Álbum nocturno u Odiseo en el Erebo [Poemas, ensayos, teatro, reseñas,Crítica literaria...]

TRES POEMAS DE MAGDALENA FUENTES ZURITA

2012-01-27T19:28:00.000-06:00

Magdalena Fuentes Zurita, Chile

ESTACIÓN DE LOS ARDORES

“Ponme como un sello sobre

tu corazón, como una marca

sobre tu brazo;

porque fuerte es como la muerte

el amor” (Cantar de los Cantares)

(Fragmentos)

Soy la espantapájara
que abre sus brazos bajo el sol
Aquí yace mi cuerpo
ardiendo en ocasos
Vienen aves maléficas
a perturbar los sueños
que restañan las heridas
Se congregan las semillas
de los cuerpos
y las vestiduras traen
las ráfagas de la tierra.

Aquí soy
Soy la tierra
Soy las piedras
esta es la realidad mía
Aquí viene el viento
cortando el cielo
el polvo de los caminos

Yo soy la sangre que sube
por las colinas
que corre por el río
Soy la que viene a buscar
las horas sucesivas.

Aquí cae el sol
como cuchillo en las siestas
y agobian tardes de salones de belleza
Aquí los almacenes y la canción
no son lo mismo
¡Todo es tan extraño!
Qué haces tú entonces
mientras yo sigo siendo la misma
que va cantando tu nombre?

Llaman las campanadas
y soy la cansada estatua
entre el sonido
tratando de volver a las sílabas
Soy el naufragio ardiendo
la razón que no razona, por ti
la risa que ríe, por ti
el sol aprendiendo
el lenguaje de los cuerpos.

Busco tu rostro
entre todos los rostros
en las enmarañadas ciudades
para detener esta desazón mía
de cordillera cansada
Vuelvo mi cabeza que gira
como una hoja desprendida
Afuera
el sol cae a pedazos
sobre los cuerpos
y los perros vienen a buscarme
para terminar el sueño
Pero yo me levanto
lucho con todos los fantasmas
hasta tocar
la lluvia de tus manos.

Aquí estoy hecha
de pequeños retazos
Frágil de materia
Bajo el sol
las estrellas
bajo la lluvia de cara al viento
con mis brazos extendidos
mientras se derrama el poniente
sobre mis párpados
Aquí estoy
vengan, vengan mis amados pájaros
a picotear
este corazón
de espantapájara.

ESTACIÓN DEL EXTRAVÍO

“Yo dormía, pero mi corazón

velaba,.

Es la voz de mi amado que llama”

(Cantar de los Cantares)

(Fragmentos)
Suena el viento
sobre los techos húmedos
Suena la lluvia
en el silencio frío:
Dame una señal
que venga sin tu nombre.

Viajé
como las estaciones silenciosas
crucé ciudades solitarias
en los trenes antiguos
y nadie conocía tu nombre

Lloré
como la lluvia sobre tu mejilla
y no fuiste mi alma vagabunda

Entonces preparé
lentamente y dolorosamente
mi escaso equipaje
y vine a guardarme
para olvidar tu sombra

Y aquí bajo el paraguas
no soy yo la que quiebra la mirada
para cubrir los espejos
que traen
algo más
que tu nombre.

Quién escuchará mi alma desgarrada?

Quién contendrá mi sangre
en este recóndito dolor
habitando la red invisible?

Arranco mi plumaje
en túneles interminables

De qué servirán los fantasmas
que roen mi corazón indefenso?

Quién calmará esta sed de ti?

Quién llorará sobre mi alma?

Quién guiará tu barca
el día del naufragio?

De qué lugar llegará tu nombre
la noche de mi muerte?

CANTO DE AMOR DE EURÍDICE

CANTO TERCERO

(Fragmentos)

Hoy viene la tarde trayendo
el sonido de las estaciones

La ciudad no me reconoce
Prevengo a los pájaros
emborracho la música
vengo a decir que todo es posible

Lanzo sobre el cielo
todas las horas elegidas
como si fuera sencillo encontrar tu mano
después de todos los esfuerzos.

Te he buscado, razón y solitario mío
como niña
esparciendo sus juegos por el prado
Como agua sobre los árboles
Buscando la belleza

Desde aquí diviso los altos montes
desde donde viene tu nombre

Te he buscado, perseguida como el viento
acosada en el silencio
hasta la fisura de tu brazo

Te he buscado solitario mío
memoria alzada sobre mi vuelo
milagro adelantado para mi alma.
Conduciéndome a ti están
todas las estaciones hacia oriente y occidente
porque yo estuve aquí para cantar tu nombre

Yo estuve en cada uno de tus dedos
diluida
Yo estuve, más allá de la tarde

Aquí las ciudades salen a saludarme
y los pueblos preguntan por mi nombre.

Aquí en nuestra tierra siempre fue capaz
de soplar el viento para decirnos
de pequeñas cosas
Aquí, cuántas veces respondimos
a los campanarios
con la sencillez de los profetas
Aquí dejaremos, la luz y la semilla
la lluvia donde descansa la vida
y el lenguaje vivo
de nuestro paso.

______________________

Magdalena fuentes Zurita: Nace en Los Ángeles, Chile.Poeta;Investigadora de la cultura popular. Secretaria General de la Sociedad de Escritores de Chile (2006-2007).

Libros: “Memorial de las Puertas” (1990); “Antiguos Códigos” (1991); “La Armonía del Tren y Esa Inefable Música” (1996) 2011 Edición argentina; “Versos de Espantapájara” (Academia Iberoamericana de Poesía 1997-1998 corregida y aumentada); “Los Poetas y el general” (Compiladora 2002 Lom Ediciones); “Antología de la Adivinanza en Chile” (Lom Ediciones 2004); “Canto de Amor de Eurídice”(Frente de Afirmación Hispanista de México 2004, capítulo Valparaíso); “Es Necesario Continuar el Asombro” (Lom Ediciones 2006); “Adoles cente Amor” ( Ediciones del Sur 2008).

Antologías nacionales

“Tiempo de Vivir” Ediciones Agustinianas (2010); “El Amor en el Bicentenario de Chile” Frente de Afirmación Hispanista de México, Capítulo Valparaíso (2009); “Chile Cantado por sus Poetas” Frente de Afirmación Hispanista de México,

Capítulo Valparaíso; “Lírico Enjambre Hispanoamericano” F.A.H, A .C México, Capítulo Valparaíso (2007); “El Libro de la Lluvia” Poemas al Viento (2007); “IV Encuentro Internacional de Cultura” Melipilla (2007); “III Encuentro Internacional de Cultura” Melipilla (2006); “Chile-Colombia más allá de las Fronteras (2006); “Mujeres Frente al Mar” Poemas al Viento (2005); “100 años 100 Poemas” (Centenario Natalicio de Pablo Neruda.2005); “Breve Polifonía Hispanoamericana” F. A. H, A. C. México Capítulo Valparaíso (2005); “Antología de los Trenes” Correo de la Poesía Valparaíso (2004); “Los Poetas y el General” (Bilingüe). Lom Ediciones (2002); “Mujeres en la Poesía Chilena Actual” Editorial Semejanza (2000); “La Poesía Erótica en Chile” Lom Ediciones (2000); “Escritores del mundo.” (1995); “Departamento de Extensión Universidad Arcis” (1992, 1994); “V Antología de Poesía Femenina” Correo de la Poesía Valparaíso (1993); “Poetas del Mundo” (1992); “500 Poetas Latinoamericanos” Correo de la Poesía Valparaíso (1992); “Poetas del Nuevo Mundo” Correo de la Poesía Valparaíso (1991); “Pájaros en la Isla” 1990.

Antologías en el extranjero

- "Tha Changuing faces of Chilean Poetry” by Sandra Herron" The Edwin Mellen Press, New YorkU. S. A. (2009); “III Certamen Internacional de Poesía Erótica Búho Rojo, España (2008); “El Hacer de las Palabras” III Argentina 2006; “Chile, Colombia más allá de las Fronteras” Colombia (2007); “El Hacer de las Palabras” II Argentina (2006); “Voces sin Fronteras” Ediciones Alondra, Canadá (2006); “El Hacer de las Palabras” Argentina (2005); “Mujeres Poetas en el País de las Nubes” México (2005); “Mujeres Poetas en el País de las Nubes” México (2004); “Poetry From Chile: 26 New Voices” (Bilingüe) Universidad de California, U. S. A. (1993).

Revistas literarias nacionales

-“Canta Hispanoamérica” Revista Internacional de Poesía trimestral Correo de la poesía (2011); “Caballo de Fuego” (2001-2004- 2005 -2006); “Rayentru Nº 21 (2001); “La Garza Morena” Nº 5 (1998); “Pluma y Pincel” (1997); “Safo” (1990, 1991, 1992, 1993, 1994, 1995, 1996, 1997, 1998, 1999, 2000, 2001, 2002, 2003, 2004, 2005, 2006, 2007, 2008); “Correo de la Poesía” Números 33,35, 43, 53, 56, 61, 62, 69, 81, 89, 90, 93, 99; “La Hoja Verde” Números 13, 56, 81, 87, 100, 120; “Universidad Arcis” taller de poesía (1992, 1994); “Imágenes de Océanos” (1990, 1992); “Cemor Asel” Números 1, 2, 6.

Revistas literarias en el extranjero

“Patagonia/ Poesía” Buenos Aires Argentina (2007); “Mujeres Poetas en el País de las Nubes” México (2004); “Literastur” Revista de Literatura Iberoamericana Gijón España (2003); “La Porte des Poetas” París Francia (1998 - 2002); “Exégesis” Universidad de Puerto Rico (2002); “Madrigal” Goteborg Suecia (1997).

Otras publicaciones

“Poetas del Sur” (2000, 2001, 2002, 2003, 2004, 2005, 2006, 2007, 2008); “Muestra Poética” (2006); “El Sábado” Revista El Mercurio. Santiago (25 diciembre 2006); “Poetas de la Lluvia” Pucón (2003); “Pwelche” Gaceta Literaria Puconina (2000); “Cuadernos de Poesía” Ediciones Carlos Ordenes Pincheira (2000);“Hojas de Poesía” ( 2000); “Poetas del Mar” (1999); “Mundo Ecológico” Nº 3 (1999); “Mujeres en la Poesía” (1998); “Poemas al Viento” (1998); “Grupo Cámara Chile” (1993, 1995, 1997); “Taller Sol” (1995); “Banco del Estado de Chile” (1993); “Espacio- Huelén” (1992); “Araucaria” (1990); “Aguas” (1989).

Prensa nacional: (Algunas)

"El Mercurio” de Antofagasta ( 2009);“El Magallanes” de Punta Arenas (19 abril 2009); “La Prensa Austral”(26 agosto) Punta Arenas ( 2008); “El Día” Coquimbo (25 octubre 2007); “El Centro“ Talca (4 agosto 2007); “Punto Final” Santiago (20 noviembre 2006); “La Estrella de Linares” ( 2005); "El Mercurio" Artes y Letras Santiago (11 de julio 2004); “El Sábado” Revista el Mercurio Santiago (25 Diciembre 2004); “Las Ultimas Noticias” Santiago (Escaparate 26 de junio 2004); “Brújula de libros” El Mercurio Santiago (25 junio 2004); “Prensa de Tocopilla” (6 de julio 2004); “Prensa de Tocopilla” (7de julio 2004); “Prensa de Tocopilla” (9 de julio 2004); “Diario El Sur” Parral ( 2004); “Pila del Ganso” Santiago (noviembre 2001); “Diario Austral” La Araucanía (25 febrero 1998); “El Siglo” Santiago (28 mayo, 3 de junio 1994); “La Región” San Fernando (14 de noviembre 1992); “Estrella del Norte” Antofagasta (1990); “El Mercurio” de Antofagasta (1990); “Fortín Mapocho” (27 de julio1990); “La discusión” de Chillán (1989); “La Época” Santiago (1989); “El Fortín Mapocho” (31 de agosto 1989); “La Tercera” (20 de agosto1989); “El Mercurio” (1 de septiembre) Antofagasta (1989); “El Pampino” Antofagasta (1 de septiembre 1989); “La Época” Santiago (23 1988);

Prensa internacional (algunas)

“The Edwin Mellen Press, New York USA. (Mar 31, 2009); “Pantagraph” Illinois USA. (Sunday, July, 6, 2003); “El Comercio “Lima Perú (26 de mayo1993).

Grabaciones cd

- “Poetas - Chile Siglo XXI” Volumen 9 (2009) Leutún.

- “Canto de amor de Eurídice y Orfeo” En las voces de los actores María Elena Duvauchelle y Mario Lorca (2007).

-“15 Mujeres en la Poesía Chilena Actual” Volumen 1 (2004) Leutún.

- “Cuatro de septiembre de 1986 y otros textos” (Voz y música Olivia Oñate) Canadá (1987).

TRES POEMAS DE ÓSCAR ACOSTA

2012-01-23T05:22:00.000-06:00

Óscar Acosta, Honduras

FORMAS DEL AMOR

“Niña invicta,

te he visto ya en las onzas españolas”

Medardo Mejía

Mis manos tocan, niña mía, tu rumorosa piel,
tu dulcísima carne que tranquilos ángeles habitan,
tu cabellera suave,
tu corazón pequeño.
Oye la campana del día
apagando el luto de la noche
mira la luz que silenciosamente nos cubre,
mira el cielo:
ese jardín sobre tu pecho;
respira el aire quieto
que el ruiseñor anuncia con su lanza,
conduce tu desamor
a un lago sepultado
y háblame con tus labios excelsos.
Llegué a sentir sobre las manos
el agua efímera,
el verano derribando sus torres,
el abismo cerrando sus ventanas,
el fruto abandonado,
el mar abriéndose las venas,
el fuego hundido,
hasta que tú, niña mía,
perfecta virgen repetida,
me entregaste tu rostro.
Veo de cerca la copa
confusa de las aguas,
busco tu claro nombre entre las rosas,
tu dulzura en la esencia de los árboles,
tu vigilia en el beso,
tu olor en los duraznos,
tu luz en el rocío
y me doy cuenta sorprendido
que todo me lo traes, niña mía,
con tu mano sagrada.

ESCRITO EN PIEDRA

I
Yo vi, joven señora,
su bello cuerpo
entre las piedras
como una orquídea.
No había fuego entonces
al servicio del hombre,
ni dúctiles metales
mostraban al asombro
del primitivo ser
sus formas.
Andábamos descalzos
como niños,
desnudos como peces
en el agua
y corríamos libres
como ágiles leopardos
Era el año dos mil
o cuatro mil
antes de Jesucristo.
Las tribus combatían
con pedernales,
con piedras
y cuchillos.
Antes de ir al combate
pinto estos signos
en la pared antigua
de una cálida cueva,
junto a otros símbolos
que mis antepasados
en ocasiones similares
escribieron.
Ignoro quién recogerá
estas frases.
Es posible que entonces
no seamos, tú y yo,
ni estática ceniza
ni barro sumergido.
Desde mi monarquía
compartida, te recuerdo.
Y si volvieras a nacer
te prometo que siempre
serías, como ahora lo eres,
mi mujer y mi reina.

II
En la mesa veo frutas,
agua en los cántaros,
peces con los ojos abiertos
en las cuerdas del patio,
el maíz calentándose en los cuartos.
El cazador soy yo,
el cazador que sale
en la noche a buscar
el alimento diario,
las hojas para el lecho,
la fibra para el manto,
la flor para tu pelo,
la piel para el zapato.
Hoy te traigo una flor
selvática, una luna caída,
un perfume barato,
yo quiero que la pongas
en tu pecho blanquísimo,
en tu seno cubierto
con cuero de venado.
Eso te traigo ahora,
compañera mía, ojo
para mi llanto.

III
Para ti las fúlgidas naranjas,
la dura carne de las ciruelas,
el azúcar mojado de la piña,
la suavísima daga del plátano,
la invicta blancura de la caña,
el agua limpia del cocotero,
el vello niño del durazno,
la división de la guanábana,
la aristocracia de la manzana
y la tristeza de la guayaba.
Para ti todo eso con la mano
que recoge en el monte la fruta,
la deja en la mesa de cedro
y la corta todas las mañanas.

CARTA DESDE TORREMOLINOS

Un laurel es tu mano entre mi mano
y agua unitiva el río de tu brazo,
ansias somos unidas por un lazo
tenso de resistir y cotidiano.

El roce de tus labios no fue en vano
y para comprobarlo te doy plazo:
sobre mi pecho de hombre está tu trazo
y tu aliento a mi boca está cercano.

Mujer ausente y todopoderosa
no deseo olvidar tu cuerpo fino,
ni tu caricia misericordiosa.

Amo tu risa de fulgente lino
y al recordarte ahora, dolorosa
se me vuelve la sangre y agrio el vino.

JOSÉ ANTONIO CAÑADA

2012-01-22T09:22:00.000-06:00

José Antonio Cañada, España

JOSÉ ANTONIO CAÑADA

Por Ricardo Llopesa

El noble arte del mecenazgo, de una u otra manera, es un talante muy digno al promover la actividad cultural. Es también un ejercicio de humanismo y altruismo, hoy en días en vías de extinción por las políticas gubernamentales y los nuevos programas de incentivar la creación. Sin esa mano es posible que nuestra lengua fuese más áspera y acartonada, porque gracias a ese mecenazgo Rubén Darío pudo publicar Azul..., el libro que, como una espada, separó en dos lo viejo de lo nuevo.

La primera vez que conocí a José Antonio Cañada, en una actividad literaria que organizaba Pepe Portalés, alguien dijo que aquellos vinos que estábamos bebiendo procedían de las bodegas de Cañada. Con el tiempo acrecentamos nuestra amistad, unida más por el fervor literario que el político, porque a todo esto Cañada es más político que literato. Aunque, a decir verdad, Cañada está invadido por ese extraño espíritu exquisito que lo hace buen conversador y muy sensible a desarrollar cualquier tema, siendo capaz de desdoblarse y hasta multiplicarse durante el diálogo.

Fue Cañada quien organizó y pagó de su bolsillo la enorme velada realizada en el Teatro El Molí, en homenaje a su amigo el poeta César Simón. El esplendor entre más de trescientas personas supuso un gran éxito. Para conseguirlo tuvo que trasladar en taxi, de Madrid hasta Valencia, en un recorrido de trescientos cincuenta kilómetros, a los poetas Francisco Brines, Luis Antonio de Villena y Jaime Siles, sólo para que leyesen sus versos en honor al amigo muerto. En Valencia se unieron otros poetas de la talla de Vicente Gallego, Carlos Marzal y Antonio Cabrera, entre otros. Durante la cena el vino corrió por las mesas como río de tinto desbordado, incluido el libro publicado por Visor.

Muchos otros eventos llevan su sello. Ahora proyecta editar un libro de arte de su mujer, Esperanza Blasco, que es pintora, doctora en Bellas Artes y, sobre todo, una mujer campechana, como él. Cañada nació en Villamalea, un pueblo pequeño de la Manchuela, lejos de todo, hasta del tren, donde nace la soledad. Tiene una casa Modernista, herencia de sus antepasados, que a principio del siglo XX fue todo un lujo metida en medio de la sobriedad.

Ahí conserva la Bodega "Gualberto", nombre de su abuelo, donde se embotella el espíritu de la fruta que procede de los viñedos de su finca. No es poeta. Es abogado y empresario. Cuando él escribe le salen números porque es analista de estudios financieros y tributarios. Pero cuando se mete en asuntos de escritura saca el alma modernista, pero lo mira desde su Gabriel y Galán. Es la mirada del paisaje de su pueblo, cuando en la infancia vio compartir juntos a labriegos y animales entre los surcos de la tierra, como en el párrafo siguiente, al hablar de “los campanillos que antaño, las mulas tañían en lontananza con rítmica cadencia impregnando de encanto la besana en aquellas serenas mañanas de simienza, cuando los labriegos vertían la semilla fértil en los anchos campos de la llanura inmensa, con la esperanza eterna de conseguir una cosecha plena de enceradas mieses e ilusiones nuevas. ¡Qué austero era el ambiente y qué grata, decían, la faena era!”

He dicho que no es poeta. Pero por su finca de la Manchuela, donde se elabora el vino con esmero, han pasado muchos poetas, muchos, y todos hemos bebido el vino de Baco frente a las viñas verdes de Cañada.

LA VANIDAD LITERARIA

2012-01-21T06:35:00.002-06:00

Fotografía de El País.com

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ANÁLISIS:PENSAMIENTO

POÉTICA DE ESPÍRITU:LA POESÍA IMPECABLE DE CHAVARRÍA

2012-01-14T13:29:00.000-06:00

María Ángeles Chavarría, España

POÉTICA DE ESPÍRITU:

LA POESÍA IMPECABLE DE CHAVARRÍA

Por Ricardo Llopesa

María Ángeles Chavarría es autora de poemarios cuyos títulos responden al desarrollo de una misma idea o, dicho de otro modo, ideas relacionadas con un tema común para todos sus libros: La mirada de alguien sin importancia (1999), Homenajes imprecisos (1999), Sintiendo el silencio (2000), Lo que sólo cuenta el alma (2001) y Pincelada con matices (prosemas, 2005). Son nombres que giran en torno al sentimiento (amor y desamor), donde se filtra el recuerdo a través de la celosía de la noche y cuyo símbolo es la oscuridad, emblema de que se vale la poeta para mantener a resguardo su complicidad. Esta coherencia en la temática y el estilo es fruto de la madurez de su pensamiento.

La mirada de alguien sin importancia

Toda escritura parte de una ética y una estética (fondo y forma deben complementarse), dando lugar al nacimiento de unidad que es el poema. En ese parto surge la diferencia. Aquello que distingue un estilo de otro y el punto de vista personal de la idea. En ese punto, la poesía de María Ángeles Chavarría parte no de la poesía que siempre dice lo mismo sino de la poesía que trata de decir las cosas de manera distinta. Se aleja de fórmulas clásicas, metros y verso silábico, para entrar de lleno en el versolibrismo, sin retórica ni discurso, breve, puntual y acerado, también afilado, como mandan los cánones de la poesía moderna. Ella confiesa sobre su propio texto: “El tema fundamente de mi poesía es la búsqueda continua de la propia identidad, la búsqueda del sentido último de las cosas, de las emociones, de los afectos… Y no podemos encontrarnos a nosotros mismos dejando de lado a los otros”. Tras esta afirmación de principios, la poeta también expone el compromiso de su poesía: “Desde La mirada de alguien sin importancia toco temas muy actuales (desigualdad laboral por razones de sexo, malos tratos, indigencia, etc.) que, desde mi sensibilidad y percepción personal, necesito sacar fuera”.

Es como si Chavarría, desde su primer libro, escribiese siempre el mismo, cada vez desde un punto de vista distinto, convirtiendo la memoria en un prisma cuya luz, además de cambiante, emite la propia personalidad de la poeta, que es la búsqueda del origen perdido. No otra es la obra de grandes poetas, desde Santa Teresa hasta nuestros días; tal el caso de Gioconda Belli. Dos poetas opuestas, a simple vista, pero unidas en la contemplación del deseo, que es también el discurso de María Ángeles Chavarría.

Los dos versos iniciales de su primer libro -La mirada de alguien sin importancia-, cuando la poeta tenía treinta y tres años, prefiguran la línea de su poesía posterior: “Cuando ya no me tengas levantarás el vuelo / y te arrastrarás con lágrimas de rabia”. El poema se titula “Ausencia”, lo que supone pérdida de identidad con respecto al otro, ruptura del amor y sentimiento herido, cuyos dos versos finales buscan un escape, y ese escape es la noche, refugio de la melancolía: “Cuando ya no me tengas / sabrás qué es la oscuridad”. La “oscuridad” que nombra el sintagma no es la sombra que la poeta desea a la otra persona, sino su propia experiencia de dolor.

María Ángeles Chavarría es una poeta cultísima a cuyo doctorado en Literatura Hispanoamericana renunció con la inteligencia de escapar de la intriga que supone la docencia universitaria, experiencia que dio origen a su novela La tutora (2006). Esta característica, propia de alguien independiente, es virtud cuando milita en las filas del arte, principalmente la literatura. Toda poesía es militancia, militancia en la idea. Es el caso de Chavarría. Este libro es muestra de ello. Pasó desapercibido por la crítica, como todo libro de poesía que no viene avalado por una firma o editorial de prestigio. Además, sus libros de poesía fueron publicados por editoriales pequeñas, casi marginales a la cultura oficial y en tiradas reducidas. La crítica, obsesionada por la temática que siempre dice lo mismo en discurso de raíz latina y petrarquista, no supo ver en Chavarría a la poeta que hay en sus versos, la poeta que rastrea los rincones de la ausencia y el recuerdo.

Los treinta y cinco poemas que configuran el libro aparecen en el contexto de una multiplicidad de formas (estructura, ritmo, lenguaje) e ideas (“Libertad”, “Infancia”, “Amistad”, “Júbilo”) que, entre líneas, en su sustrato más profundo, en el fondo, se siente como un río que corre camino hacia la noche, en forma de identidad, renaciendo de la melancolía. Son las vivencias de la poeta, su experiencia. Ella lo confiesa: “Cuando me falta un sueño / tiemblo cual figurita de porcelana”. ¿Miedo a la soledad o la noche? Todo lo contrario: complacencia, destino y símbolo. El jeroglífico del laberinto.

Todo libro, en definitiva, es la dualidad del poeta, el yin y el yan, las dos caras de Jano. Lo que dice y calla; lo que sugiere y oculta. Sin ese misterio de los opuestos no existe poesía. Los verdaderos poetas son aquellos que crean dudas y siembran preguntas. La poesía nunca es tan verídica como la prosa. En ese aspecto la poesía de Chavarría, desde su primer libro, cuestiona la identidad del yo. Es a ese yo al que ella llama alma o espíritu. La parte sensible del ser.

Homenajes imprecisos

Su segundo libro, publicado el mismo año, Homenajes imprecisos (1999), contiene dos partes: “Pinceladas” y “Tipos”, conjunto de poemas dedicados en su mayor parte a personajes.

“Pinceladas” reune veintiún poemas en torno de una homogénea heterogeneidad, en cuanto a estructura y temática. El lector inteligente capta la madurez con respecto al libro anterior y la innovación de recursos de que se vale la poeta. Aquí se hace válida la afirmación de que cada poema responde al título y cada idea a la forma. En este libro están presentes los leitmotiv, doble plano, cuatro planos con leitmotiv (“Primavera”), y con cinco (“Noche”), donde confiesa que “las llagas del corazón / son los astros de tu historia”. También los hay múltiples. Los temas, dentro de la diversidad, giran en torno a ella misma. La poeta profundiza en su espíritu, explora su alma e intenta aproximar al lector a su propia vida interior.

“Sueño azul”, primer poema del libro, remite directamente a la noche, a ese “soñar para sentir alientos”. Esta revelación nos lleva a considerar, de antemano, que María Ángeles Chavarría es esencialmente, poeta de la noche. Al mismo tiempo, nos remite a una larga lista de poetas nocturnos, no noctámbulos, inspirados en la tristeza y la melancolía, que desde el romanticismo ha dado grandes poetas en nuestra lengua, principalmente en la extranjera. La historia de la literatura está llena de tragedia. Y esa tragedia tiene un nombre: amor. Su símbolo es la inocencia de un niño que lanza una flecha con los ojos vendados. Lo que quiere decir que el amor es ciego. El tema, a simple vista, parece hasta ridículo y lo es si el poema no estuviese resuelto de la mejor manera posible. Esta inspiración de la tristeza, en manos de una poeta exquisita, tal el caso de Chavarría, tiene la virtud de torcerle el cuello a la angustia e iluminarla con luz, casi divina, de esperanza o darle salida airosa por la puerta grande de la felicidad. Siempre hemos tenido el prejuicio de pensar que la reflexión del espíritu o, lo que es lo mismo, descender al infierno, forma parte de la poesía subterránea. Si echamos una mirada atrás, vemos que esa conciencia de nostalgia es la que ha dado origen a los más grandes poetas, desde el Renacimiento, pasando por el romanticismo, hasta la generación norteamericana más ácrata. Ha sido el concepto de falsa alegoría, alentada por la moral cristiana, quien invirtió los términos en su lucha contra las libertades grecolatinas.

Una lectura a través de los poemas de la primera parte del libro, responde al título “Homenajes”. No hay dolor, sino alegría. Ni siquiera nostalgia de pasado. Hay estoicismo, pero estoicismo lleno de júbilo, amor sin cicatriz. Quizá porque el amor en la poeta, en lugar de ser herido es hiriente. En “Álbum de fotos” dice que “La nostalgia del tiempo embellece el recuerdo”. Empieza a manejar la sinestesia, combina aliteraciones que confieren al poema una sensibilidad particular, como “la tristeza del día huele a contemplaciones”, en el mismo poema, y también “No sé el sentido exacto de un sonido que duele”. Esta incorporación facilita el entendimiento sobre el estado del alma de Chavarría, poeta esencialmente de espíritu o, mejor dicho, del estado de su propio espíritu, que es también su propio yo. Chavarría no pretende convencernos de nada, ni afirmar una verdad absoluta. No. Lo que pretende es enseñarnos el camino, su método, que es el que ella comunica. Pero, ¿qué método? La auscultación del yo.

Otro rasgo a tener presente es su espíritu visionario o profético. El suyo y el otro. Lo dual. Los gemelos. Ese desdoblamiento -inconsciente en la poeta- se produce a modo de necesidad. Es el ocultamiento, lo que el lector ve desde fuera: el deseo de convertirse en otro yo, el que impulsa a transgredir la voluntad, inconsciente, similar a una fuerza que nace del propio yo (lo que Chavarría llama “alma”). El poema “Mi compañera, el alma” (tema de un libro posterior) es un buen ejemplo. Todo el poema es exponente de esta teoría (planteada brillantemente por Carlyle, y en nuestra lengua por Larrea), dice en su primera estrofa: “Mi alma lo atraviesa todo / y nadie puede pararla. / Quiere alcanzar imposibles / sin tiempo para mimarla”. Y Chavarría sólo está “buscando mi camino”, en el poema “Viaje en tren”. Desde el recuerdo describe el pasado en “Pueblo natal” y la nostalgia que producen esas vivencias pretéritas. Detrás de los poemas se esconden secretos, complicidad, pero su aliada es la noche. Es decir, la soledad, “un rincón nostálgico” para soñar lo prohibido.

La veracidad de las palabras de Chavarría podemos constatarla con exactitud cuando ofrece testimonios de su vida: “yo nací en mayo, / domingo y bien temprano”, del año 1966. Igualmente, en el poema “Iguazú” deja constancia de su luna de miel, “allí sentí la majestad del tiempo (...) con mi anillo de novia”.

La poeta reserva el último lugar a un poema significativo, dedicado a los “Sentidos”, así el título, donde “le pide al silencio que me preste sonidos”. Sus transgresiones son progresivas. Gautier y Leconte de Lisle iniciaron el juego de la sensibilidad, a través de los sentidos, Chavarría también retoma el juego de los sonidos, los colores y habla de “la sonrisa naranja”, “timidez amarilla”, “gris sigiloso”, “blanco poderoso”, “azul cauteloso” y “verde ilusionado”. ¿Y la pasión? Quizás yace escondida en un rincón del alma o forma parte, según sabemos, de esa conjunción con la noche.

La segunda parte, “Tipos”, la integran trece poemas. El protagonismo lo tienen las personas; es decir, los prototipos o personajes. En “Aprendiendo a amar” resume una ruptura amorosa, que en ella se convierte en interminables noches, que “no atienden a la razón / cuando ofusca la amargura”. Si ama (“Por ti”) es capaz de traducir: “para ti versos de fuego”. Del “Vagabundo” quiere aprender su universo. Pero al llegar a “Ana Frank”, origen de su vocación literaria, es cuando ella se identifica: “Pequeña muchacha intrépida / con fuerza de literata”.

