda
como en la cita amorosa
ya consumada.

La palabra es la ceniza más antigua de lo que vamos siendo,
y la existencia, constante huida,
porque vivir es desdecirse.

Podríamos contar,
que el tiempo que nos queda de vida,
es más olvido.

________________

Abraham Nahón. Oaxaca, México, 1974. Poeta e investigador social. Labora en proyectos de antropología aplicada en el Ciesas Pacífico Sur, enfocándose en temas relacionados a los pueblos indígenas de México. Director de la revista cultural Luna Zeta, editada en Oaxaca desde hace 10 años, presentando la publicación y sus textos literarios en diversas ciudades de México (Distrito Federal, Tijuana, Guanajuato, Cuernavaca, Guadalajara, Villahermosa, Puebla, Oaxaca, etc.) y en algunos países como son España, Francia, El Salvador, Nicaragua, Costa Rica, Panamá y Cuba. Ha colaborado en diversas publicaciones y diarios nacionales y estatales. Incluido en las antologías: Hora de Tinta, Fondo editorial IEEPO (2004); Anuario de Poesía Mexicana 2004 y 2005, FCE (2005 y 2006, respectivamente); Oaxaca, Siete poetas (2006); Cartografía de la literatura oaxaqueña actual (2007) y El vértigo de los aires, poesía latinoamericana (1974 – 1985), editado por CONACULTA (2007).
Coautor del libro de ensayos y fotografía Memorial de Agravios. Oaxaca, México, 2006 (Marabú Ediciones, 2008). (Email: abrahamort@yahoo.com)

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LO CERCA QUE ESTABAS...-Elena Liliana Popescu

Elena Liliana Popescu, Rumania








LO CERCA QUE ESTABAS...

La vida te enseña en cada momento y tú evitas la respuesta
a las preguntas más sencillas, pero pagas siempre
la indiferencia con sufrimientos, casi insoportables,
y buscas al culpable, siempre en otra parte,
alargando la agonía del egoísmo idolatrado.

Te niegas a creer que se te ofrece todo y no quieres
alegrarte, persiguiendo quimera tras quimera
de un día a otro, de un pensamiento a otro,
de una vida a otra, de un universo a otro,
de un misterio a otro, hasta lo infinito.

Dejaste una vez más que se perdiera en la nada
el instante que pudieras mirarte, el único espejo
que te muestra tal como eres, y preferiste
a los que distorsionan, para engañarte
una vez más y seguir deambulando por el laberinto...

Te fascinan los colores, y también la sombra,
la búsqueda se vuelve cada vez más fatigosa,
seducida por el hechizo de los matices ignotos
de las refinadas mixturas del bien y el mal, nuevamente
encorsetada en el espasmo, las nuevas sensaciones.

Me buscaste, sin saberlo, en todo pensamiento peregrino,
con la desesperación de aquel que nunca vio
de dónde brotaban el perdón, la luz, el amor,
llevando viva su herida del alma, sin curar,
por las contorsionadas galaxias espaciales y temporales.

¡Ay, cuánta tristeza hay en el mundo!, te dijiste tantas veces,
continuando lo que parecía ser tu dura vida,
sin querer renunciar a ninguno de los pensamientos
que te arrojaron a la vorágine de los hechos amargos:
quisiste sólo seguir viviendo igual que antes...

Te extraviaste correteando por los intrincados vericuetos
de la desesperación, alimentando tus pesadillas
con imágenes enfermas, o anhelando a más,
a algo mejor, sin saber lo cerca que estabas
de todo lo que fue y sigue siendo desde siempre tuyo.

SUEÑOS DE MUJER AMANTE-KHATERYN RIVERA MUNDO

KHATERYN RIVERA MUNDO, EL SALVADOR










SUEÑOS DE MUJER AMANTE
2:12 p.m.19 de diciembre de 2008.

Sueña una noche completa entre tus brazos,
adhesiva sin sentido a tu desnudez de hombre,
sus extremidades son tentáculos picantes
traspasando tus fronteras en el acto más antiguo,
la geografía rustica del placer poco a poco
va descubriendo el secreto de los poros.