Destaca el poema “Quijote”, con quien encuentra correspondencia en el ideal y su concepto utópico, que reafirma a través de las siguientes conclusiones: “Luchas por ideales que nadie entiende, / pero que son tu vida” o “Quisiera, con nervio, con firmeza, con poderío / vivir y morir Quijote”. Con ese espíritu quijotesco desea la libertad, sentirse desatada, y proclama la liberación de la mujer en “Mujer liberada”, pero su intimidad la reserva en un verso: “Lo que yo guardo dentro no se nombra”. He aquí otra alusión a lo que la poeta llama “alma”, que traducido al lenguaje de su sensibilidad no es otra cosa que el recuerdo, la intimidad y sus vivencias personales.

El regreso a la infancia o al pasado es otra constante en la poesía de Chavarría. Recrea el mundo perdido en un acto de reconciliación consigo misma y lo describe para dar testimonio de su vida, de tal manera que sus libros son la autobiografía de una intensa vida interior. Hay un poema dedicado a “Horacio Quiroga”, el cuentista uruguayo sobre quien escribió su tesis doctoral, con quien identifica su “soledad, el desamor y la muerte”. Hay otro a “Chaplin”, y termina con “Arturo”, su marido, pero calla. Es el mismo que la acompañó en el poema al Iguazú. Es su otro yo, el complementario, quien intenta “entender los delirios / de una mujer difícil”. A la vez, confiesa: “Existo por mí misma / porque estás a mi lado”.

Sintiendo el silencio

Sintiendo el silencio (Valencia, 2000), tercer libro de Chavarría es un canto a la libertad que puede entenderse como desahogo, liberación humanizada de las cosas prisioneras, en el sentido amplio del término. Sostiene que “el silencio es palabra callada”, complicidad pero también rechazo, protesta que denuncia en silencio.

El libro está dividido en tres apartados. El primero, el más extenso, se titula “Voces interiores”; el segundo, “Fuerza de mujer” y el último, “Sencillamente, emociones”, lo que da un alcance de su posición. La primera parte, viene precedida de una cita de Pedro Salinas, que transcribo: “También las voces se citan./ ¿Y dónde van a citarse/ si no es en el aire inmenso/ que es su mundo? Pero el aire/ no tiene caminos, nombres/ ni números ni señales”.

Hasta ahora es su libro más mágico. Las palabras poseen el mismo magnetismo que las estrellas en una constelación, lo contienen todo, hasta el silencio. Silencio, espíritu y alma forman una trilogía en la obra de Chavarría, que viene a significar el silencio que envuelve las cosas. Es lo que nombra, pero oculta. Quizá lo que sólo ella vive en su mundo interior, lo que llamamos alma y en el decir de Punset es el cerebro, quien piensa. Dicho de otro modo, lo íntimo, personal, aquello intransferible que sólo puede convivir en su interior.

Es un libro abstracto que tiende hacia la concentración de imágenes. A través de su silencio el lector percibe mensajes o, al revés, su silencio transmite mensajes. En estas páginas se hace evidente la propuesta de Paz: “El verdadero poeta habla con otros al hablar consigo mismo”.

La poeta escribe la página en blanco, que son todas las páginas emborronadas de silencio. Encierran verdades, inquietudes, sueños que no sólo atañen a los poetas sino también a las demás personas. Es un libro que reivindica preguntas y verdades, como sueños. No sirve para nada, pero ayuda a pensar. Escribir un libro así, donde todo es coherente, además de preciso, es raro en este tiempo en que todo es líquido y gaseoso.

Quizá el poema que transcribo sirva para motivar su lectura, se titula “Poder oírlo” y dice en el páramo de su sencillez: “Si existiera el silencio / …si existiera. // Si llegara hacia mí / hasta abrazarme… // si mis risas callaran de repente / y la calma te aullara por mis venas… // si pudiera decir sin un sonido / la corriente de cielo que me inunda… // si el reloj de su corazón / cambiase el compás de sus latidos… // si desde ahí escucharas mi silencio / no necesitarías que te hablase”.

Lo que sólo cuenta el alma

Con el título Lo que sólo cuenta el alma (Valencia, 2001) Chavarría publicó su cuarto libro de poesía, bajo un epígrafe largo, como si la poeta quisiera, intencionalmente, profundizar en la raíz del ser, en este caso el alma, mediante una larga reflexión. Los treinta y cinco poemas forman un conjunto unitario, que la poeta define en los dos primeros versos del libro: “Hay un mundo interior abrazado, / paralelo a la vida real” (“Muy adentro”).

En la poesía de Chavarría ambos mundos aparecen muy definidos. El real es el que la poeta percibe dentro del laberinto de lo cotidiano, inmerso a su vez en ese laberinto de la sociedad, conflictivo y egocéntrico, mientras el mundo interior es el que está en su pensamiento, al alcance de la mano, en posesión suya, mediante el razonamiento, lógico o no, que se produce cuando ella, ser nocturno, está en ella misma, durante la vigilia.

En el poema “Encerando sombras” confiesa: “No puedo atemperar todas las sombras / que encuentro en mi camino; / pero puedo encerrarlas cada noche / y darles vida”. Esta poeta de la nocturnidad es también cazadora de metáforas. Este mismo poema sirve de ejemplo para aproximarnos a sus construcciones, casi siempre asociadas a la luz o el brillo que sustrae de las sombras, por ejemplo: “Mis dudas, cada día, / se expanden por la casa / y perfuman el aire / con esencia de invierno.”

La poesía de María Ángeles Chavarría tiene la virtud de convertir la sombra en luz, pese a que la poeta espera la sombra de la noche para encontrar el gozo de la satisfacción. Es poesía que rompe el ritmo de toda aquella tradición íntima y pesimista, como es el caso de Reigner en Francia o Veraheren en Bélgica, para quienes el dolor fue, como en Musset, motivo de exacerbada melancolía. Chavarría, en cambio, surge como Dante en el infierno, levantándose cual ave Fénix, revestida de sueños y esperanza. Esta poeta, delicada y melancólica, con la sensibilidad de una Marceline Desborne-Valmore, siempre encuentra en la palabra o el verso el camino de una salida airosa.

A la fecha de publicación de este libro su destreza de escritora es amplia. Ha dado a luz su primera novela, Diario de una mujer inquieta (2001), otra experiencia que revela su propio mundo. Pero, al fin y al cabo, el mundo exterior. Lo que quiere decir que para Chavarría el mundo interior pertenece a la poesía, y el otro, el real, a la prosa. Dos vertientes que marcan su escritura. Uno de los poemas que demarca este aspecto es el titulado “Quererlo todo”, podríamos decir que es una confesión de su actitud poética frente a la vida. Su estructura, a modo de leitmotiv, en el inicio de estrofa es, a su vez, una estructura en progresión ascendente y rítmica, en ideas y acumulación (intensidad).

El poema “Caminar” representa el alma de Chavarría, entendiendo el contenido de alma como la suma de muchas inquietudes que viven en el interior de la poeta: visión mesiánica, búsqueda de ella misma, deseo de aprehenderlo todo y reencuentro con el yo poético. Nos recuerda la plasticidad parnasiana o el pensamiento oriental. Es esa búsqueda de la conciencia, que para ella es refugio del alma y creación de su propio universo.

En una sociedad burguesa, la poesía discurre a través de la mirada exterior del poeta. Siempre se ha dicho que la poesía es el arte de la belleza. Es decir, la estética. ¿Y la ética? También se interpreta como la moral, y al correr de los siglos nos encontramos con una poesía encerrada dentro de su propia concha. En este sentido, la poesía de María Ángeles Chavarría es personal porque tiene el sello de lo original, por distanciarse de los caminos manidos por donde discurre el río en que navegan los poetas, conducidos por dos barcas, la que va y la que viene. Es decir, la que conduce Garcilaso y la que capitanea Mallarmée, en la que marcha, despejada y sonriente, cogida del brazo de Paul Eluard y Jacques Prevert, Gabriela Mistral y Octavio Paz, camino hacia la originalidad.

Pincelada con matices

Con la publicación de Pinceladas con matices (Madrid, 2005) se cierra un ciclo, que podríamos llamar el primero, y se produce un giro total en la poética de Chavarría. Giro que se ve condicionado por un discurso más amplio, producto de su paso por la novela, con un segundo título a agregar, La tercera copia (Valencia, 2004). El cambio se produce con su paso al prosema, nuevo subgénero literario, que definió el poeta y ensayista Pablo Antonio Cuadra como un híbrido entre poesía y relato, sin ser ninguno de ellos, muy distinto al poema en prosa que conocemos, pero con algo de su sabor. Los primeros prosemas de la lengua figuran en Azul… (Valparaíso, 1888) de Rubén Darío. Luego, en el uruguayo Herrera y Reissing, ya en 1917, con textos brevísimos de dos y tres líneas, pero que en la tradición española entró en los años 90, a través de la difusión del guatemalteco Augusto Monterroso, sin percatarnos siquiera que la narrativa mexicanos había dado exquisitos cultivadores, principalmente en la década de los 40.

El libro lo constituyen 33 prosemas de muy distinto cuño que le sirven a la prosemista para fusionar lo objetivo de la narrativa con lo subjetivo de la poesía, como pretexto para establecer el equilibrio entre acción y emoción. El resultado es una mayor visualización del texto. Chavarría utiliza en algunos prosemas la técnica del desdoblamiento del yo, la dualidad individual o el andrógino que todos llevamos dentro, con la finalidad de ubicar dos puntos de vista distintos, el de mujer y el de hombre. Su instinto dual la lleva al enfrentamiento y la confrontación de criterios desde su propia introspección.

La descripción de cada uno de los prosemas es trabajada y trabada en sus detalles más precisos, sin ser exhaustiva. Para ello hace uso de una puntuación que responde a la cláusula de la idea, con la finalidad de establecer el vacío narrativo, un puente que el lector atraviesa siendo cómplice y creador, a la vez.

Sirva de ejemplo, para finalizar, este pasaje de “El reflejo del yo”:

“Me diluyo en el enigma. Aspiro el brillo reflejado. El contacto envuelve mis fronteras. Ya no puedo parar. Tengo que sumergirme por completo. Frío. Calor. Tristeza. Dicha. No sé si levantarme o entregarme a la verdad desorbitada. La vida se ha vaciado de recatos. Las luces han fruncido un cuestionario. ¿Quién soy? Dímelo agua. Dímelo espejo. Demasiada ambición llegar al fondo. La vida es huraña con las preguntas. Y quedan demasiadas.

Ya no canto en susurros. He descongestionado mis pulmones. Ya no oculto mi desarmonía. Sigo buscando huellas. Soy un hombre palabra. Un hombre piel. Un hombre que se busca. Como todos.” (pág.44)

BIBLIOGRAFÍA

POESÍA

La mirada de alguien sin importancia. Valencia, Instituto de Estudios Modernistas, 1999, 63 págs.

Homenajes imprecisos. Valencia, Instituto de Estudios Modernistas, 1999, 56 págs.

Sintiendo el silencio. Valencia, Instituto de Estudios Modernistas, 2000, 86 págs.

Lo que sólo cuenta el alma. Valencia, Instituto de Estudios Modernistas, 2001, 73 págs.

Pinceladas con matices (prosemas). Madrid, Torremozas, 2005, 68 págs.

WEB SOBRE LA OBRA COMPLETA

www.escritoresvalencianos.com/mariaangeleschavarria

TRES POEMAS DE IVONNE SÁNCHEZ BAREA

2012-01-09T19:19:00.000-06:00

Ivonne Sánchez Barea, España

HORIZONTE DE SUCESOS

Tránsito atemporal
de universos paralelos...

En espiral veloz
un instante...

Hallar los mundos de los mundos,
los cosmos de los cosmos.

No silenciar el dimanar,
ni detener el deambular del globo.

Sin acallar la palabra,
en el camino.

Bandera de luz,
escudo de agua.

Fecundo río, natural concepto.

Pensamiento abstracto,
sucede en el horizonte.

Copyright ©2011 Ivonne Sánchez Barea. Derechos reservados - All Rights reserved.

ESFERA INVADIDA

Sí entráramos en la esfera
al cuerpo geométrico limitado…

Equidistamos en el centro revolucionado,
y cómo Euclídes,
giramos alrededor del diámetro.

Tridimensional espacio,
en intersección seríamos;
teorema de Pitágoras seccionados.

Seríamos punto original,
ecuador y polos sin ángulos,
brazos en arco,
latitud, longitud y meridianos.

Eje y vector en el espacio,
mundo en intervalo,
grados y coordenadas
círculo en volumen y radio;
combinación de 2PI al cuadrado.

Sí entráramos en la esfera,
Paradoja disjuntas; dos a dos
Partidas en ocho,
conjuntos ,
axiomas,
seres humanos.

Copyright ©2011 Ivonne Sánchez Barea. Derechos reservados - All Rights reserved.

CAPAS

Perdí la capa del tiempo en la sombra de la historia,
la caperuza roja quedó en olvido,
colgada en la percha de una escuela.

Y la negra capa que atrincheraba del viento frío,
en desmemoriado instante de un asiento,
se quedó clavada a la loza.

Juegos de ondas los paños,
lanas teñidas de horas y vientos,
bajo la blanca capa, perdí la inocencia de mi cuerpo.

Ahora mis capas son hojas de cebollas
envolviendo al corazón tierno,
cubriendo transparentes cada instante de mi pecho.

Copyright ©2011 Ivonne Sánchez Barea. Derechos reservados - All Rights reserved.

_______________________

Nace en 1955 en Nueva York Estados Unidos de América (nacionalizada Española).

Pintora, escultora y poeta.

Estudia en Colombia, Francia y España.

Desde temprana edad alianza la expresión poética-artística imbricando las disciplinas como propio compromiso vital. Artista multidisciplinar y versátil, cuenta con múltiples exposiciones en ámbitos Internacionales, recitales poéticos y dictando conferencias.

La impronta de los artistas impresionistas, desde la estructuración de la forma de Leonardo Da Vinci, Velásquez, o las composiciones de Kandinsky, Picasso y Miró; y la poetíca latinoamericana y la generación del 27, se verifican en un complejo contenido entramado que ella compone, creando desde los planos las dimensiones espaciales-temporales con una clara identificación, unificando la poética con la pintura y escultura y las artes plásticas a la poesía.

Ha expuesto su pintura en aforos internacionales tales como: Casa del Principado de Asturias , Madrid, Art-Event (Lille-Francia Capital Cultural 2004), Museo de Arte Moderno de Guatemala (2005) , Planetario de Bogotá (2006 y 2007), Centros Culturales y Artísticos en Andalucía, Madrid España. Colecciones privadas e institucionales tiene obra de Ivonne Sánchez Barea, dentro de su catalogo artístico en: España, Oriente Medio, Europa, América Hispánica y Norteamérica. Gana Primer Premios de Escultura en Madrid, Casa de los Príncipes de Asturias (1990).

Embajadora de Mujeres Poetas Internacional, es miembro de la Asociación Espejo de Alicante, fundadora de Asociaciones Culturales en Granada, entre ellas; Granada13artes, A.VE.CA , Asociación Arte Fénix, Miembro de Poética en Gredos, Miembro Poetas de Pradosegar y Villafranca, participa con la Unión de Escritores Hispanoamericanos y con la Academia Iberoamericana de Poesía capítulo Málaga.

Galardonada con varios Premios de Poesía, la Academia de la Lengua de la Republica Dominicana se le entrega Medalla Premio Mujeres Poetas Internacional. Publicada como finalista en Washington Latin Heritage Foundation Estados Unidos, finalista certamen Luna Azul – Zaragoza. Incluida en “Remes”, Red Mundial de Escritores en Español y la Cátedra Miguel Delibes.

En 2010 y 2011, organiza y participa en los IV y V Festival Internacional de Poesía -La Palabra en el Mundo, Festival Internacional de Poesía – Mujeres Poetas Internacional, en Cájar, Granada. Participa en recitales Poéticos en Madrid en el marco de Antología Poetas del Siglo XXI, 100MIL POETAS POR EL CAMBIO. Invitada al Festival de Poesía entre Montañas (República Dominicana).

En 2012, su itinerario artístico - poético será: Recital Poético Arte Fénix , Granada y Diablos Azules, Madrid, (en Enero). World Poetry Movement (Febrero), 2º Festival Internacional, Mujeres Poetas Internacional (Marzo), Encuentro de Poetas por la Paz (Medellín- Colombia – Abril), Festival de Poesía de Bogotá, La Palabra en el Mundo y Festival Internacional de Poesía de la Habana (Mayo) Encuentro de Mujeres poetas en Roldanillo – Valle del Cauca – Colombia (Julio) – Programada Exposición de Pintura en Alicante en Colegio Oficial de Doctores y Licenciados en Filosofía, Letras y Ciencia – Sala Minerva, 100mil Poetas por el Cambio en Septiembre.

Tiene publicados 3 poemarios: Umbrales 1984 – Lo que las flores confiesa 1994 y Un todo – 2006, Publicados sus poemas en de una veintena de antologías poéticas, Revistas Literarias y Científicas, en América Latina y España.

Definida como poeta del Siglo XXI, de ella comenta el Poeta Mexicano, Raúl Renán, describe sus versos : - “versos dotados de vivacidad. De un lado al otro de la página ocupan su sitio como juego de mudanzas. Jugar es el mandato. Disponer de las palabras como lo quería el poema, como lo pida el verso. Ivonne Sánchez Barea obedece y traza su propia poética donde vuelca lo que acontece en su interior. Así lo revela”. En 1994, el poeta Colombiano Juan Gustavo Cobo Borda prologó su segundo Poemario “Lo que las Flores Confiesan”, y decía entre otras palabras: -“En cualquier caso, este diálogo entre dos instancias creativas, poesía y pintura, apunta hacía una única creatividad.” -, -“Aquella que tiene como referencia una América con olor y sabor propio, en el barroco deliro de su exceso frutal, y una Colombia multifacético de luces y climas, de paisajes y contrastes entre la tradición y la modernidad”- Otros literatos y poetas la incluyen en sus itinerarios de meta poesía.

Desarrolla en los últimos años, una poética que parte de la filosofía matemática, reconstruyendo la imagen algebraica y geométrica con versos y dándoles sensibilidad y humanidad a las ramas científicas, un sentido más sensible, unificando la espiritualidad, la sensibilidad con la ciencia en su hacer.

TRES POEMAS DE JERÓNIMO GARCÍA PÉREZ

2012-01-01T09:35:00.000-06:00

Jerónimo García Pérez, España

JÚPITER Y GARAMANTIS.

Humilla tu alta frente hasta la playa
y observa a Garamantis en la Libia,
blanca la carne que en caricia tibia
le seca el sol con su intangible toalla.

Invoca a Amor aunque su boca calla
y llama, ingenua, a la procaz Lascivia...
Ve tú, vidente Júpiter, y alivia
su sed por el placer en que desmaya.

Demuéstrale al Olimpo de importunos
dioses, ¡oh, Zeus!, tu razón y enconos:
que no impidieron tus amores Junos,

ni a tus hazañas estorbaron Cronos.
Fileos digan, Barbas y Pilunnos
que, tu poder obrando, hallaste tronos.

Del libro CIEN SONETOS A AMOR (1957-58)

MUNDOS.

-¿Qué tienes, poeta,
que sólo te afectan cantares del ave
y voces del agua
y silbos del viento?
¿Qué sientes, poeta?
¿Qué sueñan, despiertos, tus ojos inmóviles?
No sueñes...Regresa a mi mundo.

-¿Quién eres que turbas mi calma?

-Tu mundo tangible.
Tu mundo
de adioses, de otroras, de siempres, de nuncas,
y quiero llevarte conmigo, poeta.
Regresa a mi mundo...
No sueñes, poeta, no sueñes.

-No puedo...
No quiero seguirte a tu mundo de adioses...
Hoy tengo sonrisas adentro y se escapan...
¿No quieres seguirme?
Yo tengo, lejanos, países sin penas.
¿No quieres seguirme?
Veremos bañarse a las ninfas azules
en ríos de plata...
Veremos jugar con los juncos
del río de plata a las leves ondinas...
Veremos peinarse el cabello a las náyades
en ríos de plata
y oiremos sus risas...
¿No quieres seguirme?
Veremos,
en bosques de plata
-los senos desnudos, los bucles de fuego,
de luz- las oréadas...
¿No quieres seguirme?
Veremos, en bosques de plata,
correr, rubicundas,
huyendo del viento, a las dríadas...
¿No quieres seguirme?...
Yo tengo, lejanos, países sin penas.

-¿Qué miran despiertos tus ojos inmóviles?
¿Qué tienes, poeta? ¿Qué sientes?
¿Qué son tus palabras?
Tu mundo sin penas,
¿qué es?
-Poesía.
-No entiendo, poeta...
No sueñes. Regresa a mi mundo.

-No puedo...
No quiero seguirte a tu mundo de otroras.
Yo tengo, remotos, países sin lágrimas...
¿No vienes conmigo?
Hoy tiene la tarde su sol para mí.
¿No vienes conmigo?
Yo puedo mostrarte quiméricos prados
de espuma,
donde ornan sus galas con flores
las pálidas sílfides...
¿No vienes conmigo?
Yo puedo mostrarte las danzas convulsas
que, en prados de espuma,
tronando, ejecutan los silfos...
¿No vienes conmigo?
Yo puedo mostrarte a los gnomos
que, en prados de espuma,
ocultan sus rostros
cubiertos con barbas de nieve, en la yerba...
¿No vienes conmigo?
Yo puedo mostrarte
los gritos, en fin, de los duendes,
que anuncian la noche...
¿No vienes conmigo?
Yo tengo, remotos, países sin lágrimas.

-¿Qué miran tus ojos, poeta?
¿Qué sientes? ¿Qué tienes?
Tu mundo sin lágrimas,
¿qué es?
-Poesía.

-No sueñes, poeta. Retorna a mi mundo.
Regresa...
-No puedo.
No quiero seguirte a tu mundo de siempres.
Yo tengo países sin muertes, ignotos...
¿No quieres seguirme?
Hoy tiene la noche su paz para mí.
¿No vienes conmigo?
Veremos
cruzar por el cielo escarchado de estrellas,
furtiva, a Selene,
portando su beso amoroso,
buscando a su amado, que duerme
muy lejos, en gélida gruta...
¿No quieres seguirme?
Yo puedo mostrarte
castillos de brumas y nieblas,
donde hacen sus pócimas
de muerte o sus filtros de amor,
las brujas
de ralos cabellos y risas sin dientes...
¿No vienes conmigo?
Veremos,
flotando en los cierzos de nácar
-sus cuencas vacías,
sus miembros de nada-
venir a los entes que pueblan la noche...
¿No quieres seguirme?
Yo tengo países sin muertes, ignotos...

-¿Qué sientes, poeta?
¿Qué tienen tus ojos inmóviles?
Tu mundo sin muertes,
¿qué es?
Poesía.

-No entiendo, poeta.
No sueñes. Regresa a mi mundo...

-No puedo.
No quiero seguirte a tu mundo de nuncas.
Hoy tengo sonrisas adentro y se escapan,
se escapan...No puedo -¡no quiero!- evitarlo.

-¿Qué tienes, poeta,
que sólo te afectan cantares del ave
y voces del agua
y silbos del viento?

-Yo tengo, lejanos, países sin penas;
yo tengo, remotos, países sin lágrimas;
yo tengo países sin muertes, ignotos...

-No sueñes, poeta...
Retorna a mi mundo.

-No puedo, no puedo... Hoy sólo soy bruma...

-Regresa a mi mundo. Retorna a tu mundo
de adioses, de otroras, de siempres, de nuncas..

-No puedo… Hoy casi te ignoro.

Del libro SOLEDAD (1959)

LEVEDAD

Cuando el ruido generoso de la vida
que tú vives
se te meta muy adentro -hasta dolerte-
cuando busques un remanso
de silencio y de quietudes,
en la paz de las umbrías pudorosas,
búscame.

Cuando notes que el enojo colorea
tus mejillas
y las lágrimas acudan a tus ojos
y no tengas un amigo
que te escuche y te comprenda,
sobre el cálido murmullo de las frondas,
háblame. ,
Cuando sientas en tu alma deprimida
que no te aman...
Cuando sientas la punzada dolorosa
de la ausencia y necesites
un calor y una caricia,
en las auras y en los cierzos que te besan,
bésame.

Cuando tengas una pena que te ahogue,
cuando tengas
un suspiro, una añoranza a cada paso
y estés triste...Cuando pidas
una voz que te consuele,
en las brumas inconcisas del otoño,
llámame.

Cuando quieras un amor hecho de auroras
y de brisas...
Cuando quieras un amor puro y sereno,
de deseos y ansiedades
solamente...sin palabras...
en las nieblas de la noche misteriosa,
ámame...
en las sombras caprichosas de la noche,
quiéreme...

Del libro EL FUEGO Y EL FRÍO (1963)

______________________

Nací en Albacete, a la sazón una pequeña ciudad de La Mancha, el 22 de Febrero de 1935, cuando la Segunda República española estaba a punto de deshacerse y cuando en el horizonte se atisbaba ya, amenazador, el rostro grave y cruel de la Guerra Civil. A los seis años ingresé en la escuela de los Franciscanos, cerca de la casa paternal. Churchill, Lenin, Hitler, Mussolini, son nombres que aprendí cuando aprendía mis primeras letras y la Segunda Guerra Mundial ocupaba gran parte de los diarios hablados en los viejos receptores de radio. Los estudios de Bachillerato ocuparon casi por completo mi transcurso durante gran parte de los terribles años de la posguerra, años en los que la mano férrea del general Franco se encargó de conducir la nave del Estado en los difíciles tiempos que siguieron. Fue entonces –año 1949- cuando comencé a escribir mis primeros trabajos literarios. Tenía 14 años. Ingresé después en la Escuela de Magisterio y con el título de Maestro Nacional, después de cumplir mis obligaciones militares, obtuve plaza en propiedad tras vencer unas oposiciones en1960, lo que me hizo recorrer algunos pueblos de la provincia de Albacete hasta establecerme definitivamente en la capital en 1972. Dedicado enteramente a mi profesión llegó mi jubilación en 1995 como Profesor de EGB, sin más sucesos dignos de mención que los derivados de mi condición de docente. Desde entonces soy jubilado y siempre soltero.Fue la época en que me dediqué a escribir con más asiduidad y así nacieron la mayor parte de los 31 libros que poseo, en los ratos de ocio que me deparaba mi profesión. Nunca, salvo en un par de ocasiones cuando aún no contaba los 22 años de edad, presenté mis trabajos literarios a ningún concurso poético. Siempre he escrito porque me gustaba hacerlo. Esto hizo que gran parte de mi obra poética permanezca en el anonimato, con la excepción de tres libros publicados, en tiradas cortas, en 1982, 1991 y el actual en 2011, dos de ellos como autor-editor. Y espero, si Dios me lo permite todavía, seguir escribiendo.

DOS POEMAS DE PEDRO JAVIER MARTÍN PEDRÓS

2011-12-29T10:47:00.000-06:00

Pedro Javier Martín Pedrós, España

Enamorarme de la vida

Enamorarme de la vida para ser valiente, y
dejar que mis lágrimas se asomen
mientras leo un poema a un buen amigo.

Enamorarme de la vida para inventarme
sueños, «paradas», donde quepa la utopía,
y los abrazos no se reduzcan a un
contacto o roce físico.

Enamorarme de la vida obsequiando
puestas de soles a los que
siempre se sintieron solos,
mal acompañados
y nunca queridos.

Enamorarme de la vida, regalando
pentagramas vacíos,
para que otros
pinten su música sin conservatorio,
sin conservantes
ni amigos influyentes.

Enamorarme de la vida después de la
despedida de un amigo,
en cualquier campo santo.

Enamorarme de la vida,
viajando, deslizando mis manos por las
carreteras y curvas de cuerpos, sin temor al
carné por puntos.

Enamorarme de la vida, sabiendo que este otoño
vendrán vientos y lluvias difíciles,
y que alguna tarde sentiré los bolsillos
de la vida vacíos.

Enamorarme de la vida,
a sabiendas que hay soldados que se
camuflan con trajes de poetas,
y que nunca aprenderán a esculpir
dos miradas amorosas llenas de deseos.

Enamorarme de la vida con el saco
lleno de un montón de años, y soñando
que el amor es posible, aunque parezca una
cursilería.

Enamorarme de la vida, creyendo siempre
que detrás de una sombra,
puedo encontrarme herrumbre,
madrugadas, escombros y caricias.

A los espaldas mojadas

Estamos en plena noche
y tenemos poco que comer.
Hoy el menú es «sueños en ayunas».
Somos despertados por focos de luz
y ruidos de desagradables y potentes motores,
nuestras alas quedan rotas,
el frío se hace más intenso,
las olas destruyen nuestras ilusiones,
el bebé que nos acompaña
es amamantado por nuestros fuertes latidos
y frustraciones.
Malditos dólares USA perdidos en viajes a
la muerte.
Nuestro océano huele a miseria.
Quizás todo esto nos sea tan frío,
tan impersonal como la habitación de
cualquier hotel, que esta tarde
me ha llevado con rumbo despistado
al orfanato de mis sentimientos

Ahora cuando amanece en
ciudades
desorientadas
en campos y jardines urbanos,
en mercados de dulzuras
en fogones donde se alimenta
el dolor y la angustia,
me abraza la tristeza.

Ahora cuando no importa
la edad para cantar «te quieros»
y el camino es empinado,
lleno de esperanzas
y bostezos,
no tengo más remedio
que utilizar el ratón
para enviar a la papelera
tus besos.

Ahora,
ahora que comienza a cerrarse
el armario de la vida por mero
desencanto,
rociaré las dulces miradas
con algas en la bajamar
de tus sonrisas.

________________

Pedro Javier Martín Pedrós. Huelva 1952. Poemas suyos se encuentran recogidos en las antologías “Antología de poetas onubenses” (1.976),” Las noches del 1.900” (1.994 ) , “Poetas por la Paz” Ediciones 1.900 (1.995), Padres y Madres ( México 2.011, antología internacional del escritor Dante Medina ). Y las revistas españolas como Volandas, Cuadernos del Sornabique, Océano y Traslapuente, participando en el año 2006 en el proyecto METAFORFOSIS ( Caja de sueños )y en LABERINTO DEL VIENTO de la colección Punto. Tiene publicado los siguientes libros:

Trozos de Vida (1992),
Huellas de Agua (1994),
Travesía Interminable (2005).
En la bajamar (2009)

Inicia en el año 2007, junto a Lupe García Araya, el proyecto “Poesía en la distancia” (primer libro de la colección), publicando en el 2008 “Viaje Inesperado” (segundo libro). En el año 2009 “Abrazos de náufrago" (tercer libro).En el 2010 el cuarto libro de dicha colección " Sin dejar Señales ". Y en 2011 “ Silencios encontrados “ el quinto libro de la colección. Ha participado en los proyectos “Haz rodar una poesía“ denominado GIRAPOEMA. Y Poesía de Barra ( un bar de poemas ) de la editorial A Fortiori

Actualmente, es coordinador del Azuldemar, colaborador habitual en diversas revistas virtuales. Es miembro de las siguientes Asociaciones: Asociación de Escritores y Artistas Españoles, Poetas del Mundo y REMES. Red Mundial de Escritores en Español.

Correo electrónico : jmartinpedros@hotmail.com
Blog Azuldemar : http://huelvasurlibre.blogspot.com/

POEMAS DE DANIEL QUIRÓS-CRUZ

2011-12-27T19:16:00.000-06:00

Daniel Quirós-Cruz, Costa Rica-Nicaragua

virgen de pueblo

con sorna
vigila
a los transeúntes.
pero los teme

como zarigüeya.

disimulada,
con una mueca de arlequín.

pero los odia.

ríe,
que te quiero ver
embriagada,
frágil y concupiscente,

con las bombachas
resbalando
sobre las pantorrillas.

con la bóveda celeste
de las piernas
lloviendo epifanías
por las que nadie
escarmentará.

desatendida.

y si retozas,
al tramar perversiones
y misas,
sé indolente:

que el dios desnudo
ya tenía los brazos en pleno
y expectantes,

ávido de un albañil
llamada Salomé.

refugio

No hay refugio.
Solo vértices
y ventiscas.
Y arrugas
en la frente,
acumulando ceniza.

Ni Katyushas
o humedades
tibias.

Son delirios.
Cetáceos torpes
y encallados.
Podridos
entre los brazos
del fiasco.

Niño
de la vulgaridad
y la deriva,
¿donde está la Virgen
transfigurada?

"No ha nacido
ni empuñado un arma.
Pero conoció
las flores
de perales y manzanos"

Bendita carencia,
la de los mártires
arrebatados
del tormento.

Ya no se puede creer.

No hay regazos.
Solo pizcas
y residuos.
Y altares desnudos
invocando
nada.

No hay refugio.

tivives

A tío Tacho

MixcóatlOhtli discurre
por la noche
y revienta en las manos
que triscan en las aguas
de la ensenada.

Miro las luminiscencias
fluyendo vivas
entre los dedos.
Diluidas en estrellas
huyen hacia el manglar.

—

Al borde del barranco
mis pasos vacilan y desgastan
los xilópalos.
Mejor detenerse aquí
y descansar
absorto.

Las eras
ocultas,
se suceden en el alma.
Languidece la tarde
tan ínfima,
tan fugaz,
e incita a la desnudez:
a confundirse con el risco.

Y como un paraje remoto
petrificado y casi inmortal,
ser escarpado
hacia el tiempo.

elegía al oriente

Todo se derrumbaba
detrás de las persianas.

No ardía el inmueble
ni morían los infantes,
pero el desconsuelo
acosaba no a pocos.

Era muy joven aún,
cuando la Madre era amputada.

Otros respiraban
y se consideraban libres
de un yugo engendrado
por sus abuelos.

Aquel señor
tras la pantalla
me parecía decente y jovial,
casi bonachón,
y me maravillaba pensando
que algún capricho del azar
había tatuado un atlas
de su patria
(o así lo creia yo)
en su calva brillante
y desnuda.

Era muy joven entonces
para comprenderlo.
Mis sollozos respondían
a los raspones y hematomas
producto del juego infantil.

El mundo era mío
(o así lo creia)
y no me enteraba
de que la mitad del mundo
sucumbía sin tregua.
La otra mitad
aguardaba su caída,
sin contemplaciones.

Yo era muy joven aún
cuando era desmembrado
el país de los soviets.

LA OBRA DE ROSA MONTOLÍO CATALÁN

2011-12-19T15:04:00.000-06:00

Rosa Montolío, España

LA OBRA DE ROSA MONTOLÍO CATALÁN

Por Ricardo LLOPESA

En la plenitud de su vida, cuando la mirada del mundo es más bella y las rosas se postran a sus pies, serena y radiante, Rosa Montolío Catalán, especialista en lengua y literatura inglesa, nacida en tierras frías de Aragón pero afincada desde siempre en la mediterránea Valencia, es autora de una importante bibliografía escrita en la lengua de Shakespeare, el idioma de las ilusiones y el ritmo. Se trata de la labor única de una mujer solitaria que merece todo el reconocimiento por parte de quienes escribimos en la lengua de Cervantes. El caso de Rosa Montolío es raro. ¡Una española que escribe en inglés dentro de España! El castellano lo utiliza para hablar en la vida cotidiana, pero el inglés para escribir. Esto tiene sentido. Sin saber inglés nosotros escuchamos a los Beatles, pero los ingleses no nos escuchan a nosotros porque, además de no entendernos, nuestra lengua carece del ritmo de la suya. De haber vivido Rubén Darío se habría sorprendido del caso de Rosa Montolío y habría incorporado su nombre a la galería de Los raros, al lado de Rachilde, la única mujer entre los retratos literarios.

El caso de la mujeres raras, es decir, aquellas que se apartan del camino de la tradición por donde todos vamos, es tan extraño como difícil de encontrar. Ellas demuestran talento y coraje en el compromiso de las ideas. ¿Son disidentes o anarquistas? Pienso que las dos cosas, a la vez. Poseen un sexto sentido que las aparta de la norma y las vuelve únicas. Ella, Rose, procede de un linaje aguerrido, que viene de Miguel Servet, pasa por Justina de Aragón y desemboca en José Antonio Labordeta. No son los únicos. Viene de una tierra de antepasados liberales y liberados. Recuerdo el caso reciente de Francisco Carrasquer, Premio de las Letras Aragonesas.

Rosa Montolío Catalán, nacida en 1959, en tan solo tres años publicó cinco libros. Inició esta trayectoria con el ensayo Light on the thriller (2007), un estudio muy completos iniciado al final de la década de los 80 sobre la novela negra norteamericana y española, de los que ha sido precursora batalladora.

De la investigación pasó a la obra de creación suya. Sus Poems on a bench (2008), en edición bilingüe, son poemas escritos y dirigidos a jóvenes con el fin de despertar en ellos la lectura. Los temas son los cotidianos, con el deseo de acercarse a ellos o que ellos se acerquen a la lectura, habla de fútbol, de Casillas, del cocinero Arguiñano, y así. El libro viene acompañado de un método de trabajo que debe seguir el profesor en la enseñanza de la poesía, titulado Teacher's book (2007), extenso y minuciosos, como dinámico y útil en el aprendizaje del inglés.

Los temas los busca la autora en los hábitos sociales de su época, tanto positivos como los negativos. Principalmente, aquellos que destacan por la mezquindad o la vulgaridad, manejados con la habilidad propia de quien quiere denunciar las lacras y miserias. Su labor, desde el punto de vista crítico, es encomiable en un mundo neoliberal dominado por la publicidad y el engaño.

Su primera incursión en el teatro quedó plasmada en El sueño de Derek (2010), por fin, publicada en la lengua que entendemos todos, pero poco después apareció la versión al inglés, Derek's dream (2010). Posteriormente, ha dado a luz otra obra teatral Britney S.P. & Company (2011) y dos Teacher’s book, también del mismo año, que corresponden a cada uno de estos libros. Pero aquí nos ocuparemos de la primera.

La obra se divide en tres actos y cada uno en tres escenas, más un “Acto único y final” con que termina. Esta vez, Rosa Montolío Catalán utiliza la dilogía, el doble significado del lenguaje, llámese implícito o en el otro sentido. Es decir, la misma palabra cumple el papel de su definición, pero también el de su acepción. El móvil, por ejemplo, lo que en Latinoamérica se llama celular, figura como teléfono, pero a la vez significa la causa que provoca la acción. El hijo que habla con la madre, a través del móvil, es un personaje que se vuelve real debido a que es un referente a lo largo de la obra, pese a su ausencia, porque la madre es un personaje ausente.

Todos los títulos tienen, a su vez, ese doble significado. La pantomima es la base sobre la que se asienta el teatro de Montolío Catalán, dinámico y alegre, convirtiendo a los personajes en un juego de marionetas, lleno de símbolos, similar a la fotografía o el cine. Los personajes también responden a sus nombres. Derek, July, Tensi y Terry, son los principales. Derek representa la prudencia germana; Tensi, la tensión constante; Terry, el terror. Margarita Marrón es quien se come el marrón, y la profesora Mrs Clearlot, cuyo nombre traducido significa Señorita Aclara Todo, es quien impone el orden y establece el equilibrio. Los personajes de la obra representan esa multi-racialidad que vivimos, el conflicto entre ellos, marcados por la diferencia en un primer mundo que sobre el papel respeta el color.

La obra literaria de Rosa Montolío Catalán es la de una mujer comprometida con su tiempo. Una mujer que saca tierra de donde no hay para construir, a través de la literatura, un mundo mejor, en el plano literario y en el aspecto educacional. Fue la primera en estudiar la novela negra, en los años en que todo esto formaba parte de una literatura marginal, que caminaba en otra dirección, cuando era estudiante de la Universidad y propuso un trabajo de investigación.

Su poesía, su crítica y su dramaturgia están enfocados en una misma dirección: siguen caminos paralelos, persiguen ideas afines y se corresponde con el espíritu de una mujer luchadora, quizá idealista, que quiere un mundo mejor viéndonos a unos y a otros en el espejo de la propia realidad.

Adrián Díaz en la memoria del silencio

2011-12-07T07:25:00.000-06:00

Miguel Fajardo Korea, Costa Rica

Adrián Díaz en la memoria del silencio

Lic. Miguel Fajardo Korea

Premio Nacional de Educación de Costa Rica

En mis constantes lecturas y relecturas de la poesía guanacasteca, me encuentro, ahora, con un nombre decisivo para su redescubrimiento en las letras del Norte G. El trabajo lírico sostenido de Adrián Díaz Aguirre (Nandayure, 1947).

Tuve la alegría de leer su poemario “LOS PIES DEL SILENCIO” (1996-2011), donde incluye 42 textos muy intensos en la brigada expresiva, sin prisa, pero sin tregua, que ha ido formulando a lo largo de un ciclo de producción de tres lustros. Este es el prólogo a su libro en prensa, ahora.

El Lic. Díaz Aguirre funge, en la actualidad, como Asesor Nacional de Español en Primero y Segundo Ciclos, Ministerio de Educación Pública. Ha sido Profesor de Español en 14 instituciones de secundaria. Académico en las áreas de español y didáctica, pedagogía transdisciplinar, Andragogía, Artes Escénicas, Expresión Corporal, Dicción y Vocalización. Ha ejercido en la UCR, UNA, ITCR, Universidad La Salle y Universidad San José.

Su formación académica incluye: Bachillerato en Teatro y Didáctica, Licenciatura en Educación de Adultos, Licenciatura en Didáctica y Enseñanza del Español, así como Licenciatura en Literatura y Lingüística.

En su hoja de trabajo, Adrián ha laborado como Asesor en los siguientes puestos de alta responsabilidad:

a. Asesor de Español. Dirección Región Educativa Liberia (2004-2005).

b. Asesor Nacional de Español, Educación para Jóvenes y Adultos (2006).

c. Asesor Nacional de Español I y II ciclos (desde el 2007 hasta la fecha).

Actor y director teatral en una veintena de obras (1985-2005), en grupos como: Boruca, Talamanca, Sibú, Hora Cero, Teatro Universitario, Esfera o Burbuja. Ha contado con direcciones escénicas de Jesús Cuadrado, Jean Moulaert o Stoyan Vladich.

Su poemario de estreno está dedicado al Maestro Espiritual, Srila Guruprasad Swami, así como a los actores y actrices de todos los tiempos, quienes fueron creando manchas de las que se quiere acordar siempre.

En cuatro ocasiones ha participado en los suplementos anuales de cultura que editamos desde el periódico “Anexión”, Guanacaste, a saber:

1. “Variedades lingüísticas en el marco de la Guanacastequidad” Nº 12 (15) 146, julio-2005:4;

2. “Ausencias”; dimensión poética en la Guanacastequidad” Nº 13 (16) 158, julio-2006:4;

3. “Evaluación global” Nº 15 (17) 170, julio-2007:2.

4. “Voces” Nº 19 (20) 216, julio-2011:3.

Su libro inicia con una poética vital “Entre lo que doy / y lo que tengo, / que es poco, / se me fue la vida”. Es la suya, entonces, una confirmación del tránsito terrenal “yo soy / me voy / te doy” en una especie de catarsis entre la palabra, la libertad y el sentimiento.

“El camino es largo. / La desesperanza más”, todo ese corpus es dable, porque “La orgánica del olvido / es eficiente / no admite errores”.

Un rasgo de su estilo escritural es la presencia de enumeraciones convincentes de su ideario “A mí también me toca amanecer imaginándote. / Sin la yema de tus dedos para sublimar mi amor, / Sin la lectura dactilar y matutina de tus manos”.

El tema amoroso es uno de los ejes plurisignificativos de su orbe lírico. Muestra al hablante con un discurso crítico sobre la cosificación corporal “te alquilo, me alquilas /te negocio, me negocias / me cargas y te cargo. / ¿No soy persona? / ¿Entonces?”. Es decir, su acento critica estas acentuadas expresiones de seres-objeto y propugna revertir ese orden por el de seres-sujeto.

Su espacio lírico aboga por una mejor utilización de los recursos de todos. En “Adulto mayor” explicita: “Estoy en el puro centro / de las expectativas estatales, / en el promedio / en la hora de los / inútiles, en el / desprecio civil y / ciudadano, en el / desperdicio de los recursos nacionales” (…) “para que me perdones, / para estar de primero / en la fila, / de oro, para que me abras / la ventanilla de tu corazón. / Para que no duela tanto esta / soledad”. El abordaje es integral, por ello, transmite una realidad sin tapujos ni eufemismos. Todo ello revela cuánto hay por hacer para aspirar a una sociedad justa, sin marcaciones desventajosas.

En la línea amatoria, el hablante aduce “Descansaré, / y en tus más oscuros callejones, / me sorprenderás con tu ternura, con / el néctar de tus jardines, y tus nubes / derramarán una suave llovizna sobre mis rostros”. Como puede advertirse, el código amoroso manifiesta cordilleras y desfiladeros en el deseo, la ternura y las palabras.

Su planteamiento físico se corresponde, asimismo, con un juego de la carnalidad y el género “La fijación de mis pensamientos echó / raíces sobre el terreno patriarcal de tu vulva (…) en la disfuncionalidad de mi falo (…) / ¿Entonces qué procede? / ¿La guerra o la paz? / ¿La paz o tus tetas siliconadas? (…) / ¿La paz o los profilácticos que arropan nuestras criaturas? / ¿Qué procede?

Estos textos de Adrián Díaz Aguirre aportan nuevas conceptualizaciones al modo de escribir poesía en Guanacaste. Su voz irrumpe en plena ebullición globalizadora, donde nunca tenemos tiempo para nada; donde jamás estamos al día en nuestras actividades de vida. “Nací viviendo para la vida / acumulé discursos para el futuro, / siempre me sentí semilla en la eternidad. / Nunca creí que mis trapos se cayeran a tirones”. Desde esa perspectiva, el poemario de Adrián es un repensar “Miro tu huella / en el jaragual / de mi corazón… / ahora abandonado / como un sitio viejo”.

Los elementos tecnológicos apuntan a ser estrías y distractores en un mundo cada vez más tecnificado, pero menos humano. De mayor comunicación, pero de menos abrazos. De ahí que la voz lírica enuncie “silencio sexual, mirada simbólica / convergen nuestras etnias correlacionadas / con los cristales milenarios de tu vulva, / sin chips ni enlaces virtuales indexados… / ni currículo, ni programa, ni mediadores”. Es decir, una conciencia celular donde el amor sea “mi estructura más feliz, / mi escondite preferido para / soslayar este contexto de / grosería social en el / que estoy metido”.

En “Ofrenda a mi madre”, con epígrafe de Gustav Mahler -“No hay más que una educación y es el ejemplo”-, el hablante densifica su intencionalidad “Viviste en el filo de la vida y la muerte… Llenando de ternura este planeta ¿No sé cómo lo hacías? Pero, era tu Padre Nuestro / amparar a los desposeídos (…) ¡Todo lo hiciste a mano! / Con tu dramatismo me enseñaste a ser actor, / con tu humildad, educador, / con tu trabajo, simpatía, / con tu belleza, justicia, / con tu alegría, amor (…) De todo me enseñaste… Mamalita… / Pero todavía no sé ¿Cómo voy a poder vivir sin ti?”

En numerosos pasajes es recurrente el ahondamiento de la soledad “El largo camino de tu descomposición / me señala que uno está solo… / ¡No hay manera! (…) ¡No tiene caso! Me salí del planeta de lo posible”. La soledad es uno de los síntomas prescritos de la mundialización. “Y danzamos todos los boleros que nos faltaban para llegar a la muerte/ de tus agonías, sobre los marañonales de los padres de tus padres”. O bien, “Acabo de vivir otros cinco días / como si fueran kalpas… / Y me refugié en la belleza de tu ausencia”. Asimismo, en este trazo poético “Soy la ausencia que se aleja / de tus deseos poseídos”.

Hay una imagen que se textualiza a partir del registro fotográfico “¡Y de pronto! Te descubro: Medea. / Y te agredo: Cleopatra. / ¡Hasta el frenesí! Nefertiti: mi bondad, el arribo milenario / de la belleza, esposa real de mi dinastía en el imperio del amor, / que construí a fuerza de abundancia, en palacios minúsculos, / donde no cabe más que tu presencia: en mi celular, en mi corazón y / en mi mente. / Infinitesimales todos desde la mirada de tu estatura histórica, aunque no lo sospeches”. Es clara la intención del hablante, a partir del juego semiótico con los arquetipos femeninos del orbe clásico.

En “Jazz” explora una denuncia frontal “Que las clínicas abortistas / por fin contratan funerarias, / pero todavía no se entierran”.

El espacio virtual atisba en este registro poético de Díaz Aguirre “Pinté el rancho de alegría / sin ocarinas ni tambores / lo llené de ternuras y sonrisas, / a pesar de la hojarasca ideológica/ a pesar de los desechos reciclables / a pesar de tu corazón invadido… / He encontrado refugio en la virtualidad de tus manos, / en la mirada trascendental de tus rincones y tus pies cibernautas”.

La naturaleza es una estampa o código sensual y erótico en LOS PIES DEL SILENCIO, poemario del nandayureño Adrián Díaz Aguirre, quien es miembro del Centro Literario de Guanacaste (fundado el 20-3-1974): “Adquirí el color de tus pujaguales / en lo lúdico y en lo ideológico / de tus mazorcas el placer y la sonrisa, / de tus trojas desgrané los vicios pormenorizadamente. / Fragüé mi sexo detrás de tus manadas / en la frescura y la inocencia del jaragua, / bajo la censura de los ojoches. / Me enseñaste todo, menos cómo vivir la muerte”.

Como puede inferirse, entonces, la lectura de “LOS PIES DEL SILENCIO” (1996-2011), libro de estreno del Lic. Adrián Díaz Aguirre (Guanacaste, 26-12-1947) es un texto en su plena madurez vital y creativa, por ello, hay que celebrarlo, dado que le aporta nuevas rutas de expresión a la poesía guanacasteca. Su tono no es laudatorio, sino inquisidor y poetiza con audacia y desenfado otras realidades cotidianas, desde la humana modernidad en la era globalizada, donde, a veces, nos encontramos extraviados.

Por ello, su espacio lírico es una onda expansiva, cuyo acento es una ruptura en los alcances discursivos de la más reciente producción en la poesía costarricense desde la pampa guanacasteca.

minalusa-dra56@hotmail.com

DOS POEMAS DE ERICA JONG

2011-11-19T17:25:00.000-06:00

Erica Jong, USA

LOS MANDAMIENTOS

No querrás de veras ser poet(is)a. Primero, si eres mujer, tienes que ser tres veces mejor

que cualquiera de los hombres. Segundo, tienes que acostarte con todo el mundo.

Y tercero, tienes que haberte muerto.

Poeta masculino, en conversación.

Si una mujer quiere ser poeta,
debe dormir cerca de la luna a cara abierta;
debe caminar a través de sí misma estudiando el paisaje;
no debe escribir sus poemas con sangre menstrual.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe correr hacia atrás en torno al volcán;
debe palpar el movimiento a lo largo de sus grietas;
no debe conseguir un doctorado en sismografía.
Si una mujer quiere ser poeta,
no debe acostarse con manuscritos incircuncisos;
no debe escribir odas a sus abortos;
no debe hacer caldos de vieja carne de unicornio.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe leer libros de cocina francesa y legumbres chinas;
debe chupar poetas franceses para refrescar su aliento;
no debe masturbarse en talleres de poesía.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe pelar los vellos de sus pupilas;
debe escuchar la respiración de hombres durmientes;
debe escuchar los espacios entre esa respiración.
Si una mujer quiere ser poeta,
no debe escribir sus poemas con pene artificial;
debe rezar para que sus hijos sean mujeres;
debe perdonar a su padre su esperma más valiente.

ENVIDIA DEL PENE

Envidio a los hombres que pueden anhelar
con infinita vaciedad
el cuerpo de una mujer,
que esperan que su anhelo
haga un niño,
que su oquedad misma
fertilice lo oscuro.
Las mujeres no se hacen ilusiones sobre esto,
ya que son a la vez
casas y túneles,
copas y las que escancian el vino,
ya que conocen el vacío como estado temporal
entre dos plenitudes,
y no ven en ello ningún romance.
Si yo fuera hombre,
condenado a esa infinita vaciedad,
y no teniendo alternativa,
encontraría, como los otros, sin duda,
una mujer
para bautizarla Vientre de Luna,
Madona, Diosa del Cabello de Oro
y hacerla tienda de mi deseo,
paracaídas de seda de mi lujuria,
icono ojiazul de mi sagrada comezón sexual,
madre de mi hambre.
Pero ya que soy mujer,
debo no sólo inspirar el poema
sino también escribirlo a máquina,
no sólo concebir al niño
sino también darlo a luz,
no sólo dar a luz al niño
sino también bañarlo,
no sólo bañar al niño
sino también alimentarlo,
no sólo alimentar al niño
sino también llevarlo
a todas partes, a todas partes...
mientras que los hombres escriben poemas
sobre los misterios de la maternidad.
Envidio a los hombres que pueden anhelar
con infinita vaciedad.

EL ROMANTICISMO POÉTICO EN LA NARRATIVA DE MARIE-PAULE D’AMBROS

2011-11-14T18:52:00.000-06:00

Pasta del libro de Mana será tarde

EL ROMANTICISMO POÉTICO

EN LA NARRATIVA DE MARIE-PAULE D’AMBROS

Por Ricardo Llopesa

En el esplendor de su vida, cuando las ilusiones alcanzan su plenitud movidas por el motor de la inteligencia y la voluntad, como tocada por la varita mágica de los sueños que hacen despertar la sensibilidad, Marie-Paule d’Ambros, rebosante de serenidad y dotada de esa cualidad particular para la reflexión, un buen día cogió lápiz y papel y en el plazo de dos meses escasos escribió una novela. Lo curioso de esta historia reside en que Marie-Paule d’Ambros no es una escritora profesional acostumbrada a estas lides. No, ni siquiera una aficionada que lo intenta por primera vez o hubiese asistido a un taller de aprendizaje. Nada de eso. Todo lo contrario, es una mujer retirada del mundo activo, junto a su marido, después de haber sido ambos empresarios de la restauración durante más de treinta años..

La novela, titulada Mañana será tarde, publicada por la Editorial Instituto de Estudios Modernistas (Valencia, 2011), tiene el mérito de estar escrita en un lenguaje coloquial y perfecto castellano. Mari-Paule d’Ambros posee una refinada cultura francesa, de la que es heredera y se vale para enriquecer su prosa, elegante y fluida, donde destaca el ritmo y la imagen fotográfica. Esa es la seducción personal de su relato. Por otra parte, desarrolla su punto de vista desde un objetivismo narrativo, a la manera de los escritores alemanes o norteamericanos, frente al irracionalismo de unos o la mirada apocalíptica de la novela medieval.

En Marie-Paule d’Ambros la interpretación autobiográfica suya y de los demás entra y sale en su escritura, interesada en crear una arquitectura definida de los personajes, quienes pertenecen a distintos estamentos sociales, sin que el punto de vista narrativo tome partido por ninguno de ellos, ni siquiera con la protagonista, con quien mejor podría identificarse. Su habilidad por introducir el sentimiento narrativo constituye uno de los valores más apreciados de su discurso al mantener un sencillo diálogo directo con el lector.

Ese toque mágico y elegante a través del galicismo, no es más que el uso y abuso del ritmo, la reiteración o la aliteración. Es el maquillaje que seduce. El buen estilo, pues su ritmo se convierte en melodía, en respuesta a ese fenómeno espiritual encarnado en la palabra y su acento. Toda palabra tiene alma, dijo Darío.

A lo largo de la historia de la literatura, desde Homero hasta Vargas Llosa, el objetivo del arte consiste en dejar testimonio de la realidad vivida o conocida, que por algún motivo impacta en la sensibilidad del autor, quien la guarda en su memoria hasta el momento de darle salida. Pero no todas las formas de expresión son las más airosas, ni todos lo consiguen. El arte es una comunicación de espíritus que se produce a través del constante diálogo con la sinceridad. Si el autor regatea su propia realidad o trata de ocultarla, la novela simplemente describe, es incapaz de comunicar sentimientos al lector. Cuenta un amigo de Flaubert que al llamar a su casa, el escritor abrió la puerta con lágrimas en los ojos por haber matado a uno de sus personajes. Marie-Paule d’Ambros también lloró al escribir el capítulo sobre la muerte de su heroína.

En este punto del estilo reside uno de los valores de la novela. Otro problema narrativo que resuelve D’Ambros reside en su amplitud léxica, frente a esa pobreza de lenguaje, parquedad o sobriedad, como forma de ocultamiento, que llamamos lenguaje telegráfico o fragmentado, que utilizado a la ligera comunica poquedad y pobreza.

El buen estilo es aquel que domina los cinco sentidos, incluyendo el descriptivo y los diálogos, porque nunca la novela ha dejado de ser nieta del romanticismo, pese a los avances mecánicos del lenguaje o su organización técnica.

La novela se estructura en doce capítulos. Cada uno de ellos cuenta un momento de la vida de una mujer, la protagonista, Myléne, y su relación con los demás, su familia, su amiga y la búsqueda incesante de un amor, a quien un día encuentra, Héctor. Sirve de marco la ciudad francesa de Saint Priest, próxima a Lyon. Se desarrolla durante el último tercio del siglo XX. En ella Marie-Paule d’Ambros expone con lucidez aquellos años de enorme represión sexual, de la que es víctima Myléne, en convivencia con la liberación, hasta el límite del machismo, que encarna Héctor. Son dos estamentos sociales enfrentados, pues ella procede de una familia de feriantes, mientras él es un ciudadano establecido en la ciudad. Son los extremos de una misma línea, la represión sexual y la diferencia social.

La autora cuenta el amor real que existió entre Mylène y Héctor, nacido de la necesidad de pasión y dulces caricias. El amor de él surgió de la mirada de aquellos ojos mágicos de ella, que brillaban con un intenso azul turquesa que lo arrastró a sentir un torbellino de pasión sin freno, mientras ella se sintió cautivada de él por su porte elegante y su inteligencia. Ante los constantes reproches por no consumar el sexo, ella decide separarse, pese a su gran amor y sufrimiento, y tras darle un ultimátum que fijase el día de la boda, llamó a otro a quien no amaba y se casó. No fue un acto de despecho, sino el deseo imperante de tener un hijo, consciente de que rondaba los treinta años.

A partir de aquí la novela cuenta el parto y la muerte de la protagonista, después de vivir momentos intensos al lado de David, el marido. Momentos que, por instantes, se convierten en historias horripilantes como si de una novela negra se tratase.

Escrito con honda pasión, pero contado con la serenidad que proporciona la reflexión, la novela de Marie-Paule d’Ambros, Mañana será tarde, es un libro magnífico que pone sobre el tapete uno de los problemas más angustiosos de la sociedad como es la represión sexual, a la vez que un homenaje a la amiga muerta.

La universidad y el desarrollo social

2011-11-06T14:43:00.001-06:00

Miguel Fajardo Korea, Costa Rica

La universidad y el desarrollo social

Lic. Miguel Fajardo Korea

Premio Omar Dengo,

Universidad Nacional de Costa Rica

minalusa-dra56@hotmail.com

La función social de los sistemas educativos consiste en preparar individuos con amplios conocimientos y actividades creativas para fortalecer todos los estamentos de nuestra sociedad. En este momento, Costa Rica tiene 157 000 universitarios, pero uno de cada cinco de ellos, es decir, el 22 % enfrenta las líneas sociales de pobreza, con ingresos per cápita de sesenta mil colones mensuales, según el Instituto Nacional de Estadística y Censos (INEC).

Como puede desprenderse, desde esos círculos de pobreza, miles de jóvenes costarricenses libran su mayor esfuerzo y sacrificio, en aras de optar por una mejor calidad de vida y, para ello, alzan la bandera de la educación como su enseña más segura. Aunque la vida se comporte así, debemos saber que la pobreza no debe convertirse en un obstáculo para la superación y poder alcanzar metas superiores de cambio y mejoramiento en el destino individual.

En ese contexto, el M.Sc. Orlando De La O Castañeda y el M.Sc. Olger Rojas Elizondo, presentaron el libro de ensayo que acaban de editar “Tres reflexiones sobre las universidades y el desarrollo social”. (San José: Lara Segura editores, 2011: 119). Fungió como panelista invitado el Dr. Luis Fernando Araya Rivas, académico y escritor costarricense. Entre los asistentes estuvieron el Dr. Miguel Sobrado, la Licda. Juliana Beck y la artista brasileña Marcia Silva Pereira. Canal TV 36 le dio cobertura cultural. Me correspondió moderar dicha presentación editorial.

En el libro, sus autores abordan tres temas puntuales, a saber: a. La universidad pública en América Latina; b. El desarrollo de Guanacaste; c. Gestionar el cambio universitario.

En la primera reflexión realizan un abordaje sobre la gestión, innovación y desafíos en la vida universitaria, así como sus áreas temáticas: calidad, inclusión, gobernabilidad democrática, relación con el entorno socioeconómico e internacionalización. Asimismo, establecen un acercamiento sobre el origen, estancamiento relativo y el reposicionamiento de las universidades. Dicha reflexión presenta un enfoque de la dinámica universitaria, donde se da énfasis a la pertinencia en la satisfacción integral de sus tareas en los ámbitos de docencia, extensión, investigación y producción.

Sus autores, De la O Castañeda y Rojas Elizondo, decano y vicedecano, respectivamente, de la Sede Regional Chorotega de la UNA, abordan, muy bien, el capítulo sobre la sociedad basada en la información (SBI) y la sociedad del conocimiento (SC). En la primera, lo básico es el manejo y difusión de la información y las comunicaciones, donde lo esencial es digitalizar, virtualizar; en la segunda, el eje es la capacidad de innovar y crear nuevas realidades sobre la base, tanto de la información como de los conocimientos socialmente disponibles.

Básico es señalar, en todo ese entramado, que son las personas quienes gestionan el saber mediante interacciones en los procesos educativos. Joaquín Bruner aduce que estamos en la tercera revolución del acceso al conocimiento. La primera fue el surgimiento de la Imprenta; la segunda la producción y comercialización del libro y, la última, la Internet y la Web. Los dos últimos descubrimientos son cambiantes, se enriquecen, se modifican y se profundizan con enorme rapidez, lo que ha dado pie a la educación virtual, así como a la transnacionalización de la educación superior, como resultado de su gradual internacionalización académica.

Sobre la universidad pública en América Latina, puntualizan cinco problemas: a. débil absorción de la creciente demanda social; b. fragmentación de la información; c. débil pertinencia social de los diseños curriculares; d. proletarización de la vida universitaria; e. escasos vínculos internacionales. De entre ellos, destaco algunas ideas centrales del abordaje ensayístico, por ejemplo, la ausencia de políticas de posicionamiento y circulación social de los productos textuales, además, son necesarios los procesos de rendición de cuentas.