Sueña anclarse al muelle de tu vida,
ser la proa y el viento de tu obra inconclusa
buscar el arquitecto perfecto
que remueva el palacio de las ilusiones,
en esa ciudad maldita de traiciones.

Sueña esconderse en la cueva de tu cuerpo,
y no importa que el tic-tac de los segundos,
estén contados en tus manos de hielo
en las aguas dormidas de sus huesos.

Sueña bañarse bajo la regadera de tu mirada,
secándose en la altura firme de tus piernas,
sin saber que los territorios mas furiosos y asesinos
se encuentran en la paz dormida de tu cintura.

Sueña renacer junto a la luna,
abrazada a tu estatua de mármol,
y no importa que sus manos y cuerpo
estén descalzos en los terrenos ocultos de tu alma.

Sueña… Sueña…Sueña entre sábanas mojadas
Queriendo que algún día ese pecado
de miradas confusas, besos ajenos
y caricias celosas
por lo menos tenga un nombre y apellido.

__________________

Leer más de KHATERYN RIVERA MUNDO, en la sección de Nueva Palabra de Artepoética-Rostros y versos.

Varia poesía-María Eleonor Prado Mödinger

María Eleonor Prado Mödinger, Chile





FUISTE ESO

Hombre.

¡Si!,

fuiste y digo pasado en esta forma

fuiste, porque la huella que dejaste

en la arena la tapó su llanto,

su desnudo llanto con gusto amargo.

De posesión tuvo tu carne

aún la recuerda,

pero fue piel y nada más,

piel sobre la suya,

mas no estabas ahí para observarla.

Te dijo hombre ven,

y no fuiste hombre sino garza,

alzaste tu vuelo equivocado

para estrellarte en su pelo,

ése que frenó tus ansias de emigrar.

Te llamó "amor" con desespero

y fuiste sólo plumas,

alas,

cuerpo.

ARROPADA

Me arrullo madre viento,

sé que me elevaras junto a las gaviotas,

sobre el mar para que la espuma

no me toque el alba de la piel.

Y en este ascender a tus confines

¿qué me queda en la tierra?

,yardas

miles de yardas recorridas,

paso austero,otros insolentes,

que tu boca me trague los recuerdos

y haga cruces entre mis muertos.

He dejado un puñado de alacranes,

algún perro con bozal

y las mustias margaritas que mi hija me

plantó.

Tengo frío

y no me explico,

sólo arrulla este canto con tu

sábana de óxido,

con la furia al arrojarme a los

valles insurrectos.

TRISTEZA

Te echo de menos......

y tus manos lejanas así como apartando el cielo

me hacen triste,

vagabundo sin nombre,

porque el nombre lo sé yo y todas mis

circunstancias.

No hablaré de ti esta mañana.

Me acostumbré a tu sombra

como lo hizo la muda de mi alma

y siendo la que soy,

defecto tras defecto,

elevo este pañuelo,

el que me brindaste ayer.

No limpiaré el suelo del retorno

volverás tejido como manta

Y te echaré a mi espalda;

tal vez susurre la voz que necesito

para volver mis ojos y sonreírte dormida.

Te echo de menos.

¡Maldita sea esta necedad de tiempo!

y mientras más me escondo para dejarte,

más muerta de miedo si no retornas.

ASÍ DE SIMPLE

Si me amas ven y entiérrate en mi cuerpo,

es tierra

porque al final en eso me convierto.

Lodo con la lluvia,

polvo con el sol más incandescente,

y siendo esta mujer terral,

húndete en mi valle.

Si me amas

de las flores que te sostengan,

un manto de agonía

porque muerto eres en mí una vez

hecho especie,

una vez tragado por mi boca.

MISTERIO

Me sorprende el velo de tus ojos,

hombre carnero,

mente de unicornio,

pareces vedado einsurrecto,

profanado por Odín.

Si Bestla supiera que al parir en verano

la guerra,

la magia,

la poesía y la sabiduría

saldrían de sus piernas,

Oh gran hijo de Bor que le has hecho

a sus ojos que no miran los riscos

por donde yo aún ando.

Me asusta el susto de verle mutado

de ser sempiterno a moribundo brutal,

no busques Einherjer sus cuernos

de arena que siendo en terreno donde

él ofrendó.

Valquirias errantes desnudas lo tapan.