En el qué hacer, los ensayistas De la O Castañeda y Rojas Elizondo aducen que: “La universidad pública debe concebirse como una institución abierta, no excluyente y, por lo tanto, con capacidad de responder con eficacia y calidad, a la creciente demanda social de bienes y servicios educativos” (2011:36).

En Costa Rica, indican los autores, aparte de las cinco universidades públicas hay 53 privadas. Asimismo, de las 43 instituciones parauniversitarias, 36 son privadas. En ese contexto: “Es cierto que la expansión del sector educativo privado permitió canalizar la demanda social que las universidades públicas no satisfacían, pero lo hizo sacrificando la calidad del conjunto del sistema” (De la O; Rojas Elizondo, 2011:43). Es justo precisar, sin duda, honrosas excepciones.

La segunda reflexión se centra en analizar la problemática de Guanacaste, que constituye el escenario geográfico, económico y social, desde donde la Sede Regional Chorotega de la Universidad Nacional cumple su misión educativa, tanto en el Campus Nicoya como en el Campus Liberia, cuya sede fue inaugurada este año. Hay muchos datos sobre la base del Proyecto Estado de la Nación de 1999, donde se incluyó un informe exclusivo sobre Guanacaste. En dicho capítulo, en el recuadro 2, páginas 64-67, se reprodujo mi artículo “Anexión y Guanacastequidad”, publicado en el diario (La Nación, el 25 de julio del 2009).

Dicho capítulo incorpora siete orientaciones estratégicas de desarrollo socioeconómico. Son proposiciones abiertas a discusión y profundización sistemática y permanente. Guanacaste presenta un acelerado proceso de transición de una economía agropecuaria y ganadera a una de servicios y diversificación turística, así como la creación de polos de desarrollo. Por otra parte, los subsistemas de producción y reproducción social muestran desarticulación, en encadenamientos reales y en diseños institucionales. Lo anterior, afirman los ensayistas De la O Castañeda y Rojas Elizondo: “conduce a elevar los riesgos de un desarrollo depredador de los recursos naturales, tan importantes en esta provincia y estimula la migración de guanacastecos a otros territorios de Costa Rica” (2011: 63).

Aparte de ello, los investigadores y académicos de la Sede Regional Chorotega sostienen que: “La intervención estatal en el desarrollo de Guanacaste se ha concentrado, en los últimos veinte años, en el impulso de megaproyectos en infraestructura de riego, servicios agropecuarios e infraestructura turística (…), pero estas, al no estar insertas en visiones integrales y estratégicas de evolución socioeconómica, no han favorecido un desarrollo articulado y equitativo” (2011: 69).

La tercera reflexión versa sobre cómo gestionar el cambio organizacional universitario, sobre la base de los principios denominados: investigación, planeamiento, control, autocontrol y ejecución, organización y coordinación, así como en la dirección. Todo ello, implica que debe prevalecer un principio científico humanista, en el entendido que los sistemas estructurales no existen por sí mismos, sino en función de las personas y sus interacciones, esto es: la organización existe para las personas y no estas

para aquella. En otras palabras, el ser humano debe ser el centro de toda la acción y las decisiones.

Tanto el decano Orlando De La O Castañeda, como el vicedecano Olger Rojas Elizondo, plantean que las universidades deben evolucionar conjuntamente con la sociedad, porque son parte intrínseca del destino común del factor humanidad, por lo tanto, plantean que en los próximos años deberán atenderse cuatro desafíos:

1. epistemológico, en cuanto a las prácticas del quehacer universitario

2. axiológico, donde se materialicen una serie de valores del quehacer universitario: búsqueda del conocimiento, la información, el diálogo académico, la disciplina y el rigor investigativo, en atención a un planeta global, multicultural y pluralista.

3. económico social, pues la universidad no es una isla, apartada de los sistemas productivos y sociales.

4. criticidad, por cuanto se requiere de una cultura que propicie el análisis crítico y autocrítico constante. El conocimiento así lo exige.

Este es el tercer libro del M.Sc. Orlando De La O Castañeda y el primero del M.Sc. Olger Rojas Elizondo. Un aspecto reflexivo se deja leer en la contracubierta de “Tres reflexiones sobre las universidades y el desarrollo social”, dado que sus autores “no presentan sus ideas como concluyentes, sino a la manera de contribuciones para el diálogo y la búsqueda compartida de las mejores prácticas; en este marco de comprensión, el texto es susceptible de ser empleado en procesos de renovación institucional, conducentes a cambios significativos de los modos habituales de trabajar y dirigir organizaciones universitarias”.

Me complace saber que la producción intelectual en la Sede Regional Chorotega viene creciendo desde hace tres años, pues numerosos académicos han estado publicando libros, sistematizando experiencias, organizando foros, seminarios, simposios, congresos, es decir, compartiendo su pensamiento integral.

Sin duda, es un paso seguro para forjar y extender la academia a espacios y fronteras decisivas, tal es el caso de Orlando De La O, Olger Rojas, Ana Lorena Camacho, Fernando Gutiérrez, Juan Carlos Picón, Víctor Julio Baltodano, Rodolfo Núñez y Miguel Fajardo. Sabemos que vendrán otros autores y nuevos libros. La academia crece y se potencializa. (Noviembre-2011)

EL FESTÍN DE ALEXIS GÓMEZ ROSA, O LA MEMORIA DE LA PERSISTENCIA

2011-10-30T14:54:00.000-06:00

Alexis Gómez Rosa

EL FESTÍN DE ALEXIS GÓMEZ ROSA, O LA MEMORIA DE LA PERSISTENCIA*

Por Manuel García Cartagena

[DESIROTECNICAS, literatura, teatro y cine latinoamericanos]

Hablen unos del gobierno, del mundo y sus tropelías, mientras haya personas capaces de no confundir lo vivido con lo que pasa, y los recuerdos (los suyos, sobre todo) con la historia. Bien lo decía Louis Aragon: “mi verdadera biografía está en mis poemas”. Y así va esto, ya que hay en El festín. (S)obras completas (1967-2011) más vida que sobras, más poesía que palabras, y sobre todo, menos concesiones a esa (pueril) arrogancia que consiste en tomarse a sí mismo por modelo, santo y seña de lo real. Un denodado y constante esfuerzo por marcarse, en el más lacaniano sentido de la palabra, atraviesa la escritura de Gómez Rosa desde sus primeros poemas hasta los últimos. Y sin lugar a dudas, es esta “imagen de marca” personal lo que le confiere a su obra una singularidad inusitada en medio del maëlstrom poético latinoamericano contemporáneo.

Sigue siendo cierto, sin embargo, que todo intento de penetrar en el secreto laboratorio imaginario de un poeta requiere un poco de colaboración de parte de quienes se propongan semejante hazaña. En efecto, el valor de cualquier lectura depende en gran medida de las preguntas que determinan su funcionamiento heurístico. Y de todas las maneras de interrogar una obra poética, la más crucial, me parece, es esa que consiste en interpelarla con la misma fórmula que suelen emplear tanto los centinelas como los oficiantes de reuniones espiritistas, es decir: “¿Quién vive?” De toda obra poética más o menos importante es posible decir más o menos lo mismo, al margen e incluso a pesar de lo que podríamos llamar su más intrínseco valor estético: su valor no reside en tanto en su tekhné como en ese ethos que permea, activa y difunde su poïesis, ese hacer incesante, inagotable, perpetuamente refundado por la lectura. Pero eso que llamo aquí ethos, siguiendo a Dominique Mainguineau, es precisamente el resultado de un encuentro (dije bien encuentro, y no “invención” ni “descubrimiento”) entre dos subjetividades, sin que sea posible decir cuál de las dos es el huevo y cuál la gallina, pues el ethos al que me refiero se relaciona con esa imagen de nosotros mismos que los hablantes proyectamos en nuestros discursos con el propósito de granjearnos la adhesión de nuestros destinatarios.

Esta imagen solo puede ser el resultado de un encuentro porque, por una parte, esto es, concebida desde su exterioridad más puramente anterior al texto que la funda como tal, toda operación de lectura (incluso la de los niños) puede definirse como la confrontación o el sometimiento de un texto a ese sistema de prejuicios y esquemas previos que llamamos conciencia. Es esta, precisamente, la traba mayor que obstaculizó los esfuerzos de Michel Riffaterre por fundar una “poética de la lectura”: el precio que tuvo que pagar fue esa especie de eufemismo teórico que él mismo llamó el “archilector”, esto es, una entelequia sustraída a la particular subjetividad del lector individual empírico, único capaz de captar el hecho estético y estilístico. Pero por otra parte, concebida como una operación puramente posterior, la lectura queda reducida a una simple operación de “detección”, a la manera de esos escáneres que pretenden rastrearnos el alma en los aeropuertos luego del 11/09/2001. Peor aún, la lectura concebida como “posterioridad” presupone una supuesta “anterioridad” del sentido textual, verdadera matriz de toda suerte de intransigencias, fanatismos y extremismos de cuyas infamias está llena la historia de la humanidad.

Ni fu ni fa, sin embargo, pues la lectura nace en esa especie de construcción radicalmente contemporánea del surgimiento del sentido que no es ni anterior ni posterior al texto, ni puramente subjetiva ni estrictamente objetiva, ni presa en una negatividad metodológica ni víctima de ese positivismo salvaje que nos hizo perder tantos años repitiendo mágicos sortilegios formalistas, como cautivos conejillos de indias embaucados por aquellos que solo perseguían hacer hablar a las máquinas, esos nuevos homúnculos.

¿Quién vive?, pues, es mi primera pregunta, o como me gustaría más decir:

¿Quién es Alexis Gómez Rosa haciendo poesía?

Si es cierto que la maleta nos dice quién es el pasajero, el bagaje literario de Alexis Gómez Rosa lo pinta de cuerpo entero como un poeta a tiempo completo, cabe decir, alguien que asumió, hacia los años finales de la década de 1960, un estatuto y una actitud poética ante la vida en plena conciencia del riesgo implícito en esa elección en una sociedad que, como la dominicana, no ha sabido nunca qué hacer con sus escritores. Así, como un náufrago sobreviviente del medieval horror vacuis que lo separaba de una imaginaria “ínsula barataria” enteramente construida a partir de las imágenes mediáticas de los grandes poetas del Modernismo y del Posmodernismo hispanoamericano: Darío, Moreno Jiménes, Huidobro, Vallejo, Neruda, Parra, Paz, Gómez Rosa roza hoy la edad de la serenidad con la impresión de haber llegado (¡qué verbo este, para todos los hispanoamericanos: tierra trágame si no llego!), esto es, feliz de haber sorteado, contra todos los pronósticos, el océano del olvido y la indiferencia, y de haber logrado convertirse —lo que sigue lo digo yo— en el único gran poeta dominicano viviente. Honor poco envidiable en estos tiempos, ciertamente, pero honor, después de todo.

El poeta civil que supo levantar ese monumento de palabras en memoria de la resistencia de los dominicanos ante la intervención militar norteamericana de 1965 que es su libro titulado La tregua de los mamíferos (uno de sus trabajos más representativos, en mi opinión) supo desde muy joven encontrar los ingredientes con los que armaba sus versos no solamente en los libros, sino también, y sobre todos, de la calle y de su lengua viva, arduamente conquistada más allá de la medianoche, mientras rodaba la sangre de mil botellas en un verdadero río de metáforas, subiendo o bajando —¿para qué olvidarlo?— desde la San Vicente de Paúl hasta la Arzobispo Portes o, alternativamente y en una especie de plano paralelo con el río Ozama, bordeando el Hudson River hasta la 165 street.

Sin embargo, ya en Oficio de posmuerte (1977), el ex-poeta civil comienza a desmontar el andamiaje discursivo de la retórica revolucionaria y a mostrar las garras con que, desde este primer poemario se aferraría a un oficio en el que habría de morir varias veces, ¿por qué no?, hasta alcanzar sus avatares más evolucionados: Ferryboat de una noche invertebrada (2006) y Marginal de una lengua que persigue su forma (2009). Muerto en cada libro que ha dado a la estampa, la necesidad de renacer es sin duda la clave de su persistencia en el oficio de poeta. La muerte, en la poesía de Gómez Rosa, es más que un tema recurrente: es una especie de “metáfora obsesiva”, para emplear aquí la bella fórmula de Charles Baudoin, y casi no hay duda de que esta obsesión se relaciona con las vivencias del joven Alexis/Johnny durante los acontecimientos de abril de 1965. Pero no es de la muerte de lo que hay que ocuparse si de veras queremos saber quién es Alexis haciendo poesía.

Tendríamos, en efecto, que ver primero al hombre sobreviviendo a ese naufragio cotidiano en que se resume la vida de quienes asumen la condición de poeta sin contar con el auspicio de una familia, de un gobierno, de un partido político, de una empresa, etc. Esta autenticidad radical es, ¿qué duda cabe?, uno de los denominadores comunes de sus poemas, pero es también lo que casi nos lo saca del medio dominicano, como a tantos otros de nuestros compatriotas que se marcharon al Norte en busca de un sueño. Y es así como va dando forma a sus poemas hasta lograr completar los catorce títulos que se incluyen en esta recopilación de su opera omnia.

Inútil y aburrido sería ponerse a resumir aquí los pormenores de ese proceso, tanto más cuanto que lo que verdaderamente importa, desde la perspectiva que enunciaba más arriba, es ver de qué manera aquel poeta que saltó al abismo desde el trampolín de la poesía, allá por 1967, fue marcando sus textos con la indeleble tinta de un deseo de llegar a ser a lo largo de su periplo. Así, digamos que el Alexis que escribe poesía es alguien que buscó significar su vida a través de la escritura y de lo que la escritura simboliza, es decir, una determinada postura ante la sociedad dominicana, en sentido particular, pero también, en un sentido más general, ante la sociedad hispanoamericana, incluyendo bajo esta apelación a ese amorfo y discontinuo cuerpo étnico que es la comunidad de “hispanos” de New York.

De hecho, en vano se buscarán en los poemas de Gómez Rosa argumentos que validen cualquier hipótesis relacionada con otro paradigma que no sea la guerra de abril de 1965. Desde sus primeros poemas, su escritura propende y aspira de manera espontánea a una suerte de horizontalidad verbal que confina cualquier tipo de verticalidad. Es por esto que lo sensual, lo coloquial, la fiesta, la música, lo comestible y lo bebible, más que simples “tópicos” o “temas”, operan en sus poemas como mecanismos concitadores de una cierta empatía (del gr. pathos), ambientando y condicionando la recepción y creando, por la misma vía, una determinada imagen del lector al que aspiran.

Esta horizontalidad a la que me refiero se funda casi enteramente a partir del funcionamiento dialógico de una gran cantidad de poemas de Gómez Rosa. Al margen de sus relaciones intertextuales con buena parte de la poesía hispanoamericana posterior a la obra de Nicanor Parra, la relación Yo ↔ Tú en sus poemas no es un simple rasgo de estilo, sino que constituye lo que llamaba al principio una marca de postura. El posicionamiento comunicativo implícito en el “tuteo” y sus equivalentes deícticos no es un factor que se pueda desdeñar en el momento de considerar el funcionamiento de un texto poético en el conjunto de planos estéticos que cruza y que lo cruzan. La observación de dicho posicionamiento comunicativo nos proporciona la clave de esa dimensión pre-ideológica, existencial y sociológica a la que, de un tiempo a esta parte, el francés Jerôme Meizoz viene dedicando una serie de interesantes reflexiones a partir del concepto de “postura” desarrollado por el sociólogo Pierre Bourdieu[1].

La necesidad de comprender la horizontalidad de la poética de Gómez Rosa es crucial. En efecto, sin comprender su ethos particular (su posicionamiento), buena parte del pathos de sus poemas, es decir, la serie de efectos estéticos (ideológicos, intelectuales, de ficción, de realidad, etc.) que su obrar busca producir permanecería inaccesible para nosotros, y no “leeríamos” mejor que aquel escáner aeroportuario que mencionaba más arriba.

Para dar un ejemplo, tomemos en cuenta el valor programático de la segunda persona del singular en el siguiente poema, perteneciente a esa parte de su obra que Gómez Rosa compila por primera vez en El festín:

Letra materna[2]

Al poeta Juan Sánchez Lamouth,

in memoriam
Habíamos recorrido un largo
camino hacia tu aldea,
contra este sol de verde lluvia
que fecunda tu muerte (mayo
a cántaro); común a nuestro crisol
de palabras que nos hizo
construir la casa del poema,
la casa inconclusa
frente al dilatado vacío
del que ayer/hoy emigra
una parvada de gorriones.
Largo y pesaroso se ha tornado
el camino a tu aldea: largo y difícil.
en las noches de clerén
y de pailas desiertas,
Quasimodo, en la boca de los niños,
ronda calles que abonaron
a tu memoria pequeñas luces
de lápices guardianes.
¡Oh Salvatore Quasimodo!
(Poeta de cabecera del bien amado
Sánchez Lamouth).

Tanto el léxico como el tono panegírico del poema lo emparentan intertextualmente con el universo postumista del poeta dominicano Domingo Moreno Jiménes, quien preñó sus textos con alusiones a la vida simple de las “aldeas” suburbanas del Santo Domingo de la primera mitad del siglo XX, en contraste con los artificios europeizantes que habían marcado las producciones modernistas. La postura de Alexis en este poema parece “clonar” parcialmente la del gran poeta dominicano. Sin embargo, el funcionamiento de los posesivos de segunda persona del singular (tu aldea, tu muerte) contrasta aquí con el posesivo de primera del plural en (nuestro crisol), y sobre todo con la irrupción del pronombre de objeto indirecto en (nos hizo construir la casa del poema). Dicho contraste establece un cambio en el posicionamiento del yo-texto, quien, al asumir la primera persona del plural, involucra por la misma vía una modificación del horizonte de espera de la recepción. De ese modo, es en este último verso cuando el poeta revela la estrategia que motiva su dedicatoria a Juan Sánchez Lamouth[3]: el paso envolvente del Tú al Nosotros asocia semióticamente al Yo del poeta en una escena donde ambos (Lamouth y Alexis) construyen juntos “la casa del poema”, escena avalada por el peso de la declaración de confidencialidad que cierra el poema: “¡Oh Salvatore Quasimodo! / (Poeta de cabecera del bien amado / Sánchez Lamouth)”. La apuesta de esta solidaridad post mortem con Lamouth es crucial para el yo poético, quien marca así su deseo de situarse en la escena donde se construye indefinidamente el mito del poeta urbano.

Tan imbricados como están los caminos de la vida y de la poesía en los poemas de Gómez Rosa, es natural que la enorme polifonía que los permea requiera una buena distribución de “indicios” y “guías” que mojonen la venturosa lectura que un lector no avezado en las intríngulis de esa imbricación pueda realizar de sus textos. El poeta estuvo consciente desde el principio de esta circunstancia, y experimentó desde muy temprano la intuición de que era necesario sortear eso que, a todas luces, podía limitar el alcance de su poética. Imaginó así el procedimiento que se ha tratado de sistematizar en la medida de lo posible en la presente edición de El festín. La proliferación de oportunas notas explicatorias al pie de página es algo que los lectores siempre agradecen, pues contribuyen a redondear una lectura que aspira a convertirse en ese “festín” al que apunta el título, y que nos recuerda, no el de aquel famoso ensayo de Octavio Paz sobre el pensamiento de Claude Lévy-Strauss (Claude Lévy-Strauss o el nuevo festín de Esopo), sino el de una composición del músico francés Charles-Valentin Alkan titulada Le festin d’Esope la cual consiste en veinticinco variaciones sobre un mismo tema. El virtuosismo de Alkan se expresa en esa pieza en la manera en que el tema se transforma, por medio de verdaderas proezas técnicas, en algo totalmente distinto en cada caso.

Algo parecido puede decirse de los poemas de Alexis Gómez Rosa, particularmente a partir de esta edición de sus (S)obras completas, la cual nos permite ver las distintas evoluciones de su continuo y depurado trabajo verbal. Distribuidos entre las páginas 45 y 1292, los textos incluidos en sus catorce títulos lo presentan de manera definitiva como un auténtico “poeta proteico” a quien no le sentaría mal la divisa del Nautilus del capitán Nemo: “Mobilis in mobile”: algo que se mueve en un entorno en constante cambio (como la poesía misma).

Este carácter “mutante” de la poesía de Alexis Gómez Rosa es otro de los fundamentos sobre los cuales reposa su ya referida horizontalidad. La dificultad de radiografiar “su” estilo no constituye una prueba de su indefinición estilística. Antes al contrario: como muchos otros poetas del periodo contemporáneo, Gómez Rosa funda su poética, no sobre la noción (filológica) de “obra”, sino sobre la noción (lingüística) de “texto”. La pretendida unicidad/totalidad que sustentaba a la vieja noción de obra era el resultado de una concepción monista de la persona humana como individuo. Escribir (y leer) tomando a la obra como referencia solo puede conducir a asumir el precepto estilístico que Buffon resumió en su famosa frase “el estilo es el hombre”. En cambio, escribir (o leer) tomando en cuenta la noción de texto implica partir de una concepción de la persona humana como sujeto de una permanente y constante construcción. Esto multiplica al infinito la posibilidad de reformular el ser propio y ajeno en cada producción/recepción. El valor paradigmático del estilo cede y se derrumba ante el peso sintagmático de la (re)elaboración constante de la cadena verbal.

Lo que (s)obra es el estilo

Negar el concepto de “obra” como macro estructura significante no equivale ni de lejos a negar el estilo. Antes al contrario, lo que postula esta postura es una concepción del estilo como principio de autogénesis, en despecho de la tendencia convencional a concebirlo bajo los rasgos de una determinada filogénesis. El texto se hace en el intersticio perpetuamente abierto/cerrado de un diálogo con otros textos que dialogan cada uno por su cuenta con ese hipertexto que es la cultura. En sus poemas, Alexis reescribe la oralidad dominicana e hispanoamericana con una soltura que demuestra una pre-disposición significativa ante las distintas modulaciones del fenómeno verbal. Algunas de sus herramientas más usadas son los cambios de registro lexical y de tono, reformulaciones sintácticas de mensajes gastados por la usura de los días, readecuación y reubicación para los fines del poema de restos de conversaciones ajenas y propias, extrapolaciones de citas textuales o reformuladas, etc.

El mismo Alexis asocia esta configuración del plano expresivo de sus textos con la tendencia de escritura neo-barroca. A mi modo de ver, sin embargo, considero que hay en la poesía de Alexis una marcada tendencia a emplear una retórica barroquizante caracterizada, en el plano de la inventio, por la puesta en texto de una determinada memoria personal como avatar de una in corporación sistemática de la Persona (laica) del poeta. Sabido es que, como resultado del auge de la iconoclastia e iconofobia promovidas por la Reforma protestante de Lutero, el Concilio de Trento promovió un culto de la imagen que influenció ampliamente el arte y la literatura del periodo barroco. El sentido de esta política no era otro que el de dar a ver los misterios de la fe, impulsando una representación grandilocuente y sumamente elaborada de pasajes de la historia sagrada de gran impacto sobre el imaginario de la época. La historia personal que se inocula en los poemas de Alexis constituiría así, de acuerdo con mi hipótesis, el equivalente enunciativo de la otra historia “sagrada” cuya representación se generalizó en el marco del barroco. De ese modo, el culto sistemático de la imagen personal vendría a ser uno de los rasgos mejor definidos del “estilo” de Alexis.

En el plano de la dispositio, la retórica barroquizante de Alexis se caracterizaría por la puesta en honor de la sintaxis como aparato generador de la fuerza representativa y evocadora del poema. Es en este plano donde opera el arsenal completo de recursos de reformulación que el poeta asimila en una especie de arquitectura salvaje a partir de elementos sumamente heteróclitos, retomando ora modismos y expresiones de la oralidad vernácula y de distintos tipos discursivos de los media, ora citas textuales provenientes de la obra de otros poetas. La supeditación de estos elementos a un reordenamiento sintáctico por la vía de múltiples hipérbatos, anacolutos y otros procedimientos anafóricos, es lo que determina usualmente el trabajo de composición de sus poemas.

En el plano de la elocutio encontramos enumeraciones caóticas de elementos inconexos, incisos simbólicos frecuentemente fabricados a partir de la extrapolación del nombre de un poeta, de un músico, de una figura de la política o del boxeo, etc., vocablos y frases en lenguas extranjeras (básicamente en inglés), metaplasmos del tipo de las palabras maleta construidas fonéticamente [(S)obras, (v)ida, etc.].

Finalmente, en el plano de la actio o hipocrisis, encontramos el uso retórico de la interrogatio en las típicas “preguntas retóricas” que estallan en medio de una peroratio, así como interjecciones expresivas que aparentan introducir modulaciones tonales pero que casi nunca encuentran continuidad en el flujo discursivo del poema.

A manera de ejemplo ilustrativo de la anterior descripción, propongo el siguiente texto, antepenúltimo de la sección “Tercer cuerpo” del libro dúplex titulado Cabeza de alquiler/Contra la pluma la espuma (poemas 1980-1986), donde aparecen casi todos los elementos precitados:

Aesopo’s Tale

Nancy ha convocado en torno a un pernil en salsa
de naranja.
Del mismo cerdo, costillitas endiabladas, dignas
del maestro Rigas Kapattos.
Arroz con perejil y papas horneadas
para humedecer las palabras:
Cabernet Sauvignon (¡Ay, Ramón Javier!) y la económica
del grifo.
“Cena opípara”: Jóvine, Eusebio, y otros cristianos
que se agregaron.
Nostalgia de la noche (en la espesa marea
que el pernil hace flotar naranjas),
la cuchara del poeta Mateo Morrison.

Como se puede apreciar en este poema, el poeta se vale de una cena entre amigos (historia personal) como “pretexto” para armar un modelo textual donde lo anecdótico del asunto se nos presenta prácticamente desarmado por la vía de una sintaxis accidentada. El título mismo del poema induce a pensar en el sentido de esta primera transmutación o “profanación” de la historia por la vía de la inoculación de lo personal: “Aesopo’s Table”, o la Mesa de Esopo, nos vuelve a situar ante la imagen de la poesía como “festín” que ya encontramos en el título de esta edición de las (s)obras completas de Alexis. Aunque la sintaxis elíptica del poema tiene por eje el tema de la cena, su movimiento acumulativo conduce precariamente hacia un cierre semántico de tipo predicativo debido a la predominancia de frases nominales que abultan la carga sémica del poema. Este mismo procedimiento lo encontramos en muchos de los textos que componen la obra publicada de Alexis.

Conclusión

El festín (S)obras completas. Poemas 1967-2011 de Alexis Gómez Rosa es un libro aleccionador que nos revela en sus distintas dimensiones la obra de un poeta que logró aquilatar a lo largo de su carrera una organicidad sorprendente. El hermoso volumen de 1517 páginas viene acompañado de varios estudios y comentarios críticos, entre los cuales destaca el sesudo prólogo del reconocido intelectual puertorriqueño Pedro López Adorno. Los lectores de poesía, tanto dominicanos como del resto del mundo hispanoamericano, tenemos, pues, motivos para celebrar el haber sido invitados a este festín.

Manuel García-Cartagena
Santo Domingo, 10 de septiembre de 2011
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[1] Meizoz define la “postura” como: “Une façon personnelle d’investir ou d’habiter un rôle voire un statut: un auteur rejoue ou renégocie sa «position» dans le champ littéraire par divers modes de présentation de soi ou «posture»” (una manera personal de asumir o de cumplir un papel e incluso un estatuto: un autor rejuega o renegocia su “posición” en el campo literario por diversos modos de presentación de sí o “postura”). Ver MEIZOZ, Jerôme: “«Postures» d’auteur et poétique (Ajar, Rousseau, Céline, Houellebecq)”, artículo en línea disponible en http://www.vox-poetica.org/t/articles/meizoz.html (acceso de octubre de 2011).

[2] Incluido en la sección titulada ”Ozama revisited I” (1968-1970) perteneciente a “Territorio de patas imperfectas: Primeros poemas no publicados en libros” (p. 51 de El festín):

[3] La nota al pie incluida en la edición de El festín se limita a decir: “Juan Sánchez Lamouth (1930-1968). Poeta de fuerza extraordinaria y poemas deslumbrantes de desigual factura”. Pero la dedicatoria resultaría incomprensible si no se supiera grosso modo que Lamouth fue un poeta autodidacta de sorprendentes hallazgos verbales, de existencia errática y de míticas proezas etílicas y de faldas cuya muerte, en 1968, marcó a la promoción de poetas a la que pertenece Alexis Gómez Rosa, quienes lo habían consagrado, si no en los hechos, por lo menos de intención, como un símbolo de la condición de poeta dominicano.

*El presente artículo ha sido enviado por Alexis Gómez Rosa, publicado en el espacio Virtual: DESIROTECNIAS, literatura, teatro y cine latinoamericanos

POEMAS DE LUIS RAFAEL

2011-10-16T08:07:00.000-06:00

Luis Rafael, Cuba

La circunstancia

La circunstancia
Circunscribe
Cicuta
Circuncida

Y un dolor bajo
Sangra
Cerrado y nochecido
Hervor de gallos

La circunstancia
Es esta
El círculo.

Boga La Habana

El mar
Alza su lengua
Áspera
De gato rabioso
Sobre los escombros
Lame las heridas
Los recodos sucios
Los hedores
De La Habana

Olas trepando
El Faro
Olas escalando
El Morro
Olas ahogando
Túneles
Derribando
La frontera
Del Malecón
Olas
De brazos fláccidos
Remos escarchados de muerte
Voces de sal y agua
Arrasando la ciudad
Barriendo señales
Vomitando rocas

La ciudad
Abandonada al vaivén
Mareándose en la orilla
Ciega sobre la marejada
Vapuleada
Aguamarina salitrosa
Pulimentando
Calles
Lustrando
Fecundando

La marea bajará
Sobre el mar
Boga La Habana.

Libélula nerviosa

A mi madre.

Libélula nerviosa
Ante el hueco blanco
De la luna
Mi madre teme
Su noche
Marina y movediza

¿Por qué tendrá
El mundo
Tantas direcciones?
El horizonte
Titila en las líneas
De sus manos

La madre
Se enturbia
Cuando parto
Aguarda
Guarda su pavor
En el silencio liso
Y burbujeante

Paridora madre
Ahogada
Por las mareas
De la Isla.

Lumbre de luna

A mi hijo Rafael Felipe,
porque su llanto le anunció.

Lumbre de luna
Y ráfaga de agua
Vibra tu llanto nuevo
Tu voz
Que va naciendo
En la inocente
Angustia
De estar vivo

Crujen las estrellas
Como minas
Prestas a estallar
En el vacío

Los padres
Sembramos hijos
En la intemperie
Hermosa
Y cruel
Del tiempo
Ilusionándonos
Con la eternidad
De las arenas
Amuralladas
Entre cristales
Columpiándose
En el reló

Hijo que vienes
Llevándome
Hacia el futuro
Volátil
Incluso para ti
Efímero
¿Qué consuelo
Inventaré
Por acunarte
Barca en la mar
Inabarcable?

__________________

Luis Rafael: Poeta, narrador y ensayista. Dirigió la revista literaria Jácara (1995-2005). Ha publicado una veintena de libros, entre ellos los poemarios: En la Casa del Hombre (La Habana, 1995), Cartas al padre (Madrid, en edición bilingüe español-árabe, 2000), Colómbico (La Habana, 2003), Crece en mi cuerpo el mundo (La Habana, poesía para niños, 2005), Cartas al hijo (Gijón, España, 2008). Compiló y publicó diversas antologías de literatura hispanoamericana. Tiene casi una docena de libros para niños y varias obras en proceso de edición.

Ha participado en varias ferias del libro y festivales internacionales de poesía. Sus textos han sido publicados en revistas y periódicos de Cuba, México, Uruguay, Venezuela, Paraguay, Colombia, Argentina, España, Holanda, EE.UU., Inglaterra, Grecia, Portugal, Italia, Alemania, Brasil, Rusia, Francia, Siria, Irak, Egipto y China. Poemas, artículos y otras obras suyas han sido traducidos al inglés, al francés, al holandés, al ruso, al portugués, al alemán, al griego, al italiano, al chino, al armenio, al árabe.

Obtuvo el Premio Nacional de Cuento en Cuba en 1990, el Premio Nacional de Poesía en 1995, el Premio Nacional de Ensayo "Eliseo Diego" en 1996 y el Premio de la Crítica Literaria “La Rosa Blanca” 2007 al mejor libro para jóvenes, por su novela Mulato. Es Doctor en Filología Hispanoamericana por la Universidad Complutense de Madrid; Máster en Didáctica; y Máster en Estudios Literarios. Es Profesor Adjunto de la Facultad de Artes y Letras de la Universidad de La Habana y profesor colaborador de la Universidad Complutense de Madrid.

Fundó las editoriales CubaLiteraria y Ediciones CUBARTE. Es Miembro de la Asociación Internacional de Hispanistas (AIH), de la Association pour le Développement des Études Hispaniques y de la Asociación de Estudios Latinoamericanos (LASA), Vicepresidente de la Asociación Cultural “Palabras Libres” y miembro del Comité Editorial de la revista bilingüe español-inglés Hipertexto, del Departamento de Lenguas y Literatura Modernas de la Universidad de Texas-Pan American.

Escribió programas dramatizados y culturales para la radio y la televisión de Cuba. Colabora con diversos medios de prensa y como editor literario, y ejerce la docencia en institutos de formación literaria de Madrid como Fuentetaja y Hotel Kafka. Desde 2004 trabaja para el Instituto Cervantes como columnista de la sección Rinconete.

La arqueología del viento/The Wind’s Archeology. Luis Alberto Ambroggio y Numerario de la Academia Norteamericana de la Lengua Española y Correspondiente de la Real Academia Española

2011-09-23T07:08:00.000-06:00

Luis Alberto Ambroggio, Argerntina,

Fotografía de La Prensa de Nicaragua, América Central

La arqueología del viento/The Wind’s Archeology. Luis Alberto Ambroggio y Numerario

de la Academia Norteamericana de la Lengua Española y

Correspondiente de la Real Academia Española

La arqueología del viento/The Wind’s Archeology. Luis Alberto Ambroggio, traducción de Naomi Ayala. Vaso Roto Poesía. España-México. Vaso Roto Ediciones, 2011. 158 págs.

Deseo
Ser un pájaro,
o mejor no un pájaro,
sino un árbol
para vencer de algún modo la distancia
y estar los dos
en un lugar
volándonos quietos
debajo de las hojas
y las plumas (pág.30).

Luis Alberto Ambroggio desde su obra que hoy pone en nuestras manos, La arqueología del viento, nos habla por y desde la belleza. Arqueólogo de sus odiseas, de sus momentos felices, de sus dudas y certezas, de sus alegrías y dolores, el poeta asume desde su voz el compromiso que impone metafóricamente el viento. El viento que es amor e identidad, que acaricia y lacera, que es ola de mar y fuego, que es vida y a veces muerte, el que es gota de sal y dulzura, que eleva una pluma y deshoja una rosa, que habita aquí en Buenos Aires, como en Córdoba, Granada y allá en el norte; y es intersección para la nostalgia y la memoria. Así Ambroggio nos cuenta de banderas, de semillas, silbidos y árboles, de veleros, de danzas y partituras y nos dice por ejemplo al inicio del poemario:

Busco la piedra de los poemas.
Busco algo que no huya de mi sombra
y en su paz disperse el eco.

Busco la cifra callada
de los mil gritos,
víctima sin resignación,
escritura,
dignidad austera de presencia
donde vivan perennes
la libertad de la memoria y el deseo (pág.22).

Y en esa búsqueda ética y estética Luis Alberto Ambroggio, que es un hacedor de la Palabra sabe que esta imprime huellas en el lector y desde un lirismo fino y mágico, él que celebra, que canta y denuncia, que recuerda, que camina y mira, que está en un movimiento continuo, que explora, escribe:

Como ave
cada día vuelo
la alegría del aire;
con el crepúsculo
concilio el sueño
y despierto celebrando (pág.26).

es en ese vuelo, en ese aire que está inmerso él como piedra sagrada, como designio, porque es él en todo su poemario con sus heridas, sus logros y cicatrices, pero siempre él.

Y nos habla en su poemario de colibríes y de perfumes, de cabellos esculpiendo el aire, pero también sabe que la vida es laberinto intrincado y hay vientos que son fríos, hay dolores y hay grito que son confidencias, imputaciones.

También desanda la Memoria como una ráfaga, como nostalgia de lo que fue, los que nos cobijaba y amparaba, nos trae así a Camille Claudel (en un hermoso poema homenaje) nos dice de alientos y de Tangos, cambalaches, cumparsitas, de Gardel, de Discépolo y Malena, de Goyeneche, Troilo, Pugliese y Piazzolla porque el poeta caminó estas calles y no olvida, porque persisten en él las ciudades, los olores, las canciones.

La arqueología del viento es testimonio también cuando nos habla de Sarajevo, del SIDA, de la malaria o cuando en su “Blues del milenio” proclama

Para viajar al imperio
de la Estatua de la Libertad
uno necesita sacarse los zapatos,
la chaqueta y pasar todo
por debajo de una máquina de Rayos X
para que lo abra en sus vísceras
y fotografíe sus entrañas;
debe uno someterse
a que le revisen el esqueleto,
permitir que le palpen los sobacos,
la cintura y desde el pubis
para abajo.

Después que atacaron las Torres Gemelas
en Wall Street,
en el así teñido
bajo de Manhattan,
sacan de los ojos los derechos,
la policía, los servicios de inteligencia,
se posesionan de las charlas,
las lecturas, de tu luz y de tu noche;
uno hace el amor bajo la cámara (pág. 100).

El viento es la vida y Luis Alberto Ambroggio sabe de sus vericuetos y este poemario delicado, hermosamente manso, es como una diadema que descubre con cada movimiento eternos destellos, un libro para leer y recapacitar, para degustar como el mejor dulce, para tomar conciencia y ser partícipes de la belleza. Y para encuadrar esta creación, nada mejor que el contexto que Octavio Paz nos afrece en su poema “Destino de poeta”:

¿Palabras? Sí, de aire,
y en el aire perdidas.
Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.

También la luz en si misma se pierde.

Creo que este texto refleja muy bien a Luis Alberto Ambroggio porque Ambroggio es POETA, ése fue su destino, fue bendecido con el don de escribir, de expresarse consiguiendo así la llave de la eternidad: ésa, que tantos buscamos.

GUSTAVO TISOCCO

La arqueología del viento de Luis Alberto Ambroggio

Luis Alberto Ambroggio

La arqueología del viento de Luis Alberto Ambroggio abre con la metáfora viva de la piedra, ya bíblica, ya mítica: “Busco la piedra de los poemas. / Busco algo que no huya de mi sombra / y en su paz disperse el eco.” Aquí asoma la presencia de Paul Ricoueur (Memoria, historia, olvido), a quien recurre el autor para repensar la función del habla y el modo en que esta afecta el modo de entender ¿asimilar? la propia experiencia histórica. La arqueología estudia las piedras, la antropología en cambio, se adentra en el SER que nombra el dolor-gozo de las piedras. Nada entendería el ser humano si no fuese por su signo, giros del viento, ramas que jamás logra interpretar. En poesía, como en todo arte, el ser tiende hacia esa contradicción vallejiana de lo uno, lo otro. ¿Dónde se funde esa agua que lleva a otro mar?

Ambroggio inicia el poemario invitándonos a reimaginar la realidad, único modo de per-durar en y por la palabra: “Tu cabello / esculpe / el aire.” Aquí vemos la cabellera como tiempo o firmamento, ráfagas de luz que el viento invade, blancura de estrellas que manan luz de luces muertas, lo bello y lo terrible de Rimbaud, donde todo lo ido, oído y vivido, deja de ser raíz para devenir: “… el encanto de la historia conjura / sus ambiguos márgenes en alas, esqueletos, /acaso el hábito elocuente de las fotos.” Y es que en la historia, nos vemos y no nos vemos, somos y de pronto dejamos de ser, para convertirnos en ceniza, huesos, parte de lo que un día fue viento. La pregunta de Luis Alberto Ambroggio a través del poemario tiene más que ver con una estética del ser (que los antiguos observaron como ética), Phronesis más que Sophia, ya que en el poemario la dialéctica del viento se torna pregunta sin respuesta, desgarro:

“Busco algo que permanezca después,
después del agua y de la aureola
quedándose sin irse,
sin sufrir los ultrajes y las pérdidas
de los caminos sueltos.”

Así el inicio y el índice del corpus linguae de este poeta que ve en la arqueología un viento de pugnas que lo lanzan a la incertidumbre. Nada es real, ni tan siquiera lo que nuestros cuerpos atraviesan: caminos, aves, veredas… somos y nada de lo que creímos nuestro permanece. “Y entonces sueño en una piedra”, dijera Vallejo.

El sol de Luis Alberto Ambroggio nace, nos mira, y ya abismo, se abate en nuestra lengua. Y no es la luz lo que da mirada, sino aquello que apenas balbuce, huella que deslava, viento disperso de semillas, casi sin salvación, casi. Él no se deja engañar, ni lo pretende en lo ambiguo del título, es así su tensa hebra, mancha buscando nombrar el eco, el tiempo, mosca en la luz solícita. El viento se vuelve comprensivo, piedra generatriz de esta arqueología cuando abraza la otra parte, olvidada, de la existencia. Nombra quizá para despojarnos de lo que somos, habla porque quiere permanecer, a pesar de su intento de huida, de ser siempre una casa a la intemperie: “¿Por qué mueren los que amo? / Así es la distancia. / Ella impone sus caprichos.” Aquí el amor no es materia de Eros sino de Ananké, la necesidad. Es falta, es lo que los ojos del sol ven nacer al alba como necesaria noche y abismo, hierba para fundar, refugio del habla, es un tiempo anterior y posterior al tiempo de la arqueología, quizá el viento fundante de este hombre que al oír el canto del grillo comprendió que nada le pertenece, salvo el eco, quizá soñado en su texto.

El poeta sale al mundo para hallar (inventar) la piedra que le semeje, ojos que aman y lloran, pero siempre origen de piedra, ojos pétreos, cuencos en el musgo, en la llaga, en la mancha arqueológica de eso que debió permanecer fundamento, y que desde el vacío ve disiparse la permanencia infalible para asumir la condena de vivir atado a lo que el viento hunde en las venas. Esos ojos hoy ven nacer la luz bajo el peso del tiempo: “dignidad austera de (una) presencia/donde vivan perennes / la libertad de la memoria y el deseo”, los imprescindibles momentos poéticos de Aristóteles y Paul Ricoeur.

Jeannette Lozano Clariond

Los sonajeros del progreso

2011-09-10T06:33:00.000-06:00

Stanislaw Lem

CRÍTICA: LIBROS - NARRATIVA Stanislaw Lem - Solaris

Los sonajeros del progreso

Convertida en un clásico indiscutible, la primera traducción de Solaris del polaco al español recupera sutiles cambios de estilo y de humor y un lenguaje de términos inventados. La obra de Stanislaw Lem ofrece una nueva lectura... Lea este intersante Artículo de Alberto Manguel publicado en Babelia de El País de España...

Artaud, el torturado

2011-09-01T10:32:00.000-06:00

Antonun Artaud

Vida y leyenda se funden en el autor de El teatro y su doble, que vivió consumido por la locura y las drogas. Una muestra recupera su figura. Leer este importante artículo de FIETTA JARQUE, publicado en el Suplmento BEBELIA de El país de España.

Estirpe de novelistas-Carlos Fuentes

2011-08-27T15:33:00.000-06:00

Carlos Fuentes, Panamá-México

Carlos Fuentes, uno de los autores clave de la literatura en español, publica La gran novela latinoamericana. En exclusiva para Babelia escribe sobre la historia y la evolución de dicha narrativa y presenta su canon de escritores y obras esenciales del siglo XX y XXI. Leer este importante Artículo publicado por el Suplemento Cultural BABELIA de El País de España.

Comunicaciones electrónicas y suplantación de identidad

2011-08-20T09:58:00.000-06:00

Miguel Fajardo Korea, Costa Rica

Comunicaciones electrónicas y suplantación de identidad

Lic. Miguel Fajardo Korea

minalusa-dra56@hotmail.com

Premio Nacional de Educación de Costa Rica

La construcción de la identidad, vista como el conjunto de rasgos propios de un individuo que lo hacen diferente de los demás y, por lo tanto, con la plena conciencia que una persona tiene de ser ella misma, distinta de las otras.

La clara idea que la identidad significa el hecho de ser alguien, donde se resalta la importancia del nombre como símbolo civil, toda vez que esa denominación le proporciona significado individual, identidad propia y existencia social.

Al tenor de dichos planteamientos: Miguel, mi padre ciego y Ramona, mi incansable y trabajadora madre, ambos fallecidos, personas muy humildes, pero honestas, me enseñaron la validez de forjar durante nuestra vida un nombre, limpio de cuestionamientos, como una manera de honrarlo, siempre, para poder andar con la frente en alto. En esa línea, cada una nuestras acciones vitales, en diversos contextos, han procurado respetar el nombre que mis padres me legaron y el cual llevo con mucho orgullo.

Por eso, me ha afectado muchísimo, desde el 3 de agosto de este año, haber sido víctima de violación de mis comunicaciones electrónicas, así como de la suplantación de mi identidad, por parte de delincuentes anónimos, refugiados en las dimensiones intangibles del ciberespacio.

Dichos sucesos tienen un contexto que se torna dificultoso. Wilkipedia define así ese cronotopo:

Aunque el ciberespacio no debe confundirse con la Internet real, el término se refiere a menudo a los objetos e identidades que existen dentro de la misma red informática, así que se podría decir, metafóricamente, que una página web "se encuentra en el ciberespacio". Según esta interpretación, los acontecimientos que tienen lugar en Internet no están ocurriendo en los países donde los participantes o los servidores se encuentran físicamente, sino "en el ciberespacio". Este parece un punto de vista razonable, una vez que se extiende el uso de servicios distribuidos, la identidad y localización física de los participantes resulta imposible de determinar, debido a la anonimidad. Por ello, no se podrían aplicar las leyes de ningún país determinado. En: http://es.wikipedia.org/wiki/Ciberespacio

Estafadores informáticos se apropiaron de mis datos e hicieron circular, entre todos mis contactos electrónicos, así como entre los contactos de los míos, un mensaje, pésimamente redactado, tanto en español como en inglés, donde solicitaban la suma de $ 3 000, escudados en mi nombre, sin ningún rubor ni consideración, olvidándose de los principios éticos elementales y de la afectación que ello implica para los otros.

Dichos delincuentes adujeron que estaba en Nigeria y que había sido asaltado, por lo que, supuestamente, perdí todas mis pertenencias y, por ello, necesitaba dicha ayuda económica, con gran urgencia, para poder regresar a mi país.

Afortunadamente, durante un lapso de ocho horas pude recuperar el acceso a mi correo electrónico anterior y, desde ahí, logré enviar un mensaje a todos mis contactos, por ello, creo que, a estas alturas, nadie les envió ni un dólar a dichos delincuentes cibernéticos.

Fue una coyuntura interesante recuperar el acceso a mi correo durante ocho horas, pues logré confirmarles a mis contactos electrónicos que dicho correo era falso y esa petición, por inaudita, una estafa electrónica. Denuncié dicho delito de violación de mis comunicaciones electrónicas ante el Organismo de Investigación Judicial (OIJ) de Costa Rica, sobre todo, para poder demostrar la honorabilidad de mi nombre ante esos hechos tan desagradables, para quienes ese valor espiritual se encuentra subordinado a sus constantes fraudes de identidad y delitos económicos.

Ha sido penoso, para mí, ver de manera impotente, cómo dichos delincuentes, de forma irresponsable e irrespetuosa, suplantaron mi identidad, utilizaron mi logotipo de comunicaciones académicas, así como el número de mi celular y se dedicaron a enviar miles de cartas con peticiones de dinero, escudados en mi nombre, el cual hemos ido forjando sobre la base de la dedicación al trabajo durante 36 años (CCSS, MEP, UNA, USJ, Dejando Huellas), la honestidad y la transparencia de mis actos en los diversos ámbitos, desde donde le aporto a mi país mi cuota de compromiso, sea en los contextos culturales, literarios, educativos, académicos y como ciudadano de la sociedad civil costarricense.

Tener que cancelar definitivamente mi correo electrónico anterior ha sido una pérdida inestimable, debido a la cantidad de información que había ido seleccionando durante siete años. Todos los envíos relevantes: libros en pdf, presentaciones escogidas, tesis, libros, artículos, documentaciones importantes desaparecieron de mi control, arrebatados por parte de dichos delincuentes anónimos de no sé qué parte del mundo.

Bloquear dicho correo electrónico implica un cercenamiento a mi producción cultural, literaria y educativa, pues dicho correo era mi identificación en foros, revistas, autores, organismos culturales y demás. Por ello, ha implicado partir de cero, en aras de continuar ejerciendo mi derecho a la información y a la comunicación, tan vilmente violada por esos malhechores cibernéticos.

Un detalle recurrente en todos los mensajes recibidos fue que, por la pésima redacción de las cartas de marras que hicieron circular los delincuentes, tanto en español e inglés, todos mis contactos electrónicos supieron que se trataba de un fraude. Coincidieron en que jamás esa redacción tan deficitaria correspondía a mi estilo como autor.

He aprovechado esa coyuntura, para insistir ante mis estudiantes en la Sede Regional Chorotega de la Universidad Nacional de Costa Rica sobre esa particularidad, sobre todo, a quienes cursan expresión oral y escrita. Escribir bien fue un detalle particular, que permitió a mis amistades, no caer en la trampa de envío de dinero a los delincuentes del ciberespacio que lo solicitaban a mi nombre.

Deseo patentizar mi agradecimiento a la Licda. Mayra Chávez Alfaro, Directora del Liceo Laboratorio de Liberia, quien me dio todas las facilidades para que solucionara dichos inconvenientes; igualmente, a mi círculo de amistades de confianza, quienes me reiteraron su solidaridad ante tan desagradable experiencia.

Igualmente, mi gratitud a Fernando Montano Rivera, quien puso todo su conocimiento técnico para lograr recuperarme las direcciones electrónicas de mis contactos, e ir, poco a poco, restableciendo la comunicación con ellos. Fernando es mi apoyo técnico que él conoce y trabaja con gran pasión.

Algunas recomendaciones que se ofrece a quienes hemos sido víctimas de suplantación de identidad son las siguientes:

• Es posible que el infractor pueda haber actuado o usado fraudulentamente el nombre y los datos del afectado, poniéndolo a uno en situaciones legales muy peligrosas; en esos casos, es prioritario denunciar los hechos ante los organismos de investigación de cada país, con el fin de que quede constancia de que la identidad ha sido suplantada y no puedan atribuirnos los hechos cometidos por el infractor.

• Es recomendable ponerse en contacto con el administrador de los servicios electrónicos, para que elimine, de forma inmediata, el perfil infractor o devuelva su control al verdadero titular.

• La suplantación de identidad -“Phishing”- es una técnica de ingeniería social, lo que significa que no aprovecha una vulnerabilidad en los ordenadores, sino un fallo humano, al engañar a los usuarios de Internet con un correo electrónico que aparentemente proviene de una empresa fiable.

• Estos “hackers” envían un correo electrónico usurpando la identidad de una empresa (un banco, una página Web de comercio electrónico, etc.) e invitan al usuario a conectarse a través de un vínculo de hipertexto y a llenar un formulario en una página Web falsa, copia exacta de la original, con el pretexto de actualizar el servicio, una intervención de soporte técnico, etc.

• Como las direcciones de correo electrónico se recolectan al azar en Internet, en general, el mensaje no tiene mucho sentido, porque el usuario no es cliente del banco que aparentemente envía el mensaje. Pero debido a la cantidad de mensajes enviados, a veces, el receptor sí resulta ser cliente del banco. De esta forma, los “hackers” obtienen con éxito los nombres de registro y las contraseñas de los usuarios o, incluso, información personal de todo tipo para cometer sus fechorías.

La enseñanza que me ha dejado esta incómoda experiencia han sido las innumerables muestras de solidaridad, tanto de amistades, escritores e intelectuales nacionales como internacionales, quienes, de inmediato, en una sola voz, vía teléfono, desde España, Estados Unidos, Colombia, Argentina o nuestro país, me externaron su adhesión y amistad, tal el caso, de entre tantos: de Luis Alberto Ambroggio, Rima Valbona, Magdalena Perkowska, André Cruchaga, Teresa Ruz, Rubén Vela, Celedonio Orjuela, Domingo Melero, José Amando Robles, Rafael Ángel Herra, María Amanda Rivas, Óscar Castillo, Edwin Baltodano, Flor Chévez, Xinia Zúñiga Canales o José Manuel Peña, entre otros.

Asimismo, decenas de mensajes, vía correo electrónico, desde el momento en que pude restablecer mi correo anterior durante unas horas, posterior al envío de mi comunicado aclaratorio urgente y, desde luego, a partir de mi nuevo correo, el cual hago del conocimiento de amistades a quienes no he podido notificárselos: minalusa-dra56@hotmail.com

Igualmente, de manera personal, cientos de personas me han ratificado su entrañable confianza, apoyo y comprensión ante estos desmanes delictivos de irresponsables que juegan con la honra ajena. Uno se pregunta ¿Por qué a mí? No tengo respuestas…

Desde estas páginas, reitero a mis amistades y a la comunidad civil costarricense e internacional que, aunque el daño moral ha sido irreparable, aparte de haber perdido mis archivos electrónicos de siete años, continuamos con humildad, fe y dedicación, trabajando por las causas y los ideales en los que siempre hemos aportado nuestros esfuerzos, en pro del bienestar del ser humano contra fronteras.

minalusa-dra56@hotmail.com

POEMAS DE ENRIQUE WINTER

2011-08-16T10:51:00.000-06:00

Enrique Winter, Chile

MONITOR

Nunca en mi vida había conocido a alguien tan egoísta, sólo
te preocupas de ti mismo, de la imagen que tiene el mundo de ti.
En el interior, no hay piezas reparables por el usuario. No sabes
amar con intensidad, dudo que te arda la sangre por dentro,
no intente reparar este aparato usted mismo, y es imposible
seguir enamorada de alguien que está muerto, no exponga este monitor
directamente al rayo del sol, de alguien que no tiene los ojos brillantes,
que las características que más odio en el ser humano sean tan
constituyentes de ti. Este aparato no debe causar interferencia dañina.
Eres incapaz de querer, de entregar, de preocuparte por alguien
que no seas tú, de crear lazos verdaderos,
de amar. Aumente la separación entre el equipo y el receptor.
No exponga este monitor bajo la lluvia.

AGÜERO

Fernando Agüero Catrilef olvida el nombre de una de sus hijas.

Pescador de setenta y cinco años, recuerda la ballenera
donde hay restos de piedra pulida y ladrillo.
Apunta adonde jaló los huinches, su caldera a vapor
la casa decente para la oficina de pagos: diez a quince personas
dos aguas con lindo corredor de cemento y guardabalanza para recostarse
tres piezas, tres baños. Recuerda los conventillos: casas de dos aguas
de tres o cuatro piezas, las letrinas sobre el mar. Queda la guía del desagüe.
Ve la escalera de madera hacia la casa de los jefes, donde hay hierba y arena.
Veinticinco casas, veinticinco familias crían gallinas, donde hay playa blanca.
Un par de edificios, carretas y camiones leñeros, donde hay montes.
Cien personas en el muelle, donde hay un par y sin muelle.
Tres embarcaciones de seis a ocho metros de eslora con seis a ocho
de calado y quince de manga, donde hay mar.

Hay mar sobre el nombre de una de sus hijas.

ESTE CASSETTE TOCA SU VIDA

Luego de cinco órdenes de arresto
mi mamá invita a mi papá a la casa,
se pone linda, le cocina rico.
Con tres borgoñas y solos
mi papá me confiesa lo que eso indica: que lo ha hecho bien,
que las piernas que abre se mantienen abiertas.
Lo dice porque le conté del viernes:
cinco años sin verla y me tomó la mano.
Este cassette toca su vida
vida que rozo apenas
si con el dedo rebobino.
Mi papá y yo seguimos solos.

NO NOS DERROTARÁN o la muerte de los intelectuales, Yván Silén

2011-08-09T09:27:00.000-06:00

Yván Silén, Puerto Rico

NO NOS DERROTARÁN

o la muerte de los intelectuales [1]

¿Y para qué ser poeta en tiempos de penuria?

Friedrich Hölderlin

Estamos como en un infierno, donde sólo podemos soñar.

Ludwig Wittgenstein

La LIBERTÁ es una forma de ser inevitable. Pero ha llegado la hora de contestar la pregunta de Hölderlin: “¿para qué ser poeta en tiempos de penuria?

---¿Para declarar la guerra?

Podrían llenar nuevamente de policías todos los portones de la Universidad de Puerto Rico, podrán amenazar a todos los trabajadores no-docentes, podrán expulsar a todos los profesores de contrato y podrán acobardar a los profesores de tiempo completo, pero NO PODRÁN DERROTARNOS. Los estudiantes volverán, los trabajadores regresarán y los profesores se atreverán a desembocar a la desobediencia civil del gandhismo para derrotar un poder que es la penuria misma.

Estamos, pues, diciendo NO al paternalismo de los “profesores anexionistas” y estamos diciendo NO a los “profesores muñocistas” y a todos los que pretenden pantomimizarse en los simulacros de los plebiscitos colonialistas. Estamos diciendo NO al colaboracionismo y a esa demokracia neofascista que el gobierno trafica como droga y como teca contra la conciencia radical de los que resistimos. Estamos diciendo NO al miedo de nuestros intelectuales hipotecados, porque las calles de Puerto Rico huelen a guerra (huelen a crimen, hieden a inmoralidad y hieden a corrupción).

El poeta es el ente que marca la experiencia política con el Zen. Es el ente que ha decidido zenserse y que ha decidido senzerse. La poesía es quien dialoga política y radicalmente con el pensamiento. Los dioses han decidido retornar al encuentro inevitable con los héroes. Los que venían a morir han muerto.

Treinta personas fueron asesinadas el fin de semana en una guerra despolitizada que realiza el gobierno racistamente contra las comunidades populares (contra los caseríos--La Perla, Martín Peña, Villa Sin Miedo, etc.). Cada fin de semana se convierte en un pequeño genocidio en donde viven bien los jueces, los abogados, los decanos, los rectores, el FBI, la DEA, la farándula de las televisoras y de la radio antipuertorriqueñas como WKAQ, Univisión, WAPA y de periódicos como El Nuevo Día, etc., que sirven a los mercenarios anexionistas de la propaganda. Cada semana que pasa las noticias se convierten en un negocio mugroso de la demokracia mohosa.

Nunca antes la educación libertaria había estado tan cerca de la república. Nunca antes los estudiantes de la nación puertorriqueña habían estado tan cerca de la república. Nunca antes el español, albizuista y rubendariano, se había convertido en la experiencia radical de nuestra propia carne. Nuestra voz tiene que levantarse contra la muerte de la historia de la oficialidad, porque nunca antes los partidos del país habían sido tan letrinosos, tan pitiyanquis y tan antipuertorriqueños. (Los héroes están amenazados en la evidencia del pensamiento y la poesía.) Nosotros no tenemos que votar por esos partidos extranjerizantes, sino que tenemos que votar ya, ahora, actualmente, por el presidente de la república que somos. Ni los anexionistas (Ferré, Rosselló, Romero Barceló, Fortuño), ni los populares (Acevedo, Hernández Colón, Calderón), ni los pipiolos (Concepción de Gracia, Berríos) han sabido defender la nación que somos. La nación desangrada, vendida y mercenaria. Nosotros, para bien o para mal, somos el escándalo en español de la nación norteamericana que nos invadió militarmente en 1898 y nos ha continuado invadiendo demokráticamente en 2011. Hoy Estados Unidos nos continúa colonizando a través de la policía y la Guardia Nacional puertorriqueña, pero si tuviera que bombardearnos (Cuba, El Salvador, Nicaragua, Granada, Irak, Afganistán, Libia), no lo pensarían dos veces. Como dijo o como insinuó George W. Bush: “hay que imponerle la demokracia a los países del mundo”.

El Ser es el tiempo de la poesía. Pero los héroes han retornado, porque la patria se halla en peligro de muerte y en peligro de desaparición.

Por tal motivo le pedimos a la juventud puertorriqueña que se ponga nuevamente de pie y decida no votar en las elecciones polichinelas del 2012 que se aproximan sidistamente contra la salud del espíritu. Y le decimos a este gobierno de fantoches, a estos intelectuales del estigmatismo del confort, a estos despolitizados de las dichas importadas de la envidia, del odio y de la escoria, les decimos que el amor a la patria es el amor a nosotros mismos. Que el amor a la patria, armados o desarmados, es el serzen de la oscuridad-del-inconsciente-subversivo y el zenser de la libertá arrolladora.

Los héroes, suicidas o no, están presentes políticamente en el Zen. Toda presencia es presencia política. Toda angustia es angustia de ser. La libertá es la presencia misma de la epifanía. Los héroes anulan zenmente el dualismo de ser. La nada es una experiencia política-metafísica. Y todo está por acontecer, acontece. ¿Quiénes somos nosotros? ¡Nosotros somos los que queremos ser! Somos los afectados (los agraviados, los damnificados, los lúgubres, los perjudicados). Nosotros somos los que arriesgamos el lenguaje que somos (lo esquizo y la irracionalidad que somos). La poesía, el ser poetas en tiempo de penuria, es más arriesgada que el ser. Nosotros somos los que hemos arriesgado la razón. Y los que hemos asumido la paradoja políticamente. El poeta es el que desprecia a los burócratas (a los mesocráticos). La experiencia política del Zen es, entonces, la experiencia política de todas las cosas. El poeta se hace también professor para poder traicionar el lenguaje del poder (de la ideología-de la infamia-). La penuria del poder, el odio mismo del poder, se haya en crisis (krise). Lo más arriesgado y lo más extraño hölderlinmente es la poesía de ser el Zen. Lo existente se ha despertado. Los poetas radicales nos hallamos políticamente en medio de lo sagrado.

Los poetas estamos cargando el destino de la patria.

Este nuevo manifiesto que se levanta contra el silencio (de ustedes) es el anuncio de una guerra política y de una guerra cultural que no se ha de entregar a los salarios miserables, a las posiciones del lujo, a las cuentas bancarias de los bonistas, ni a esos artículos del 5 & 10 de lo “light” que los periódicos-cicutas y los tabloides de la muerte trafican como saber. Estamos, pues, ante todas las cosas y ante todas las canalladas de la cultura de la casa vacía. (La cultura ha sido saqueada anexionistamente.) Estamos de pie ante todas las telenovelas de los “poetas-gays” del no-ser y de los-“poetas-machos”-de-los-comics-de-Flash-Gordon. Estamos de pie ante la televisión decadente de la Comay. Morir será un pequeño accidente de la nada. Los idiotas cruzarán adiaforia e indolentemente delante de los héroes. Las “leyes” anexionistas-demokráticas son inmorales y ante ésta inmoralidad los hombres de la nación que somos, los hombres de la república que somos, tenemos que levantarnos contra la cretinidad, contra la imbecilidad y contra la mediocridad de los intelectuales endebles.

¡Los intelectuales son estiércol!

No importa lo que hagan ellos hoy, o lo que hagan ustedes mañana, la LIBERTÁ seguirá siendo nuestra forma de ser inevitables. Nuestra LIBERTÁ seguirá siendo nuestra forma de ser ineludibles.

*****

6 de agosto del 2011

Puerto Rico

_____________

[1] Desde 1972, cuando publiqué el “Pequeño manifiesto” en El pájaro loco, hasta este “manifiesto” de “La muerte de los intelectuales”, han transcurrido treinta y nueve años de esclavitud demokrática y todavía no hemos podido resolver el Hades colonial que nos consume. Esto ha sido así, porque los intelectuales se han empeñado (penepé, muñocista y pipiolamente) en sostener la colonia cultural y política de la misería de sus salarios del confort, de sus “festivales”, de sus “congresos”, de sus “simposios”, de sus “conferencias” y de la “dicha”.

[2] Véase “La revolución de 1950”.

DOS POEMAS DE LILI CALVO

2011-08-06T06:38:00.000-06:00

Lili Calvo, Argentina

Las zarpas de la Medusa

Desgarrada.
La Górgona sale al acecho
afilando sus garras.

En la silla del anhelo
alguien pide piedad por la Medusa.

Es el enemigo

que se esconde

tras los beneplácitos de sus siervos.

Perseo oculta su mirada.

Avanza firme con su lanza.

Sus espejos triunfan de honor.

Al tiempo.

Los muertos del poder resucitados

recorren paseos laberínticos

resplandeciendo victoriosos

en el escudo de Atenea.

La ronda de los conejos

La ilusión se anuncia
en verdes cascabeles
señal reluciente
de su existencia efímera.

En un instante
de origen rotundo
suma aliento
y dobla confianza.

A paso fluído
y de formas leves
resurge en gotas
estimulantes.

Con insistencia
de inspiración profunda
la vida
se presenta así
con sabor
a luna de chocolate.

Es un llamado al banquete
de las grandes alma.
La mesa servida
se apronta a danzar el encuentro
y cosecha esperanza.

Lili Calvo nace en Buenos Aires, en el barrio de Caballito y recorre las calles de su amado Villa Devoto durante muchos años de su infancia, adolescencia y juventud. Su niñez estuvo matizada por el sonido musical de su familia materna, poblada de músicos y poetas.

Asistente Social, maestra, es a su vez Socioterapeuta y Mediadora Familiar. Lic. en Servicio Social , Miembro del Consejo Profesional de Graduados en Servicio Social y Trabajo Social. Y de la Red Latina de Terapeutas Gestálticos.

Ha desarrollado una amplia labor en nuestro país, Argentina, presentando sus trabajos también en España. Trabaja en distintos ámbitos relacionados con la Salud y la Educación. En Escuelas primarias, secundarias públicas y privadas, desempeñó su profesión en los Hospitales Públicos Rocca y Pirovano, como así mismo en diversas Organizaciones no Gubernamentales. Asociación Gestáltica de Buenos Aires, la Agrupación Caballito, La Casa de Floresta , Red Solidaria de Chilenos en la Argentina, Liga Mitre, la Feria del libro, entre otras.

Fundadora y Directora del Grupo ConVivir, un Centro que ha creado junto a la Lic. Anabella Ossani , dedicado a la Consulta , Formación y Tratamiento, integrado por un equipo de prestigiosos profesionales. Fundadora de la Revista ConViviendo,www.convivirgrupo.com.ar, la dirige junto a un eficientes staff de colaboradores del país y del exterior.

Entre sus obras encontramos los libros: “Familia Resiliencia y Red Social” editado por Espacio Editorial , “Trabajo Social y Enfoque Gestáltico” de la misma Editorial, numerosos artículos científicos publicados en diversos medios gráficos y en páginas de internet.

“Constelación de Vida”, y “La ronda de los conejos”, fueron seleccionadas para formar parte de los libros “Poesía Encontrada”, y “ Vuelo íntimo” , de la Editorial Dunken. Parte de su producción literaria forma parte de la “Antología “Antimusa 25 años”, de Editorial Vinciguerra .

En el año 2008 publica su obra de poemas “Constelación de Vida” de Editorial Dunken. Ha escrito varios “Cuentos para niños”, orientados a desarrollar en los mismos: el cuidado del medio ambiente y la trasmisión de valores como la solidaridad, la cooperación y la sana convivencia.

Es miembro de REMES Red Mundial de Escritores en Español.

Blog: http://constelaciondevida.blogspot.com

POEMAS DE LUIS ARTURO RESTREPO

2011-08-05T07:25:00.001-06:00

Luis Arturo Restrepo, Colombia.

LA MANO HACE un recodo que alberga la luz. En cada paso advierto el corazón que late bajo mis huesos. Entre la garganta la niebla aspirada se aferra al hilo de sangre en que sucumbo.

Ahora lo comprendo: el sustento del mundo es el fuego que del hombre mana, no la voz sino el callar que celoso lo consume.

NO CAMINES EN línea recta, aunque a tus pies la tierra los reciba con cariño. Aquí el mundo es hostil con quien tercamente se aferre a él.

Planta ya tu piel a la corteza del árbol. Insta cada rayo de sol a que fecunde en ti la vida que te falta. Sólo el silencio guiará para siempre los recuerdos de tu infancia. El horror no crecerá en tu frente ahora que los hombres de ti se alejan. Respira hondo, todo aquí carece de olor y la resina espera desde su nacimiento por cristalizarse a tu voz.

CUANDO ES EL cielo el que persevera, hacia dónde entonces dirigir nuestra mirada. Sabemos que la nube se impone sobre el azul y la tardanza de la lluvia viene a demorar también la dureza de la voz.

Queda sólo la palabra que se anega en la garganta, no hay oración que valga cuando la súplica es sólo un suspiro. Llegado el momento la piel se reciente con las primeras gotas. Cantas entonces celebrando el prodigio, ya poco queda de aquel primer impulso, entonces prefieres callar. Sobre la hierba, la dulce lluvia lo dice todo por ti.

FUE EL DESARRAIGO quien primero prometió otro trozo de tierra. Luego, las hojas de los robles iniciaron su huída siguiendo el trastabillar de mis pasos. El rastro de la sangre sobre la nieve fue su perdición. Otra vez fueron las aves, a pesar de la insistencia de los cazadores, buscaban la sombra propicia para el sosiego en las grietas de mi rostro.

Hoy vuelvo la mirada atrás, todo es confusión y hastío. El trozo de tierra que soy, se pudre bajo las hojas que nunca tuve, y los pájaros que hicieron nido en mí, vuelan ahora agujereados por sus propias crías. Nunca antes conocieron el temor de ser padres. Quizás a ellos como a mí, las llagas les cubrirán los ojos, volarán en torno sacudiendo sus plumas y el errar será desde entonces su único destino.

TU VIENTRE ES una catedral donde los pájaros anidan. No hay ahora sobre ellos un cielo abierto que convoque sus alas. Sólo la piel soporta el canto en que se reinventan.

Ahora la luz le nace al día: revela en tu desolación el cobijo de sus plumas y el punto negro de tus ojos es el centro de las miradas que tiemblan cuando el viento arremete en las orillas.

Podrás entonces retener el canto cada vez que el cielo sucumba en sus temblores, pero una vez el milagro se realice, no habrá asidero posible sobre las tablas de la salvación ni sol ni nubes para soportar tu orfandad. La muerte es la única respuesta que llega tarde, no olvides de ella, más que las palabras que nos fueron dichas justo al momento de nacer.

POEMAS DE PAULO BACEDÔNIO

2011-08-02T11:04:00.000-06:00

PAULO BACEDÔNIO, BRASIL

TRES POEMAS BILINGÜES

exercícioequestre

oscorcéisdepapelpetrificado
deLeonardodaVinci
bembebemváriosolhosrios:
verdesazuiscastanhos
decascatasecataratas
outrostombados
oupontealtos
daquelesqueosdomam
acadamanhãequestre
parafugiremnoseugalope
insonetrovoadorútilo

ejercicioecuestre

loscorcelesdepapelpetrificado
deLeonardodaVinci
bienbebenvariosojosríos:
verdesazulescastaños
decascadasycataratas
otrostumbados
opuentealtos
deaquellosquelosdoman
acadamañanaecuestre
parahuirensugalope
insomnetronadorutilante

(Traducción: Gabriel Solís, poeta y profesor uruguayo)

poemadearte

desenharobservando
odesmoronamentodidático
eadecomposiçãodesenfreada
dearenquesdesdentados
decapitadosderretidos
oudemasiadamente
defumadosdedúvidas

poemadearte

dibujarobservando
eldesmoronamientodidáctico
yladescomposicióndesenfrenada
dearenquesdesdentados
decapitadosderretidos
odemasiadamente
ahumadosdedudas

(Traducción: Gabriel Solís, poeta y profesor uruguayo)

TEUS OLHOS

Teus olhos
De cantante alegria
Sabem o livro do amor
E seus braseiros

Teus olhos
Sopram na língua
Dos almos ventos
Uma colheita
De beijos
E poemas em voo

Teus olhos de ave sonorosa
Tecem ninhos
E lençóis alados

TUS OJOS

Tus ojos
De cantante alegría
Saben el libro del amor
Y sus braseros

Tus ojos
Soplan en la lengua
De los buenos vientos
Una cosecha
De besos
Y poemas en vuelo

Tus ojos
De ave trinara
Tejen nidos
Y sábanas aladas

(Traducción: Gabriel Solís, poeta y profesor uruguayo)

___________________________________
DATOS BIOGRÁFICOS:

Poeta, artista plástico, editor y investigador.
Nació el 15 de enero de 1974, en Porto Alegre, Rio Grande do Sul, Brasil.

Publicó: Embrionário (1996); Livro cálido (2005); IV poemas (2006); 7 poemas cálidos (2006); vagasAvapor (2008); Três poemas bilíngues, en portugués y español (2009); Quatro poemas bilíngues, en portugués y español (2010).

Participó del V, VI y XVI Congreso Brasilero de Poesía en Bento Gonçalves/RS (1997/1998/2008), del I Encuentro Internacional de Poesía, en Jaguarão/Brasil y Rio Branco/Uruguay (1998), de la VII Bienal Internacional de Poesía Visual/Experimental de Méjico (2001), del 5to A.V. Text-Fest, Festival Internacional de Literatura Experimental, en Mexicali/Méjico (2002), del 5to Encuentro Internacional de Poesía Visual, Sonora y Experimental, en Buenos Aires/Argentina (2002), de los Festivales Porto Poesía 1, 2 y 4, en Porto Alegre/Brasil (2007/2008/2010), de la XIII Muestra Internacional de Poesía Visual, en Bento Gonçalves/Brasil (2008), de la EX!POESÍA - 1ª Bienal de Poesía Experimental de Euskadi, en Euskadi/ España (2008), del 6to Encuentro Internacional de Escritores, en Tinogasta/Argentina (2010) y del XV Encuentro del Mundo de la Cultura, en La Serena/Chile (2010).

Participó de exposiciones de pintura, dibujo, grabado, libro de artista, poesía visual y arte correo en Brasil y en los siguientes países: Cuba, Argentina, Francia, Venezuela, Romenia, España, EE.UU., Bélgica, Canadá, Italia, Alemania, Reino Unido, Portugal, Holanda, Chile, Luxemburgo, Australia, Malasia, Grecia, Russia y Uruguay.
Ha obtenido premios y distinciones por su labor artístico.

PAULO BACEDÔNIO
R. Valdemar Albino de Araújo, 80
91160-470 Porto Alegre/RS
Brasil

E-mail: pbacedonio@gmail.com
Blog: http://farolante.wordpress.com/

LUGAR DE MADUREZ [FRAGMENTO] JUAN CARLOS GÓMEZ

2011-07-20T10:52:00.000-06:00

Juan Carlos Gómez, España.

Imagen tomada de Arte Poética

LUGAR DE MADUREZ

[Este poemario está dedicado a María Souto, la mujer con la que he compartido mi juventud, la madurez, y espero de todo corazón compartir los años de vejez que nos regale la vida]

JARDIN DE PESADUMBRES

1

Tañe la campana con cuerpo de placenta y de mortaja

carillones de aire responden
con juguetonas ráfagas
al cóncavo reclamo

ella se deja oír desde las vísceras
ellos
sonríen en su repiqueteo
con vuelos ilusorios de mariposa líquida

él necesita la sonora campana
y con decidido golpe mueve
su cuerpo opaco
lleno de reminiscencias
pleno de vacuidad

la campana acompasa
nacimiento con muerte
pero los carillones
bucles para el deleite
asaetean el pecho
con la insistencia de puntas de saeta

incisivo es el persistente revoloteo
de alas de volante y visos de cairel

la campana desciende hasta la huella
de un extenso legado irrevocable
y expande victoriosa vocablos trascendentes

él mientras sólo espera
se imbuye de sonidos
ríe y llora

2

Renace en cada aurora
con el sonido cárdeno de las campanas
con el vuelo alocado de las mariposas
que solamente él ve
que solamente él siente en sus mejillas

envuelto con la colcha de la noche
atiende la respuesta de todas las preguntas
las que fue constelando con la vida
pausadamente
fecha a fecha
con el alfabeto de los actos
rudimentarios actos descendidos
a la arena del ser
a los arrabales del dolor
a los suntuosos barrios de la alegría
a los vergeles
donde la amistad crece
la suburbio recóndito donde se ampara el odio
a la fértil pradera del amor

mira una vez más donde nadie puede
donde sólo él alimenta la mirada
donde confluye el tiempo con su tiempo

callejón sin salida del invierno

“ todo tubo su hora y su por qué “

reflejos de rubí fueron los sueños
teas pequeñas
que iluminaron los peldaños y abolieron las sombras
donde anidan las dudas

3

En la mazmorra del saber busca la verdad

aguja que perfora las conciencias
ariete que golpea vanidades

verdad roca
verdad diapasón
eje
gozne
candado

verdad ala de vuelo delirante

noble maza rotunda y trascendente

ley para encrucijadas

la buscaba y quería

sólo halló su verdad después de todo

4

Sus manos huelen al incienso de la melancolía
cuando repasa las hojas de sus diarios
y el tiempo
como un lento reptil
en su costado izquierdo serpentea

cerebro abajo
suenan frases de antaño
como cantos que ruedan

momentos como crines onduladas
le golpean el rostro

ovillados crespones

viejos deslumbramientos sin un rumbo
por la calle desierta del presente

“todo tubo un lugar”

mientras se fue colmando el vaso con ausencias

5

Apagó la candela

él sudor de la noche ungió las sábanas
y un amargor espeso
ha pegado su lengua al paladar

“ todo se ha consumado”

borbotones de esperma cubrieron su horizonte
entre columnas jónicas de carne
el tacto mutiló la razón de un zarpazo
la saliva lavó las malvas llagas
el sexo fue
temblor en la conciencia
el sentimiento un paso en el alambre
la soledad
un animal cercado
el éxtasis
fue un desdoblarse
en el vitral de luz de unos segundos

poemas de Andrés Urzúa de la Sotta

2011-07-07T09:32:00.000-06:00

Andrés Urzúa de la Sotta, Chile

Estoy cansado de hacer nada

Estoy cansado de hacer nada
De quedarme con las manos sumergidas entre
sábanas fétidas y gemidos de control remoto
Estoy absorbido séptico exhausto
De aspirar mi pestilencia y de rascarme con mis
uñas quebrajadas a pedazos marchitos de minutos
desechables
Soy mi propio entierro en vida
Solitaria pompa fúnebre que se abre camino entre malezas
acérrimas que confunden hasta la muerte que no está lejos
ni cerca pero que está dentro como lapa como musgo de acero
en mi capa más honda en mi propia entraña rodeada y emboscada
por aprensiones ácimas y pusilánimes
Estoy cansado de hacer nada
pero –a la vez- no quiero dejar de hacerlo

Los seños

Embalsamados parecen los seños
que se fruncen como yeso inamovible
en las frentes de los rostros azarosos
Señal de tempestades acérrimas
que ofuscan hasta las liendres
en los pelos escondidas como canas
de mitómanas apariencias florales
No hay ojos que secretos no guarden
ni mentiras bípedas que se levanten de las
sombras
El hombre es miserable por naturaleza
Roedor cruento de subterráneos hipócritas
La verdad sucumbió ante la palabra
En el parto primero el brío se apagó
¡y no volverá hasta el día innombrable!

Prefiero los individuales plásticos

Yo, personalmente, prefiero los individuales
plásticos
Los manteles suelen alertar a mi nariz sobre
presencias indeseables que no hacen otra cosa
que alterar la paz de mi independencia farsante
Como un jugador empedernido, me entrego al vicio
de mi soledad implume y me declaro el mayor
aspirante de polvo manual y sucedáneo de audífonos del
mundo
El chirrido de las multitudes suele darme arcadas sobre
todo en las tardes de siesta
En las tardes donde con brío jalo la droga de mis únicas
compañías gratas: yo y yo
Y es que estar solo es imposible: siempre estoy conmigo
Pero estar conmigo es mejor que estar contigo
Y –obviamente- mejor que estar con todos ustedes

Quiero escribir un poema perfecto

Quiero escribir un poema perfecto
que estalle y se disperse como el mundo en su
génesis
que zumbe y que chille como el aleteo de millares
y millares de enjambres y de enjambres reunidos
todos juntos reunidos
Quiero escribir un poema perfecto
o –quizá- no tan perfecto
La perfección no es tan perfecta como
el poema que yo quiero escribir
Quiero escribir un poema desnudo como tu carne
desnuda
Como tu risa, como tus huesos, como tu
alma quiero el poema quiero el poema
Flexible como tus piernas e indómito como
las aguas que te desvisten esta noche y que
te hacen más perfecta de lo que eres más
perfecta de lo que serías sin ellas
Quiero escribir un poema con lunas y con flores
y con muertes y contigo y conmigo y con los dos en
una alcoba con espejos y colchones y con ganas de
tirarnos y tirarnos y tirarnos
y tirarnos

Todavía huelo tus labios

Todavía huelo tus labios en mis labios
Jalo a pedazos el aroma que tu cuerpo
soldó sobre el mío
y recuerdo aquella noche como un océano
de agua tibia que indomable se dispersa
entre las sábanas de este catre corroído
Sigo aferrándome a tu pubis cada tres mil
seiscientos segundos
Con la lengua entre los dientes y sudando
calentura por cada partícula de mi cuerpo

Mis deseos, mi sexo, mis eyaculaciones
toda mi líbido te la dedico con mis manos
entreabiertas simulando una sortija
inexistente
Como una llaga solitaria que se fija en la
parte interior del prepucio luego de un coito
salvaje
me regenero para volver a herirme
y me entrego a la furia ninfómana de tus
dedos
para que me pellizques a cachetadas
y para que me extraigas de esta perenne
fantasía

_______________

Andrés Urzúa de la Sotta (Viña del Mar, 1982). En 2006 es becario de la Fundación Pablo Neruda. En 2008 obtiene el primer lugar en el Concurso Nacional Arte y Poesía Joven de la Universidad de Valparaíso. Ese mismo año se adjudica la Beca de Creación Literaria del Consejo Nacional del Libro y la Lectura. En 2009 gana el Premio Nacional Juegos Literarios Gabriela Mistral de la Municipalidad de Santiago. En 2011 obtiene mención honrosa en el Concurso Nacional “Stella Corvalán” de la Municipalidad de Talca. Tiene estudios de Licenciatura en Literatura y Periodismo. Es uno de los gestores del encuentro literario “Poesía a cielo abierto” y del programa radial “La nave de los locos”, ambos proyectos beneficiarios del Fondo de Fomento del Libro y la Lectura. Actualmente estudia Gestión Cultural en la Universidad Católica de Chile y prepara la publicación de su primer libro individual.

En una soledad ruidosa y oportuna

2011-07-01T18:28:00.000-06:00

María Eugenia Caseiro

En una soledad ruidosa y oportuna

“La única manera eficaz de iniciarse

consiste en unirse a la procesión de iniciados

y ponerse el ropaje de los muertos”

Thomas Moore

Ella ingiere lentamente el despertar
y abraza su bandera para no perderse,
clama por un brote de conformidad,
pero se agita en el deseo de encontrarse
en una soledad ruidosa y oportuna
pendiente de una reflexión.
Toma prestado un trozo de otro dios
y va pesadamente, a gatas arrastrándolo,
aunque la ruta se arme de recodos con una rapidez pasmosa.
Quiere mentir la despedida que reclama un margen,
tal vez un par de alas para aullar el vuelo,
cuando de pronto una sirena le devuelve a la ciudad.
Su voz se arruga en la primera inflexión
que advierte desde el oído del padecimiento.
El carillón del gallo asola irremediablemente
y el capitel de anafes donde bufan las heces del café,
ahora una señal descolorida,
es un recuerdo que bate sus alas con rumor inarmónico.
El torcimiento de la música allá en su propio dios,
hincha las jorobas florecidas de la eternidad
en que inmortal un nuevo grito borra
las campanas melancólicas con su viejas roturas
y la pestaña que deja el tiempo atrás
y vive únicamente en la distancia,
acaricia de lejos la obertura del bostezo inexistente
con las notas que auscultan lo vivido.
Comprende que ya es tarde para huir y siente el frío,
luego se consterna cuando crece
la otra orilla con su timbre en deterioro invulnerable
y grita, grita roncamente el grito de la voz arrugada
que es tan igual al propio, tan su grito
que expulsa al dios ajeno de su vientre
para engendrar de nuevo el suyo,
el único que plancha las arrugas de los gritos.

María Eugenia Caseiro
junio 13 -2011

HAN CEGADO A NARCISO – JOSÉ MAS

2011-06-29T05:48:00.000-06:00

Carátula de libro

HAN CEGADO A NARCISO – JOSÉ MAS

Por ELisa Martín

“Lo mejor de la vida es el cuerpo”: tal es el título de uno de los poemas que José Mas incluye en su libro Han cegado a Narciso. La presencia de este cuerpo amado y llagado, deseado y rechazado, que conduce a la vez al amor por la vida y a la muerte, es una constante a lo largo de la obra. Como si en su misterio, sus pulsiones e imperfecciones, se hallara la respuesta imposible a la pregunta que plantean los mitos: el de Narciso, el de Edipo, el de Adán, todos ellos entendidos cual representación de lo humano en su estado desnudo. No en vano, el libro se inicia con un poema titulado “Mi cuerpo y yo”, con los versos:

Me conocí de niño muy imperfectamente;

pues el espejo que, al nacer, venía en mi equipaje

presentaba algunas rajaduras y manchas.

Ese conocimiento “imperfecto”, la pregunta por la propia identidad y el imposible reflejo del sujeto que escribe, recorre la obra de principio a fin. La paradoja quizá sea el recurso más utilizado para dar idea de la complejidad del yo, entendido como alma y cuerpo, como un corazón en el que caben la sangre, los deseos, el esplendor y el paso del tiempo, con sus padecimientos y la inevitable cercanía de la muerte. Así, en otro momento encontramos estos versos:

No sé quién es mi yo:

si la química ardiente del recuerdo

y de la imaginación,

o el óxido que obtura venas y arterias

para, al fin, convertirse en atasco y ceniza.

Han cegado a Narciso aparece dividido en tres partes: “La sed y el cristal”, “Íntima quemadura” y “Hacia la fuente”. Tal progresión da fe de un itinerario ascendente, que parte del deseo (la sed) y el cristal (que no espejo, porque no refleja, al contrario de aquel en que se miró Narciso: sólo deja ver), para llegar al fuego, a la disolución de lo más íntimo, donde se esboza otra suerte de autobiografía, pura declaración de intenciones:

Sueño con abrazarme al universo

y detener en seco el vértigo

de la luz viajera,

para ser el cero

de lo que nunca ha sido ni ha de ser.

Finalmente, en la tercera parte, “Hacia la fuente”, la voz poética, ante la cercanía de la muerte y del desastre, levanta el vuelo. Ofrece una muerte que es vida, a través de la evocación de las figuras mitológicas de Narciso y Edipo. José Ángel Valente, en un hermoso texto titulado “Pasmo de Narciso”, recalca el valor poético del mito, que también encontramos en el libro de José Mas: “El mito, antes de entrar en el orden sucesivo o argumental de la narración, es imagen que súbitamente se revela, es revelación, condensación o cristalización repentina del sentido, epifanía. Narciso: revelación en la imagen y por la imagen; epifanía del otro en la imagen de sí”.

“Sin fuente que lo absuelva y lo disuelva / Narciso viene a ser también Edipo”, reza una cita de José Mas, situada al inicio del libro. Volviendo al texto de Valente, encontramos bellos puntos de contacto con la profundidad asociada al personaje en Han cegado a Narciso: “Narciso, antes de ver en la fuente, no veía. El no ver de Narciso es acaso lo que la fábula quiere dar a entender al reducir el otro o lo otro a un eco –Eco y Narciso- que se extingue. Ver, para Narciso, es nacer, es salir del mundo de la extinción. (…) La imagen que Narciso ve está más allá de la muerte. El mito de Narciso es pues un mito de amor, de supervivencia o de resurrección.” Veamos ahora un fragmento del poema “Estoy sentado aquí”, de la última sección del libro, “Hacia la fuente”:

Cuando llegue el derrumbe, que ha de llegar por fuerza,

¿podrá sentir Narciso, un momento siquiera,

cómo se funden

en una fiebre sola labio y fuente?

¿O quedará en el aire, vagando inútilmente,

el cóncavo lamento

de Eco?

Narciso se acerca a la muerte, y en ese instante quizá podrá sentir, que no ver ni mirar, cómo su rostro se acerca al agua, se funde con la fuente. Allí quedará finalmente unificado, comenzará a sentir aquello que sus ojos no pueden ver. Sin embargo, José Mas no nos ofrece una respuesta unívoca al enigma: también es posible que, en el último momento, no se produzca la ansiada unión amorosa, y el lamento de Eco (ninfa desesperadamente enamorada de Narciso, y que había sido condenada por la diosa Hera a repetir las palabras ajenas) se pierda ensimismado.

Edipo, que aparece en el último poema del libro, es el personaje que representa, por antonomasia, la ceguera del que ve y la sabiduría que lleva a quedarse sin ojos. En el poema de José Mas, el personaje se refiere así a su ceguera:

La muerte de Yocasta me privó de la luz.

Por eso, al arrancarme el hierro de los ojos,

yo ya sabía que la ceguera era

forma humanada de la piedad.

Sin embargo, los paralelismos con Narciso no terminan aquí. En el poema “Narciso a lo divino” se traza un sugerente puente entre el personaje de la mitología griega y Adán, el primer hombre según la Biblia. Dios lo crea buscando un espejo de sí mismo, una criatura que lo refleje, y es un ser andrógino. Ante su rebeldía, separa a las dos mitades, y surgen el amor y la muerte. El poema termina con un aroma de narcisos:

Cuando el humano ser brilla en amor

o se oscurece en muerte,

queda flotando, un punto,

en el aire del mundo y del tiempo

un olor de narcisos.

De este modo, Han cegado a Narciso recoge las paradojas del yo, una relectura de dos mitos clásicos, a los que pone en contacto con ciertos aspectos de la tradición bíblica, y un lenguaje de contrarios, que recuerda a la mística.

Me gustaría acabar con un fragmento de uno de mis poemas preferidos del libro, “Gramática interior de urgencia”, en el que José Mas define algunas de las palabras más significativas en su escritura. Me llamó especialmente la atención una de ellas, “Oscuridad”, con unos versos que dicen:

Oscuridad:

palabra que todos creen mía,

y que no puede serme más ajena;

Yo la traduzco por silencio.

Elisa Martín, 16-6-2011.

TRES POEMAS DE ANDRÉS SABELLA

2011-06-26T18:43:00.000-06:00

André Sabella, Chile

EL OJO DE LA AGUJA

Por el ojo de la aguja
veo ciertas maravillas:
del panal vuelan ardillas,
cabe el sol en la burbuja.

Los enanos juguetones
con la Luna en las narices
roban hojas y raíces
para hacerse pantalones.

Sale el mar sobre los barcos,
de las nubes caen peces,
cae el cielo siete veces
hasta el fondo de los charcos.

Pasa el viento en bicicleta,
derribando al búho tieso,
repartiendo –beso a beso–
el azar de la veleta

CANCIÓN DE LA OLA JUBILOSA

Sueña el marinero
sobre la mañana.
El palo mesana
le roba el sombrero.
El mar embustero
se viste de rana.
Como una manzana,
rueda el marinero.
El Sol es un cero;
el agua, mi hermana.
¡Si fuese campana
y no marinero!

EL RELOJ DE LOS MILAGROS

¡A la una!
Mi corazón va a la Luna.

¡A las dos!
Se crispa el mar en su tos.

¡A las tres!
El Sol se pone al revés.

¡A las cuatro!
La colmena en mi teatro.

UN POEMA DE MARÍA EUGENIA CASEIRO

2011-06-12T06:32:00.000-06:00

María Eugenia Caseiro. Fotos/Blog Gaspar, El Lugareño

EN LOS TALONES ESTÁTICOS DE UN MITO

“¿Quién no siente en mi andar lo aburrido que estoy?”

Rafael Alberti

Como los tacones de mi bisabuela
danzantes en la noche herían el oído del sueño,
lo insignificante se dejaba guardar en su gaveta
y el demiurgo regalaba un aldabazo de vastedad
en que la sombra de sus pies colgaban.

Ahora, dolor, dilo y no duelas:
qué torcido paso nos ha unido
si el cojear tampoco nos separa
y la despensa de los huesos
se harta de beberse lapsos
desde la sala al portal
desde el portal al miedo de la sala,
a la trágica importancia de aquel quicio que tropieza,
y tropezamos con él en el recuerdo
hasta caer debajo de su falda.

Como la bigornia del viejo Bernabé
asentada en el archivo familiar
luego de conjeturarse fisco indeleble de los pasos,
de los tomos y los folios que en la corriente de andar,
hemos devuelto al culto irremediable de los pies,
al inequívoco andamio de la marcha
sobre largas carreteras de días,
la infructuosa carrilera de la noche.

Ahora, dolor, dilo y no duelas:
qué avieso traslado de las circunstancias
te escupe sobre mí y reitera en su talón estático
como una liana en el herraje de mi pierna,
un toque de queda que corta la andariega energía
con la única y última razón de aquel silencio.

Como la incansable soledad de andar
derroteros de tumbas y paisajes secos,
que llama insistentemente a la monotonía
a la hora en que se aposta el desconocimiento
y toda huella machacada en nuestro rastro
es una burla que no suele detener a los que pasan.

Las lenguas de IBEROAMÉRICA en la educación

2011-06-11T14:15:00.000-06:00

Miguel Fajardo Korea, Costa Rica

Las lenguas de IBEROAMÉRICA en la educación

Lic. MIGUEL FAJARDO KOREA

El idioma es uno de los elementos decisivos en la forja de la identidad integral de los pueblos. De ahí, entonces, la importancia que debe concedérseles en cada uno de los espacios geográficos del mundo.

En nuestro contexto, la Organización de Estados Iberoamericanos (OEI), en atención al compromiso con las metas educativas por parte de los gobiernos iberoamericanos, en especial, la dedicada a mejorar la calidad de la educación y el currículo escolar que, a su vez, desglosa objetivos más específicos, orientados a lograr que los estudiantes iberoamericanos mejoren sus competencias básicas en el conocimiento y uso de su lengua materna, sin perjuicio del apoyo de aquellas otras lenguas presentes en cada uno de los países, plantea un ambicioso proyecto, que define su listado de premisas de trabajo, a saber:

Consideración de las competencias en la lengua como eje transversal de toda la enseñanza, lo que implica no solo la acción de los maestros responsables de la materia, sino de los centros educativos en su conjunto.

Impulso a los proyectos de formación del profesorado, tanto en las universidades y escuelas como en la oferta de formación permanente para quienes ya trabajan.

Elaboración de propuestas y orientaciones para la actualización de los currículos nacionales en el campo de la lengua.

Formulación de propuestas de materiales y de unidades didácticas para favorecer el trabajo en el aula.

Elaboración de materiales didácticos que tengan en cuenta la dimensión estética de la lengua.

Coordinación con proyectos de educación artística, cultura y ciudadanía.

Incorporación de nuevas tecnologías para una enseñanza más completa de la lengua.

Formulación de propuestas de formación para mejorar el uso de la lengua.

Cooperación de academias, universidades, municipalidades, medios de comunicación, centros de cultura y salud, en acciones para el fortalecimiento de la lengua.

Propuestas coordinadas para impulsar la lectura y las bibliotecas.

Desarrollo de modelos de evaluación de las competencias de los estudiantes en el desarrollo de la lengua.

Constitución de un grupo de especialistas iberoamericanos en este campo, que contribuyan con sus iniciativas al desarrollo del proyecto.

Concursos nacionales e iberoamericanos para premiar las mejores experiencias y estrategias novedosas en la enseñanza y aprendizaje de las lenguas.

Sensibilización de la opinión pública sobre la importancia del aprendizaje de las lenguas en los centros educativos y su buena utilización en la comunicación social.

A partir de lo anterior, se establece una primera línea de acción que consiste en la configuración de un equipo de representantes de los Ministerios de Educación y asesores en las diferentes lenguas, que coordinen el proyecto y elaboren propuestas sobre el currículo, la metodología didáctica y la evaluación del aprendizaje de las lenguas.

Con este propósito se desarrolló el seminario para el Fortalecimiento de las Lenguas de Iberoamérica en la Educación, en San José, Costa Rica, durante el mes de junio del 2011.

Su objetivo general: Facilitar un espacio de diálogo de alto nivel para compartir las experiencias en la enseñanza de las lenguas en Iberoamérica, en el marco del proyecto “Programa para el fortalecimiento de las competencias en el conocimiento y uso de las lenguas española, portuguesa, aymara, maya y guaraní por los alumnos iberoamericanos”.

Los resultados viables son los siguientes:

Intercambio de información y experiencias sobre las mejores prácticas en la enseñanza de las lenguas entre los representantes de los Estados Iberoamericanos.

Avanzar en el diseño del proyecto y su desarrollo, establecidos colectivamente los objetivos, estrategias y acciones necesarias.

Intercambio de experiencias e información entre los representantes de los Estados Miembros de la OEI sobre la enseñanza de la lecto-escritura, la lógica en español y la literatura.

Durante la actividad académica, celebrada en el Salón Zurquí número 3 del Hotel Radisson Europa, a la que asistí como uno de los seis profesores costarricenses invitados -en representación de la provincia de Guanacaste-; hubo un total de 80 participantes, entre ellos, los responsables de las políticas lingüísticas de los Ministerios y Secretarías de Educación de los 23 Estados de la OEI, así como Asesores Nacionales de español (MEP-CR), Asesores Pedagógicos de español (MEP-CR), Docentes (MEP- CR) e Invitados especiales.

El Dr. Leonardo Garnier Rímolo, Ministro de Educación de Costa Rica dio la bienvenida, junto con el Dr. Álvaro Marchesi, Secretario General de la OEI y el Dr. Leonciop Fernández, Director de la Fundación SM.

La actividad contó con la presencia de la M.Sc. Dyalah Calderón, Viceministro Académica del MEP. Ritama Muñoz Rojas, Directora de la OEI en Costa Rica. Alexander Vargas González, director del IDP. Los Asesores Nacionales de Español: Roma Campos Escalante, Adrián Díaz Aguirre y Ángel Alvarado Cruz. Además, los Asesores Regionales de Español: Evelyn Araya Fonseca, Turrialba; Roxana Lobo García, Desamparados; Carlos Blanco Benavides, San Carlos; Mayra Badilla Solís, Puriscal.

Igualmente, compartimos experiencias de trabajo con las colegas Tatiana González González, de Esparza y Hannia Vargas Castillo, de Carrizal. Fuimos muy bien atendidos por Martha Matamoros Vega, del Instituto Desarrollo Profesional, Uladislao Gámez Solano (IDP-MEP).

Las ponencias estuvieron a la altura de una actividad académica de esta naturaleza, entre ellas: “Aprendizaje de la lectoescritura en la escuela”, de la argentina Mirta Castedo; “Buenas prácticas y desafíos en la enseñanza de las lenguas mayas”, del guatemalteco Carlos López Hernández; “Buenas prácticas y desafíos en la enseñanza de la lengua guaraní”, de la paraguaya Nancy Benítez; “Buenas prácticas en bibliotecas escolares”, de la mexicana Elisa Bonilla; “Iniciativa para el trabajo con blogs y guines cinematográficos”, a cargo de la española Inés Miret y la argentina Cristina Armendano. También participó Luis Suárez Carreño.

El panel “Fomento y promoción de la lectura y la literatura” estuvo a cargo de la española Pilar Pérez y los costarricenses Luis Camacho y María Elena Carballo.

Tuvimos la oportunidad de departir e intercambiar libros y materiales con académicos de renombre como Álvaro Marchesi, de España; Teresa Calzada, de Portugal; Kartlee Johnson, de Honduras; Noemí García García, de México; Freddy Peñafiel Larrea, de Ecuador; Inés Miret, de España; Elisa Bonilla Rius, de México y Nancy Benítez, de Paraguay. Varios ejemplares de libros “Casa Guanacaste” y “Travesías” circulan en otras latitudes, una de las proyecciones que genera una actividad académica de esta envergadura, lo cual se convierte en un valor agregado de singular importancia para la promoción y difusión del libro costarricense.

Las temáticas fueron recurrentes, en relación con que no se lee mucho y no se lee bien. Asimismo, queremos que la literatura sirva para disfrutar, valorar, entender y expresarse. Hay que hablarles más y leerles más a los niños. Se debe leer para aprender, aprender leyendo y enseñar bien. Igualmente, hay que gustar de la lectura, pues hay que mejorar la competencia educativa de los estudiantes.

Se necesita de un voluntariado por la lectura, pues el desarrollo del lenguaje tiene que ver con la inclusión social en todos los marcos de la panificación, es decir, tenemos que preocuparnos y ocuparnos de dichas problemáticas. Hay deseos y manifestaciones concretas en el horizonte de preocupaciones comunes. Para leer hay que crear.

Según los especialistas que disertaron, México registra 68 lenguas indígenas, Guatemala 25, Paraguay 22 y Perú 43. Estamos claros que las culturas diferentes tienen prácticas diversas. Lo común asegura la igualdad; lo optativo lo diverso. No se puede reconocer la diferencia sin reconocer la identidad. No se puede traducir culturas. Se debe formar ciudadanos de la cultura escrita.

Todas las prácticas letradas se convierten en dificultades añadidas, pues el conocimiento se construye mediante el lenguaje. Se debe leer para aprender en todas las áreas. Hoy, la publicidad vende el deseo. Muchas veces no nos damos cuenta de que los chicos se hacen grandes sin saber, cuando los textos ya tienen bigotes.

Quien motiva la lectura ama, disfruta, indaga, relaciona, prepara, enseña y cita. La literatura entretiene, divierte, asombra e ilumina.

La académica portuguesa Teresa Calzada nos obsequió plaquetas con el programa de bibliotecas escolares que ellos han puesto en práctica allá, donde ella es codirectora nacional. En este tipo de encuentros uno siempre aprende de cuanto se realiza en otras geografías.

El compromiso que hemos adquiridos los participantes es propiciar un mayor reconocimiento de las lenguas iberoamericanas en las prácticas educativas de nuestros países. Todos lo haremos desde nuestras posibilidades y con el reto concienciar sobre dichas necesidades, para acrecentar la identidad de nuestros contextos iberoamericanos. Todas las actividades culminarán con un congreso en Salamanca, España, en setiembre del 2012.

miguelfajardokorea@hotmail.com

(Guanacaste, invierno del 2011)

POEMAS DE CLAUDIA AINCHIL

2011-06-06T06:48:00.000-06:00

Claudia Ainchil, Argentina

DE REPENTE

De repente un megáfono de palabras liquidas
una excomunión de aire entrecortado
una canoa solitaria trepando por filtraciones
de otras canoas solitarias
que solo abarcan silencios...
de repente mi voz trepidante
en desorden,inabordable
invisible para el galope del caballo..
de repente la complicidad con las horas no impresas
los pasos torpes
los vericuetos de un cráter sin frenesí
vuelto hacia su propio espejo
..en las inmediaciones hacen señas, sin embargo
la neblina es tan extensa..

MISIVAS

Solo abismo de palabras no encontradas,
solo un pantano..
los ojos no descubrieron los secretos
para armar puentes
demasiados destiempos y quimeras
rayos de soles inexistentes.
Bajo la persiana.Esa nada se diluye.
Te diluyo.
Ahora el silencio es más real
antes mecía un si y un no de hojalata..
solo destiempo
lluvias
misivas que no tocaron alma
misivas que se pierden por y para siempre...
nadie repite la travesía por las mismas aguas, los mismos torbellinos
misivas poseídas por puertas,ventanas y relojes sin hora ..
el aire de sus letras llamaba a los grillos
cuando se echa de menos su ruidito..
misivas que no fueron abiertas ni leídas
no se puede leer lo que no es visto por el alma..
en este siglo a quien se le puede ocurrir mandar misivas
si los cerrojos clausuran puertas,ventanas
y solo uno descubre la fachada
el prologo sin novela

ACROBATAS

Las rodillas le molestaban
el desborde de los pasos faltantes
ocasionaba sobresaltos imaginarios
tantos lenguajes en embarcaderos poco usados
por el abrazo de su pies..
Primero creyó que era una broma
el discurso insomne de un paraíso simbólico
el aliento como aguardiente ejecutando catálogos
de vida,sobrevida
kilómetros de jazmín silvestre, semblantes de aguas
dijo, nunca se cruza dos veces el mismo río…
lo repitió para convencerse
igual titubeo…
desoyendo las leyes inmediatas de lo que debe hacerse
se inundo de alegría repentina
tomo las láminas que sostenían la armadura de escamas
y lentamente se despojo de equipajes paradójicos
que paralizaban el vuelo..
paso a ser equilibrista, contorsionista
ya no necesitaba el espacio telúrico de sus rodillas
somos acróbatas me dijo
somos, le conteste.

NO MAS…

no más palabras escritas
ni verbales
no más malabarismos de itinerarios compartidos
invento de soles que visten al personaje
y se disipan al instante.
Es tan pequeño el sorbo que atropella con retórica
los registros de la ilusión...
tremendos impulsos
tu silueta en espera eterna de bailes ajenos...
palabras huecas...es media tarde...
de pronto las replicas del sincericidio..
y corro..

CORRO

Corre a toda prisa
envuelta en una llamarada
corre...es urgencia
y abismo
son momentos de animas e historias acumuladas
en secretos malditos...
nada la detiene
cada alquiler de la razón se ensaya a si mismo
como esas tramas del debe y haber
del ser y no ser
corre...
hasta esfumarse sin hacer ruido...
corro a toda prisa
envuelta en una llamarada...
dificilmente encontrara mi rastro
monólogos cautivos bajo siete llaves
...hasta esfumarme sin hacer ruido...

REALIDAD

Espejismo involucrado en nuestros cuerpos
y una precaria infinitud desterrándonos.
Industrias de humo, estampados moldes
sobre ambigüedades sin retorno.
Ser real en el irreal despeñadero
¿qué sucederá con los sedientos corazones en fila
esos huérfanos acorazados en milimétricos anaqueles
las bondades que no son publicadas en periódicos
cada conjuro de amor
o el quebradizo prisma individual
ese que tal vez revela solo un punto de vista?.
De pronto me detengo...la historia desliza signos
no logro escribir,no puedo...
un hombre duerme en la vereda o muere de hambre.
Acarreo piedras encima.
...es este un escenario tan bestial
que los poemas se convierten en penas...

ESOS DIAS

¿Cuál es el argumento
la brisa provocadora que batalla en uno mismo
la característica del hecho encadenado
como duraciones en un círculo
o en varias órbitas ajenas a nuestra voluntad?
¿Dónde se entrelaza lo habitual
esa ausencia de interrupción
intriga de crepúsculos y urgencias
presagio de fragmentos?
¿Cómo surgen moldes, extrañezas clandestinas
sin discernimiento
o riesgos de caras sometidas
remolcando tras de si cruces heredadas?
¿Cuándo se enderezarán crónicas
vapores embriagados, fermentación y destierro?
esos días en donde el mal humor supura
como bilis ardiente
y todo desconcierta hasta la luz del día.

SER

Ser andariega, prisa errante
para que el corazón no profundice
humos fingidos
ni convierta los suspiros
en eléctricos amaneceres sin piedad.
Ser lo que es posible que nunca seré
una mariposa vuela al ras
me he exiliado para olvidar prejuicios
apagados, un poco de conciencia
los ritmos de las voces uniformes...
igualmente hay días en que es imposible
cerrar con los candados que conocemos...
cuando sucede la existencia da un rugido
dos tres mil,una especie de encantamiento
y todo vuelve a ser un rompecabezas
infiltrado.

FUGACES

Ir caminando con expresión de planicies y circuitos
lavandería de iris al por menor
corre un taxi, no hay nadie
ir mirando ruidos en nuestro propio transito
me pregunto, cumplo con las disposiciones internas
avanzo con el verde,dudo en ocre amarillo
hago stop con el rojo?
Si pudiera detenerme sin necesidad de arrancar
clavos, me pasarían por arriba las expresiones
que giran?
instantes fugaces
esa felicidad de a cachitos
cubriéndolo todo.

VENTANAS

Organizaciones de ventanas
cronología de pasos y pausas reales
alguno de nosotros en primera línea
como esas selectas deidades
interpretando diccionarios del alma impresa
retratos con imagen distorsionada a veces
sin discreción
solo atrapando...
historias de vida en fuga
soliloquio de odas buscando
más allá de lo posible
una hendidura
cuando tu puerta es naufragio...

DEL TIEMPO

Rugen, son travesías a veces perceptibles
hacedores de escándalos
tiembla ese anaquel
que llevamos escondido
y empieza a caer a través de lo etéreo
una abstracta gama de colores
ya no es tan blanco
el blanco ni rojo ese alarido
que nos dejaba sin palabras.
El costumbrista tiempo y sus lagos móviles.
Eran otros quienes se esfumaban
hasta volar en tempestades
pero un día los tornillos se adhirieron
al precepto de la rueda incansable.
Aparecieron ríos
el mar embraveció kilómetros de horas
tiznes y acueductos
de pronto, casi sin darnos cuenta
dejamos de ser esos niños jóvenes
la adultez pasó a exhibirse como una máquina
reloj ligero del camino sinuoso
y aquí estamos
desplegándonos
tanteando
descifrando...

LLAMADORES DEL VIENTO

Atada
desatada
en medio de hervideros
cuanta tierra abrumada por mutismos
cuanto hombre suelto
corazon
un rocio en temblor
un soliloquio aprisionando
mundos historicos
tersos hilos codician mi cuerpo
enlazada a veces por prologos
e intervalos malgastados
absurdas bocas que agitan disfraces
desenlazada
desnudada por pasion
esas letras que amparan
llamadores del viento te buscan
como a esos pasajeros ocultos
te busco
me encuentro...

PLUMAS

Viaje de plumas cayendo lentamente
ahuecando sorpresas
en medio de la nada
un café rezuma identidades sin nombre
espero a tientas la vuelta del pasado
qué humo somnoliento
ocupará el espacio?
acaso el hilo conductor habrá averiado
cada ayer?
un café me muestra
me intimida
escribo líneas
mi vida
llegué tarde al encuentro
el alma esgrimió piratas
y ciertos parches escarlatas
soy pluma...
cayendo lentamente...

SE VAN DILUYENDO LAS PALABRAS

Se van diluyendo las palabras
dia a dia
puedo intentar un ensamble de dialogos
para evitar que la cuerda se rompa
y estalle en mil pedazos lo que podria haber sido
y no fue
puedo armar un documento del corazon urgente
y hacerlo llegar
pero las sombras no tienen direccion ...

EN SUSPENSO

Estupefacta,los ojos bien abiertos
la nariz insomne intentando respirar
los labios siendo intención de imagen
con gritos en suspenso
orejas, oídos solo una lucha de moralejas
que ocupan sitios
estupefacta,los pelos enredados
cual maraña a propósito
poco han aprendido-digo en las noches
despojada de oyentes-
inmóvil incorporada en vorágines ajenas
o en las propias vorágines que adormecen
siendo extranjera en un destierro impuesto
por necedades y azar...
la piel aun se estremece
estupefacto corazón
huelo jazmines
bruscamente la vida
luminosidades detras de los silencios...

PUEDE SUCEDER…

En diez minutos todo puede suceder
la temperatura corazon quiza emane atisbos
alejados de cualquier mediocridad
puede suceder que me descubras como en una instantanea
una instantanea mas
ese flash lucido de la primera vez
tan solo fragiles intercambios de amor...
es posible que inesperadamente
mis ojos retiren lenguajes
y el alma huya
en ocasiones las esperas terminan...
En diez minutos todo puede suceder
quiza es real el mutismo
y los minutos se fueron convirtiendo
en diapositivas del pasado
tan mordaz e indescifrable
tan humedo y frio...

EL CUENTO

De pronto el cuento del pastorcito
el cuento del lobo
el cuento del cazador que apunta a la presa
sin importarle nada más que el dominio sagrado
el cuento sin cuento que nos deja absortos
el cuento del mugido
del ladrido
del intermitente silencio en el desplante de ideas
el cuento del capricho con heridas
que explora cada hueco y hace temblar cimientos
reaviva crisis al por mayor
en tiempos de mirada insomne
el cuento de los anillos mágicos
y solo dos retinas expuestas
intentando seguir pese a todo
el cuento de esas manos extendidas
...sólo un cuento...
cuando más se necesita protección
el cuento que involucra a la mentira
horrible palabra
tan opuesto a la búsqueda del corazón real
el cuento que me dejó pensando
y sin palabras.

SIN TITULO

miradas van incorporandose
bocas introducen rebeliones dispares
buscando al hacedor del tiempo
pestañas protegen de las inclemencias
de humanos no aptos
cierto olfato previene
nos previene de la sinrazón
las manos se extienden
y mi mirada es un oceano
en donde fluir sin respuestas
mi boca una pregunta
algo no dicho
guardado a traves de los siglos
como una quimera sin voz
mis pestañas son esas murallas de reinos
extraña sudestada en medio de círculos
que esbozan gigantes
mi olfato una brújula
indicadora del lugar exacto
donde ser feliz
una fragancia
un saber quien es quien en el espejo
mis manos otro comienzo de comienzos
sin título.

CIERTO INVENTARIO

Un análisis introduce precariedades
y abismos, el propio abismo
paginas cubiertas por otros
tendederos del corazón expuestos
en la longitud del camino.
Será que los excesos del alma atosigan
y uno vuelve a desembarcar
en el mismo circulo de espejos
que creía olvidado,
sin conciencia
quien pudiera evitar el choque abrupto
salvo nosotros…
Será que la vida continúa su propia vida
mientras el fuego del dragón quisiera atravesar murallas
y amar fuera de la opaca ausencia
amarte, aunque ruja la tarde celestes ojos
y te hundas en millones de cuerpos
desapareciendo lentamente…

UNA PALABRA

Una palabra
solo una
que traspase esas hordas que la vida lleva
una palabra, como si los vocablos del alma aguardaran
es simplemente una
no un mundo gigantesco de eclipses
una palabra bastaría para olvidar cada espejismo
el listado de rostros trayendo apariciones
solo una palabra entre tanto barullo que nos deja en suspenso
miradas consumen como un cíclope
en atardeceres polvorientos
y esa palabra se esconde
no quiere desembarcar en los oidos de esta viajera
esa palabra no quiere zarpar
de la inmediatez hechicera del embrujo
...es lo que hay... murmurará tu espectro
y se instala el silencio.

NUESTRO GRITO

Sintaxis normas puntos
comas
oraciones bajo inmensos truenos
un sonido subiendo
bajando
bajando y subiendo.
Mentira, no hablen de reglas concebidas
el arte es imaginación
margaritas con pestañas
hombres encontrándose
fuera de la oficinesca sensación.
No pueden embalsamarnos
incorporarnos a la lista de indeseables
sólo porque el ritmo del corazón gráfico
se asemeja al verdor del salvaje.
Nuestro grito alberga reinos extensos
y desconocidos.
Nos han mordido cazadores hambrientos
de sangre fresca
pero no han podido. Y allí están
entre los libros viejos durmiendo
sin soñar.
Nuestro grito es el vehemente collar
bocanadas y humedad
la libertad en persona.

MAPA

¿Cómo es tu mapa?
¿en que kilómetros se encuentran
los territorios lisos
las flores con sus signos
los estanques de agua,
calido cuando el corazón pide
una segunda vuelta
y helado cuando nos equivocamos de nuevo?
¿adonde hallar esas cordilleras
temibles e inolvidables
que nos recuerdan lo humanos que somos?
¿cómo es tu mapa? pregunto
¿cómo es el mío?...

GOTAS

Se agitan las gotas que arrinconan mi cuerpo
ruedan por grietas hambrientas
en esta madrugada solo hay interrogantes
sacudiendo ferozmente
¿son pizcas de lluvia que caen
desempolvando ternuras reales?
¿son migajas de agobios
un par de ojos empañados?
¿O es simplemente un sueño arco iris
quien estremece el desván
mientras pienso?

SERA

Será que estoy un poco húmeda
de hueso y carne.
Será que el pasado fue parte de la novela develada
atormentadas noches y secretos de amor
prohibido.
Será que en un tiempo remoto
la soledad oscureció instantes
y nadie salió en defensa.
Será que hay batallas que el destino
nos permite ganar
y otras no
como un sino que está escrito.
Será que uno va cambiando
los arrebatos dejan de ser incendio
y pasan a ser llama
o destellos inhóspitos.
Será que la adultez corrompe
parte del asombro
y la ingenuidad de los primeros días.
O será que como el ave fénix
estoy nuevamente renaciendo
dispuesta a todo
por vivir.

________________________

Claudia Ainchil (Argentina-Buenos aires-1964)

POETA-PERIODISTA Cofundadora de la Sociedad de Escritores Inéditos e Independientes de Argentina (SEI). Socia de la SEA. Seleccionada en 1º Juegos Florales del Siglo XXI (concurso conmemorativo que se llevó a cabo en Montevideo, Uruguay con el tema 1804-2004, los versos de la Patria Grande, convocando a poetas de habla hispana y portuguesa de América, España y Portugal). Libros Publicados:COMIENZO DE COMIENZOS ,SON COSAS DE ANGELES , AMORES SIN ZAPATOS ,REMOLINOS A BORDO , PUNTO DE ARRANQUE.

Los poemas son difundidos por distintos medios en: España, Cuba, Perú, México, Francia, Italia, EE.UU., y Chile entre otros; así como también en suplementos culturales de diarios del interior de Argentina.

UN POEMA DE ADRIANO CORRALES

2011-06-04T14:28:00.000-06:00

ADRIANO cORRALES, COSTA RICA

CASI-DA A FEDERICO GARCÍA LORCA

Nuestras ciudades enloquecieron con sus guadañas
el humo asfixia a los maricas los peones las pitonisas
los rascacielos los callejones la caravana de gitanos
en el éxodo de los incendios la Danza de la Muerte
con sus harapos sus cadenas su retorcerse
alrededor de este siglo que también se nos muere
por las horas graves de esta tarde en que subís vos
Federico ángel toreador de las estrellas los enjambres

Siempre vos subís por las cinco sangres de la tarde
con Antoñito el Camborio e Ignacio
con el rey de Harlem y el Viejo de las hierbas del Hudson
con una comparsa de negros en búsqueda de su Habana para verte

Subís y bajas y subís por las cinco sangres de todas las tardes
como un son de la murga en la guitarra más ancha y profunda
plectórico de romances saetas valses con tu luna de plata
tu barca amarrada al alma tu caballo anclado en el Alhambra
el puñal abierto y las cartas lanzadas a las esquinas de los amantes

Tras de vos vienen los fusiladores con sus capas de tinta y cera
y todos los que te han matado y te matan sin matarte
pero también vienen Margarita Antonio Pablo Luis Vicente
y los demás poetas con sus cantos y sus olivares de trashumante

Subís hacha de luz con todas las muertes a cuestas
encendido en el baile de máscaras con las páginas abiertas
como las flores en el instante de la primavera

Subís con nosotros en la hora ciega de los alacranes
con todo tu amor en nuestra rabia y en nuestros pesares
para iluminarnos y limpiar el óxido de los altares
la rancia costura de los maestros los empleados los generales

Subís toro torero por este cementerio de plantas y pañales
con tu fuego perpetuo de lluvia para apagar las academias
los anuncios las lámparas de la fama las camas vacías los pedestales

Subís y subís con tu alta raíz de sombras y jaguares
hasta este nombrarte nombrándome en la apuesta más lúcida
de los guernicas las plazas los bosques los labios mas lunares
subís y nos subís por la garganta romo una procesión fresca de animales
para regresar a la humedad de los collares en el lomo del tiempo
y arrear la bandera negra de tu Andalucía para izar la nuestra
esta funda de sortilegios en la concavidad de todas todas las sangres

(Del libro Profesión u Oficio)

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DOS POEMAS DE AHMAD AL-SHAHAWY

2011-05-22T18:40:00.000-06:00

AHMAD AL-SHAHAWY, EGIPTO

ظل يتيم

Huérfana sombra

¿Qué reservas tú para dentro de un año?

Tan sólo las máscaras,
un cielo, exilio,

lugares que crearon tus pies,
aire que, por azar, pasó por el ojo de la aguja,
un libro lleno de equívocos sobre la marcha de mi secreto
hacia la letra de tus manos y la puerta de tu lengua,

éxodo devoto hacia un dios
que, dormido, olvida las normas de su credo,
almohada de sueños
que revive muertos,

oscuros lienzos colgados de alambres
de un cielo desprendido de la mano de un carcelero,
imágenes de una ausencia que, tras recorrer la Tierra,
vuelve a su poeta paciendo niebla,
aves solitarias que cruzan inmóviles vientos
hacia el olvido,
hastío que hiere el son de la flauta
antes de refugiarse en su escondrijo,

agua de alquimia de la nada
que filtra tiempo de la edad de la luz,
corola de cosas que atraviesa el árbol del sueño
y baja al pozo sola,
enamorada de nombres tatuados en un cielo,

río que nace en tus manos y luego vaga
hacia una pila abandonada por la leyenda en la canícula,
que declara el luto del génisis, de la cabeza del trono
y de un mar que, de la sal, prende lenguas de fuego.

¿Qué reservas tú más que una flor de acacia
que recuerda tiempos de desamor,
sombras de candelas muertas,
caballos hechos de partículas de polvo,
y palomas que se aman en la niebla?

¿Qué otra cosa que un cielo de lánguida voz,
una ausencia que toca sus dudas,
cae de la ventana de la palabra
como un verso que ha sobrado al poeta
y, ahora, duerme al pie de la puerta como sombra huérfana?

¿Qué otra cosa reservas tú
más que una letra que ha sobrado a la lengua de nuestros mayores
y muere sola en su soledad:
no le valió ninguna revancha.

Nadie sabe dónde estás.
¿Dónde está el supremo nombre?
¿Dónde está en la Tierra el árbol de tu perfume?
¿Dónde estoy yo de ti, dónde?

قتيل العبارة

Cada vez que muere alguien…

Cada vez que muere alguien,
balbucea el sepulturero una alabanza.

El vendedor de telas a Dios da gracias
por el corpulento cadáver.

El recitador del Corán sonríe
porque habrá funeral,
pero es más feliz
si en una noche recita en dos velorios.

Los usureros lloran
y se desesperan
por cobrar el préstamo perdido.

Sólo el muerto
vuela llevado sobre hombros,
y pasa la noche solo
y, sólo, piensa en el albañil
que levantó la tumba de prisa y corriendo.

__________________

Ahmad al-Shahawi. Nació en Damietta, Norte de Egipto, el 12 de noviembre de 1960. Realizó estudios de Periodismo, en la ciudad de Suhag, en la Facultad de Letras de la Universidad de Asiut, licenciándose en 1983.

Trabaja actualmente como Director de Redacción en Al-hram, que se considera la mayor fundación periodística en Egipto y el Mundo Árabe, a la que se incorporó en el año 1985.

En septiembre del 1991, participó en el Programa de los autores Internacionales en los Estados Unidos por tres meses y recibió el certificado de asociado en Literatura de la Universidad de Iowa en el 12 de diciembre del 1991.

En septiembre del 1994 obtuvo un diploma especial en Cultura y Ciencias del Centro Jónico en Grecia y sus Obras Poéticas están traducidas a varios idiomas.

Miembro de la Enciclopedia Internacional de Poesía Quién es quién desde 1992.

En 1995 obtuvo el premio UNESCO de Letras.

Participó en el Programa de la Fundación Girace de Creación, octubre del 1995- San Francisco, California. En 1998 obtuvo el premio Kafavis de poesía. Es miembro de la Comisión de Poesía del Consejo Superior de Cultura de Egipto desde el año 2001 y hasta 2006. El Festival Internacional de Poesía en Rotterdam le publicó dos Antologías poéticas en inglés y holandés en junio del 2004. Su obra poética ha sido objeto de estudio de varias investigaciones de máster y doctorado en la universidades egipcias y árabes.

Obras publicadas:

Dos Rakaas para el amor- El Cairo-1988; Los dichos- Parte Primera- El Cairo-1991; El libro del amor -El Cairo-1992; Los dichos- Parte Segunda- El Cairo-1994; Estados del enamorado El Cairo-1996- y segunda edición especial de 25 mil ejemplares Biblioteca de la familia-Festival Lectura Para Todos- El Cairo -2001; Los dichos ¨Antología¨- El Cairo-1996; El libro de la muerte El Cairo-1997; Di ella- El Cairo- 2000.

Agua en los dedos- ¨antología¨-El Cairo-2002 y segunda edición especial de 25 mil ejemplares Biblioteca de la familia-Festival Lectura Para Todos- El Cairo –septiembre 2002.

Agua en los dedos, edición en español por Milagros Nuin- Instituto Egipcio de Estudios Islámicos en Madrid- Madrid-2002.

Nueva Edición con una selección de Los consejos en el amor de las mujeres ¨El primer libro¨-Universidad de Costa Rica en cooperación con El Festival Internacional de Poesía en Costa Rica-2008.

Los consejos en el amor de las mujeres ¨El libro primero¨-El Cairo- Julio 2003- y segunda edición especial de 25 mil ejemplares Biblioteca de la familia-Festival Lectura Para Todos- El Cairo -2003. La Lengua del fuego- El Cairo- 2005. Ministerio de Turismo y Cultura- segunda edición – Saná-2005. Los consejos en el amor de las mujeres ¨El libro segundo - El Cairo- 2006. Un puerta y casas - El Cairo- 2009. Conduzco las nubes - enero 2010. Nadie piensa en mi nombre- Antología- 2011.

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DOS POEMAS DE ANTONIO GÓMEZ HUESO

2011-05-15T06:20:00.000-06:00

ANTONIO GÓMEZ HUESO, ESPAÑA

la vida es transitar

Siempre voy a otro sitio,
a cualquier destino viajo,
conozco todos los horizontes,
por todas las regiones camino,
vivo en cualquier parte,
el mundo es mi hogar.

Siempre que salgo, sueño con salir.
Siempre que llego, lo hago a distinto lugar,
Me conocen
todas las sendas,
todas las tierras,
todas las sierras,
la naturaleza es mi vivienda,
soy peregrino vocacional.

Transito por mis propias huellas,
que no son las de ahora, sino aquellas
que un día tracé para que me abrieran paso,
mi único timón
para que no me pierda en el ocaso.

En este frenético vaivén
no hay puntos cardinales,
ni referencias fijas,
ni encrucijadas difíciles,
ni lugares de citas,
porque el andar es lo principal
y el destino carece de sentido
sabiendo que uno no viene ni va,
sino que lo mueven
unos misteriosos hilos.

oda a Lope

Se anegó de sudores la memoria, Lope;
tus razzias verdes vagan desorientadas
entre tantas cábalas, entre tantas fabulaciones;
tu lucidez fanática guía o incomoda;
tu epopeya es acotada por los historiadores.

Pero yo sé, Lope, que nada fue como cuentan,
yo llamé muchas veces a tu puerta
mientras la libertad te arrastraba a la quimera.

Desgarraste sendas por la jungla traidora,
uniendo caprichosos meandros y rugientes cascadas;
hundiste moles pétreas, rocas filosas,
bebiste de los morichales,
venciste a los ocelotes
y te embriagó la sombra de los tepuyes,
donde fueron depositados los secretos más ignotos
y donde la condición humana empieza a eclipsar.

Observé muchas veces tu santo delirio,
tu desesperación por encontrarme,
sin saber que yo siempre estaba a tu lado,
que yo era tu ángel infame.

Tropel de angustias,
fiebres, odios y venganzas,
arcabucazos venales,
liquidación total de la miseria humana.
Sólo doña Inés mantiene viva la llama.

Y la parca se sumó desde el principio a esta hazaña,
diezmando marañones, estrangulándote piano,
desde el agobio de Omagua
hasta el laberinto glauco venezolano.

Rebelde integral,
precursor libertario,
debelador monárquico,
un poco depredador truhán
y muy sanguinario,
llevaste tu vida al punto señalado.

Te cegó un resplandor inusitado,
de aquel incrustado y crudo paraíso,
despreciaste manjar, fruta y vino
por una quimera ocre
en pos de un fantasmagórico destino.

Pero yo te rememoro, Lope de Aguirre,
porque tu certeza fue cierta,
tu ansia de ruptura, premonitoria,
y una voluntad soberbia, omnímoda,
subvirtiendo obediencias y lealtades;
tu ejemplo, necesario para aquel oscurantismo,
testigo de luz entre tempestades,

Sólo yo te entiendo, Lope, amigo.

(De “Piedra y agua en el coito de los siglos”)

_____________________

Antonio Gómez Hueso. Natural de la localidad española de Torredonjimeno, donde vive en la actualidad. Ha publicado cinco poemarios: "El vacío al desnudo" (Editorial El Paisaje), "Cien pájaros cortejando al Fénix" (Edición del Patronato de Cultura de Torredonjimeno), "Piedra y agua en el coito de los siglos" (Editorial Alcance, Andújar), "Jazz que disipa las nubes" (Edición del Centro de Estudios Históricos de Andalucía) y "El más bello jardín" (Editorial El Taller del Poeta). También es autor de la obra de Teatro: "Antonio", estrenada por la Agrupación Lírico-Dramática "Barahona de Soto" de Lucena y que es una introspección mágico-histórica sobre la vida y la obra de Antonio Machado. Igualmente se ha editado su relato "Negrocarbón y las Siete Gigantas", Primer Premio del I Certamen de Relato Infantil Ecológico de la Junta de Extremadura (Editora Regional de Extremadura).

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Centenario del Maestro Jesús Bonilla Chavarría

2011-05-09T07:52:00.000-06:00

Miguel Fajardo Korea, Costa Rica

Centenario del Maestro Jesús Bonilla Chavarría

Lic. Miguel Fajardo Korea (*)

Este año se celebra el centenario del natalicio del Maestro Jesús Bonilla Chavarría (Santa Cruz, 1911-1999). Este guanacasteco de excepción legitimó el canto más auténtico y trascendente que creador alguno haya enraizado desde la pampa. Su provincia es eje temático recurrente en su extensa y privilegiada obra musical.

Director de las bandas de Guanacaste y Alajuela. Compositor de un repertorio que incluye alrededor de 300 obras, de las cuales hay muchas inéditas y extraviadas. Esa es, sin duda, su mejor herencia, nacida desde la maravillosa composición artística. El cantor signa el nombre más emblemático y perdurable para el talento musical desde el Guanacaste Eterno. Sus ejes revitalizaron ríos, paisajes, escenas, atardeceres, fiestas, lunas, costumbres y tradiciones para fortalecer la identidad telúrica tan necesaria.

Sacramento Villegas, Héctor Zúñiga y Medardo Guido, a quienes compilé su obra musical en sendos libros, no dudaron en señalar que el Maestro Jesús Bonilla es el artista más completo de Guanacaste. Los costarricenses no hemos aquilatado su capital importancia dentro del difícil contexto donde le correspondió vivir. Su obra es una tradición, un pasadizo honesto y necesario para reconocernos en la proyección de la identidad.

Luna Liberiana es un bolero extraordinario. Un himno espiritual, enraizado en el alma de la luz y el amor, en el fogón estelar de un Guanacaste que piensa, existe y escribe. “Luna Liberiana” es la sensación eterna de una melodía forjada en el corazón de los caminos esplendentes. Se estrenó hace más de 70 años y la Municipalidad de Liberia la ha declarado el Himno de Liberia.

Jesús Bonilla compuso marchas a Alejandro Morera y al Dr. Francisco Vargas”, en una especie de ruta para las dos provincias que marcaron sus existencia, la raigal Guanacaste y la filial Alajuela. Su vida holística manifiesta un hondo compromiso histórico con los mejores intereses del Guanacaste eterno, los que amó, cantó y redescubrió para las más nuevas generaciones costarricenses.

Su repertorio lo convierte en uno de los músicos más prolíficos de Costa Rica. Su labor y talento estuvieron al servicio de sus congéneres, para quienes compuso la música del Himno a la Anexión de Guanacaste; letra de José Ramírez Sáizar. Igual lo hizo con “Pampa”, de Aníbal Reni. No fue posible que nuestro medio artístico lo dejara escuchar su “Sinfonía Coral”, a pesar de pedirlo hasta antes de su muerte. Esperamos que en este centenario, la Orquesta Sinfónica Nacional incluya su obra de madurez, en la que trabajó durante dos décadas. Es una deuda de honor. Y debe ser saldada, si mezquindades.

Don Jesús ejerció el magisterio durante 23 años en escuelas y colegios. Fue director de bandas en Liberia y Alajuela. Es el compositor de 41 himnos para centros educativos. Grabó en la BBC de Londres. Viajó a Estados Unidos, Panamá y Nicaragua, donde fue condecorado. Obtuvo el Premio Nacional de Cultura Popular Tradicional (MCJD, 1999).

El 12-3-11 marcó el inicio de las actividades culturales y educativas para festejar su centenario, con la participación de la artista Karen Clachar, Ernesto Rodríguez, Manuel Chamorro, Heyder Machado, Rónald Estrada, Andrés Saborío, Patricia y Marcela Gamboa, Radha Kunja, Federico y Jenny Bonilla Córdoba –sus hijos- y un selecto grupo de colaboradores.

En esa línea, la Asociación para la Cultura de Liberia, fundada hace 25 años, auspicia la edición del libro sobre el Maestro Bonilla, reto en el que nos encontramos comprometidos, como admiradores de su invaluable acervo integral. Habrá hallazgos y dimensiones insospechadas en torno de su quehacer artístico, cuando salga editado el libro-homenaje a fin de año. La ACAM ha editado una plaqueta informativa para sumarse al homenaje en el centenario del artista más completo de Guanacaste.

Don Jesús no usó batuta. Le bastaban sus manos extendidas en posiciones especiales. En alguna parte, alguien entona una de sus canciones escolares, boleros, fantasías, o valses. El Maestro Jesús Bonilla seguirá vigente con Pampa, Luna Liberiana, Aquel arroyito, Noche en la selva o Vals del recuerdo, canciones emblemáticas de su registro perdurable. Mientras, él goza de la eterna presencia de Dios, en quien creyó con filial devoción y pleno convencimiento artista con acendrado humanismo integral.

(*) Profesor - Universidad Nacional
miguelfajardokorea@hotmail.com

MUJER TODOS LOS DÍAS-POEMA DE WALDINA MEDINA

2011-05-08T06:10:00.000-06:00

WALDINA MEDINA, DONDURAS

MUJER TODOS LOS DÍAS

Una madre puede hacer todo lo que hace,

no por ser mamá, sino, por ser mujer.

Mamá es una mujer como las otras:
es alegre, tiene canas, se enoja
trata de adelgazar aunque no de a de veras
está enferma
casi no se cuida

mi madre se equivoca
mi mami alguna vez ha sido injusta
lleva sus cuantos errores a la espalda
sus pecadillos por allí escondidos
o deseados

pero mami crió a sus hijos ella sola
y a tres hijos más como a sus propios hijos ella sola
mas era yo tan joven cuando madre quedó sola
que nunca pregunté cómo comimos siempre
y ahora todavía no lo sé
pero tiene que ver con la multiplicación de los pesares.

Ya que es una mujer como las otras
mi madre quiso más de alguna vez
reflorecer su amor
Pero los que idolatran el estéril espejo
no entienden
el prodigio
de la transformación del oro en sueños
y si no derrotó en esta batalla
por lo menos a la rabiosa soledad
y a la tiene enjaulada como la bestia horrenda que es
por el claro milagro de los nietos.

Mi mamá nos recibe cuando estamos cansados
y caídos
pero no nos convierte las espinas en flores
porque nos enseñó a quitarlas solos
y no es la más clara imagen de Dios sobre la Tierra
no alcanza requisitos para Santa
ni se parece en algo a la Virgen María

sin embargo

mamá puede reír aunque esté triste
madre puede amar aunque ella no sea retribuida
mami puede ayudar aunque ella esté también necesitada
madre puede trabajar aunque haya trabajado
hasta la madrugada/
mamá puede aguantar aunque ya no aguante más.

por eso

mamá es una mujer como las otras
una mujer, sencillamente un ser humano,
le dan derecho a serlo
sus cuidados su ternura su amor por los demás
su aguante en aguantar que ya me habría muerto
y por tanto que es esa mujer
me asombro
me inclino
me acorazo
y no sé cuánto decir
cómo la quiero.

DOS POEMAS DE FAHREDIN SHEHU

2011-05-06T08:03:00.000-06:00

Fahredin-Shehu-fotoconmarco, Kosovo

Deployment of fathom

Master died all of sudden
We died prior to metamorphosis of butterfly
Our children again set the chess table
This time in cube
A silent shriek warns
Intelligencer bows its bones and flesh statue
In the front of place
Where the master use to sit
My two years old daughter shocked me again and thus in serial
Speechless she claim
Dad I love you but I don’t know why
Nor do I
I respond as certified imbecile
The constellation of Sagittarius in miniature
Found its space in my forehead
To send beams straight
To my hypothalamus and nurture it splendidly
Jupiter violates the territory of mortals
I’m the one alike
A yellow topaz bears nano- formula
A seed for another thousand years
We rejoice earthly wisdom
The noetic’ mock us
As we were mere single cell creatures
Yet unaware of their derision
Yet beyond all exoteric’
Prays in the altar of experiment
Full of breakable paraphernalia
We remain in the middle

Eternal present

Unless you become beautiful
You have no right to approach Beauty

If the one longs only for flowers
I shall bloom at once the entire spring

Until you leave the future behind
There’s no mere chance you make thou art a living influence

If I long only for eternal unknown
I tell you again I break this goblet
Into fragments and resurrect as phoenix
Then from my new goblet you may drink
Unpolluted vine
With the lips of deadly curse

Then my Art is for real

_________________

Fahredin Shehu

Born in Rahovec, South East of Kosova, in 1972. graduated at Prishtina University, Oriental Studies. M.A. in Literature. PhD in Sacral Estethics- ongoing

Actively works on Calligraphy discovering new mediums and techniques for this specific for of plastic art.

Published books:

• NUN- collection of mystical poems, 1996 author’s edition,

• INVISIBLE PLURALITY- Poetical prose, 2000, author’s edition

• NEKTARINA- Novel, Transcendental Epic, 2004, publishing House, Rozafa Prishtinë- project of Ministry of Culture Sport and Youth of Kosova

• ELEMENTAL 99- Short poetical mystical stories, 2006, Center for positive thinking, Prishinë

• KUN- collection of transcendental lyrics, 2007, Publishing House LOGOS-A, Skopje, Macedonia

PRÓLOGO A UNA TRAICIÓN INEVITABLE-YVÁN SILÉN

2011-04-25T16:37:00.000-06:00

Yván Silén, Puerto Rico

PRÓLOGO A UNA TRAICIÓN INEVITABLE

YVÁN SILÉN

A NÉSTOR BARRETO Y A CARLOS MUÑOZ.

Desde hace un siglo, la filosofía se está muriendo.

Peter Sloterdijk

Tras haber roto la promesa de ser una con la realidad. . .

la filosofía está obligada a criticarse a sí misma.

Th. W. Adorno

Zaratustra [es] el que ríe verdad.

Federico Nietzsche

La risa piensa.

George Bataille

El Antinihilista es el que ríe angustias y el que ríe poesía . . .

El poeta es el enterrador de la filosofía.

Yván Silén

Esta “muerte”, este genocidio (la muerte de Dios, la muerte de la historia, la muerte del autor--la muerte de los hombres--) no nos ha de arrojar a la apatía, ni al nihilismo, ni al sarcasmo. La fe será el rostro de lo prohibido. Creemos en lo prohibido que somos. Acercarnos a la neofilosofía (la escatología), a esta metafilosofía que somos, es acercarnos a una traición que no debe ser dicha, pero que implica el sentido mismo de la dicha. Pensar es la dicha de ser.

Por otro lado, la filosofía es una acumulación de cadáveres. Es acercarnos, pese a la historia que nos ha separado, o a la historia que nos ha abandonado, a esa necesidad de ser la extrañeza que somos. Es acercarnos a una inmersión del absurdo y a una negación política del suicidio. (¡NO SEREMOS NIHILISTAS!) Somos los antinihilistas de la libertá y nos oponemos radicalmente a la conciencia de la esclavitud demokrática. A pesar de nuestra simpatía por Cioran no nos hundiremos en el nihilismo de los epígonos. Porque hay que elegir antikantianamente entre la contemplación del “testigo” y la acción de los praxistas (de los Efectivos). Pero siempre teniendo presente que la contemplación es una traición a los motinescos. Los puertorriqueños nos movemos siempre, aunque no nos guste, entre la posibilidad de la traición a nosotros mismo en la conciencia esclava, y la posibilidad suspendida de la guerra. Se piensa desde la praxis. Y se cogita desde el empirismo. Peritamos poesíamente con la violencia antigramatical inaudita de los radicales.

Pero aunque este prólogo suene o se sienta “ligero”, es posterior a La poesía piensa o la alegoría del nihilismo (2010), y se desprende por momentos de El pensamiento canta. Los textos incluidos en SMERDIÁKOV son simultáneos o son hijos de El llanto de las ninfómanas (1980). Sabemos que hay desilusiones estéticas (Baudrillard) o hermenéuticas débiles (Vattimo), pero ninguna de éstas nos satisfacen. Para que nuestro pensamiento tenga sentido tenemos que adherirnos laposamente al ente que nos seduce y al ente que nos convierte en conflicto. Y alejarnos, aunque esto resulte un escándalo para los pensadores europeos. Los tres ensayos que incluimos pretenden “inconsciente” y contradictoriamente el rompimiento que son. Este rompimiento tiene que ser necesario, nos urge, nos apremia, porque la “crítica” se ha tornado tísica. La “crítica”, el ensayo mismo (su propuesta, su ensayística), está enferma. La “crítica” capitalista es sidista.

La metafilosofía es la filosofía que se ha apartado radicalmente de la “filosofía”-impúdica del pensamiento del neoliberalismo demokrático. Y lo que esta “crítica” no ha podido entender todavía, en la mayoría de los accidentes (el pensamiento como tragedia: “yo podría soñar que pienso” ), es que la metafilosofía es sensible. El que a los sesenta y seis años se me haya expulsado de la Universidad (colonial) de Puerto Rico implica, de una forma u otra, que esta metafilosofía tiene algo que decir radicalmente: Puerto Rico es una nación que nunca ha librado una guerra por sí misma. Y siempre se ha visto forzada y agraviada al pelear por la nación que la ha invadido y que la ha ultrajado. Nuestro pensamiento está en huelga en relación a la retórica y a los slogans-del-neoliberalismo-y-de-los-“aliados”. La metafilosofía no puede repetir al poder. La lucha de Nietzsche contra el poder (“el que obedece no se oye a sí mismo” ), a pesar de haber sacrificado a su poeta, y la de Kierkegaard, en el intento de sacrificarse a sí mismo contra la Iglesia, no pueden repetir el poder.

El poder ha pretendido quemarnos demokráticamente vivos. Pero nuestro “silencio” impuesto y nuestro desconocimiento forzado, yanquista, española y latinoamericanamente, son parte de la hoguera. La “quema de brujas” se ha tornado filosófica. Estoy quemado existencialmente y la piel del “alma” arde éter. Anticritico desde la razón-sensible y desde lo sensible de la razón. Anticritico desde la paradoja misma. Lo real se ha tornado paradójico. La demokracia está atrapada. Estoy “agrietado” para que lo inconsciente-sensible (lo inconsciente-onírico) critique a la razón políticamente. Me aproximo desde la aporía misma: toco las cosas (soy las cosas), me carimban las cosas. ¡Soy la “carne-viva”-del-ser! Soy, “en carne viva”, la sensibilidad de mi anticrítica. La angustia del amor y el amor continuo de la angustia (la angustia de pensar y el pensar constante de la angustia--la congoja, el ahogo, el desconsuelo--). Me sospechan políticamente y me rechazan filosóficamente porque duelo (porque no me callo, porque digo lo que no se “debe decir” ni política, ni “antimetafísica”, ni antilógicamente).

Los “aprioris” son las utopías de Europa. Por tal razón hemos asumido vitalmente el Sospechoso. No creemos en la derrota de los nihilistas, ni en las ambulancias de los postmodernos. Nuestra rebelión es el inicio mismo de las cosas. Nuestra rebelión bigbanea. Estamos metafilosóficamente ante todas las ignominias (de Calígula). Nos hallamos ante la mariconería de la crítica burguesa: América. Y no nos queda más remedio que anarquizar a la filosofía-procaz. Disparar artaudsianamente contra todos los espejos ideológicos del silencio es una urgencia. Una verdad desnuda (una idea--una metáfora--, un útil ) es una verdad aterrorizante. Una mujer desnuda es una verdad política. Una mujer desnuda interrumpe en todo lo incierto y en todos los aciertos de la realidad. Una mujer desnuda es la nada de su propia verdad; es la mentira de su propia apariencia, porque ya no hay nada que ocultar. La verdad es la esencia de la mentira. El Ocultador también es una forma de ser. El “fenómeno”, como dice Heidegger, oculta o trafica su propia apariencia. La filósofía se ha retrasado. Ha llegado tarde a su propio sementerio. Su crítica de sí, su metafilosofía adyacente, es aplastante. Pero esta experiencia inevitable, este destino-de-ser-lo-que-somos, este ser distinto, esta conciencia contra la mercancía de ser, son también lo aplastante de un discurso radical (de un lenguaje radical, de una escritura radical) que se necesita urgentemente. Esta urgencia no tiene que ver absolutamente nada con la prisa. La filosofía mercantilizada, con su silencio de mercancía de ghetto, ha evitado en la mayoría de los casos, la crítica política contra el poder, contra los institucionalizados y los oportunistas.

*****

¿Soy yo acaso un fantasma?

Federico Nietzsche

La poesía no debe ser un hospital . . .

[ustedes] podrían liberarse de mí con la excusa de que soy un poeta.

Sören Kierkegaard

Kierkegaard no repensó el ser.

Th. W. Adorno

El malestar de la cultura de Freud, influenciado por Nietzsche, se ha transformado en “el nihilismo de la demokracia hegemónica” o en la vulgarización del hombre anónimo. Este malestar de la cultura demokrática se ha manifestado, y se manifiesta, como inmoralidad, como frivolidad, vulgarización, “performance”, y como neo-ideología del aparato estatal. El malestar norteamericano de la cultura ha contaminado al mundo a través de la globalización. Su aspecto principal es que la demokracia se ha tornado imperialista: la invasión a Granada, a Panamá, a Dominicana, y los bombardeos contra Iraq, contra Afganistán y contra Libia. Esta imposición, establecida ya desde Hiroshima y Nagasaki, es su fatalidad cultural que acontece dentro de la fatalidad metafísica de la ideología: Dios, la libertá, el humanismo, etc.

El nihilismo cultural que Nietzsche denunció ante Europa se ha ido transformando en el nihilismo demokrático del imperialismo. Desde entonces no ha sucedido absolutamente nada, o sólo ha sucedido la muerte. La nada sucede postmoderna, demokrática y derrotadamente. La filosofía-procaz ha adquirido la forma de ser de los closet, de los cubículos y de los nichos.

La filosofía es un bicho (sin significante).

La filosofía-sarcástica “es” un escorpión, “es” un escarabajo que empuja su bola de estiércol contra la infinidad de los dioses. ¡La filosofía ha pecado atea y agnósticamente de simonía! ¡Los “filósofos-del-poder” (de la demokracia) son simoniacos! ¡Son mercaderes! Pero la poesía prosigue siendo el placer de la angustia. (Y la angustia continúa siendo el “placer” de la poesía.) El nihilismo, por su parte, es la conciencia-idiota del hombre desgarrado. El nihilismo se manifiesta como la “conciencia” del hombre-nada. Esta “nada” es el escándalo moral del hombre demokrático (del hombre de la crisis y del hombre de los desvalores).

Ningún sarcasmo postmoderno puede, entonces, superar lo esquizo o al hombre Esquizo del “no-ser”, al hombre Esquizo suspendido en el acaecer del desempleo. Éste, motinesco, resiste desde lo más radical de su pensamiento que pretende “aniquilar” y “cenizar” a la realidad. Pero ésta, la realidad misma, resiste y cambia. Los hombres la cambian zombimente y ésta los cambia a ellos. La realidad es, pues, la desarmonía que existe entre la conciencia y el mundo-“objetivo” que se manifiesta a través de sus múltiples revelaciones.

Pero lo que la metafilosofía pretende cambiar subversivamente es esa diferencia que Kant establece entre la “intuición sensible” y la “intuición intelectual”. La presencia del objeto es constante y esta constancia permite que el sujeto lo internalice, lo piense y lo sienta, simultáneamente en una sola imagen. Intuición significa visión. Esta intuicionalidad es la que permite que el intelecto y lo sensible se manifiesten a través de la metáfora-intelectual y del concepto-sensible. Lo esquizo es poesíamente el reino de la intuición. La intuición es la armonía de los opuestos. La intuición es dialéctica. Esta teoría de la intuición (o la intuición de la teoría), entre lo sensible y lo intelectual, no dejará de ser una sospecha. Estamos, pues, pensando y sintiendo desde la sospecha. Estamos viendo lo inmirable desde la intuición misma. La metafilosofía no sólo es insolubilia (=antinomia) de la lógica, sino de la vida misma. Las contradicciones son la insolubia del Inconsciente (los sueños-poemas de éste) y los sueños problemáticos de la verdad. Es la extrañeza misma de ser (la) paradoja. El poeta-paradigmático propuesto hasta aquí, el poeta sido, “cremado”, es el que da testimonio metafilosóficamente del pensar y el filósofo es el que da testimonio poéticamente del canto. Este poeta-filósofo es el que ha sido sepultado en la censura y en el silencio.

El místico reconoce antinihilistamente el ente-esquizo, el ente-legión que lo consume: ¡Yo soy el erótico! “Místico”, metafilosóficamente, es un seductor. Su amor más pavoroso es Dios. Pero Dios no quiere al místico-simonewellmente en la Iglesia institucionalizada de la corrupción. Dios lo quiere místicamente mundano. Porque el místico es el amor de Dios en toda su ira carnal. El místico es el enamorado de la metafilosofía. La lujuria es la fascinación (estética) de su propia poesía. El místico desemboca a la lógica de la oscuridad.

Él es la extrañeza del pienso, luego, paradojo; poesío, luego, soy; esquizo, luego, político; existo, luego, moriré. Pensar el neoliberalismo es pensar el desastre de la demokracia. ¿Es que el existir, la existencia misma, está vacío? ¿Es que la existencia es lo bello? ¿O es que acaso lo bello es el ensayo mismo? Hay una relación entre la palabra y el hecho que no podrá estar despolitizado. El maelström avanza. Toda palabra inesperada y todo acto insólito es el gesto inusual de la metapolítica: la liberación nacional, la liberación de ser lo que soy y lo que somos; lo extravagante mismo.

Pese a todo esto, la poesía se torna onírica, pasional y metafilosófica. El Ser, la pasión de ser, el fin de su destrucción (la muerte del cosmo) son y serán posibles. El místico exegitiza (en la carne filosófica de Dios en lo posible). Este es el escándalo y este es el sentido demoniaco: que Dios piense, que Dios trine, que los perros callen, que el otoño hoje y que el viento se detenga. La luna se ha retirado una pulgada de la tierra. La poesía (el sentido mismo de la intuición, de su instinto, de su visión de mundo), es la esencia de lo que él es. Y lo ético es precisamente lo terrible que amamos del destino. Lo ético es lo inevitable (de ser) de la poesía-ensayo; es lo inevitable político de la metafilosofía: del ensayo-poético. Ya no habrá escisión. El hombre se pensará unilateralmente a sí mismo y pensará a los cínicos-sidas como a la contradicción de su salud. Lo dispar se ha hecho posible. Los cobardes, los enemigos, los fraudulentos tienen nombres propios; se multiplican. La multitud del mundo, lo mundanal, se enfrenta a los esquizos de Dios, lo místico.

La poesía es, pues, la presencia bella de lo trágico y de lo inmoral. Lo ético ha entrado a una dimensión desconocida (inédita). Lo inédito, lo que no se ha hecho lenguaje, el avance radical de la metagramática, es una sospecha. Lo inédito es lo necesario. Y la estética de lo feo de Rosenknanz (Las muñecas de la calle del Cristo, 1989; “Notas sobre el proyecto Xerox”, 2008 ) es el asco de Kant que avanza moderna, postmoderna y metapostmodernamente. La estética de Kierkegaard y Nuestra Señora de París (Quasimodo), Prefacio de Oliverio Cromwell, y Lautreámont han establecido las pautas. La filosofía se sobrecoge. La grandeza se inmanencia. Lo feo, cazado por la técnica que lo exhibe, no deja de ser un desafío de lo bello. Lo íntimo, Werther, ya es incontenible. La idea, todo el lenguaje, se torna sensible. Y esto, lo sensible mismo, se torna y se convierte en la gran abstracción.

La razón se devela sensiblemente, y lo sensible, toda la sensibilidad, se torna racional. El Inconsciente sonríe. El cerebro se expande epistemológicamente en el acaecer del empirismo. La “est-ética” se devela y se encubre a sí misma. El suicidio puede ser una ética. He aquí nuevamente el escándalo: lo abstracto deviene y lo concreto acaece como la experiencia de lo neolibertario.

¡El Inconsciente está consciente!

Este es el escándalo: la poesía NO ES una mercancía. La poesía es un no-ser en su relación con esta sociedad capitalista que la oculta y la denigra. Entre ella y la burguesía siempre ha habido y habrá esa negación que las enajena. Siempre ha habido nada. Y esta nada del no-ser mata al poeta de lo inédito; mata al poeta de la poesiasofía. Esto también es la situación de la metafilosofía en donde todo lo que no venga de afuera (Sloterdijk, Deleuze, Zizik, Givone, etc.) es denigrante.

La traición de la poesía y de la metafilosofía a la clase en el poder es inevitable. La traición del poeta le viene a éste de esa relación que existe entre la clase y él. Esto acontece así porque la clase se ha vendido cultural y políticamente en el status quo (en la inmovilidad). Esto es así porque la objetividad, el espejo y la homologación se han roto. La subjetividad es el soy. Es lo que no se pude copiar. La traición es la idea más abstracta de la inmanencia. La traición es la “genialidad de lo sensible”. El “traidor”, este héroe de la negatividad (de la nada), es el antihéroe de la metafilosofía. Él es el poeta de lo bello de este no-ser. Hediendo a muerte, la colonia no resistirá. El poeta-filosófico, pensador o no, es el que molesta. Él es el Molestador. El poeta-filósofo, como el filósofo poeta (Kierkegaard, Nietzsche, Cioran) es el que perturba. El Perturbador le es necesario a la libertá. A la libertá le es necesario el que perturba. Ante este “antipático”, Kierkegaard ha dicho: “Mi actividad personal es algo molesto que los seudónimos obstinada y patéticamente desean . . .conservar en ellos como una oposición antipática”.

El poder ha querido suprimir el mundo. La praxis es, pues, el acto de fe del Imprudente de Dios. La praxis, debido a su osadía, a su desconocimiento, se parece a Dios. La extrañeza del hecho nos atrae. El sujeto está atrapado en lo maravilloso. El sujeto está atrapado debido a la oscuridad luminosa del ser. En esa oscuridad-blanca (en ese oxímoron del serestar) el sujeto se debate desde el mediodía a la medianoche, desde el ser al no-ser, desde la nada a la epifanía. El ser transcurre entre las hilachas y las estrazas. (El ser acontece entre la tristeza y la risa.) El metapoeta no tiene alternativa: atrapado en su (en la) ruptura, está solo. Este es el camino inaudito de la libertá. Y salirse de la soledad política es traicionarse. Pero el gesto del escándalo no puede convertirse en autotraición. La traición tiene que continuar siendo política, objetiva, clasista. La subjetividad ha creado en la república su propia objetividad y su propia abstracción. Nadie puede traicionarla. La república es simultáneamente la abstracción y la objetividad misma. La república-ideal es lo que la demokracia ya no puede pensar. (La filosofía agoniza. La demokracia está grave.)

El ser habla.

El poeta-metafilosófico no puede escapar al pecado. ¿Pero, cuál es el sentido de este pecado-metapostmoderno? ¡El colaboracionismo! El colaboracionista es el pecador-idóneo, demokrático y desvalorizado (el presidente de lo relativo, el gobernador de la corrupción-los legisladores de la inmoralidad-), de la postmodernidad. Esta definición del pecado rompe con el concepto de la pecaminosidad-cristiana. ¿Y Dios, dónde está en todo esto? Dios soporta y patrocina el “pecado” del poeta metafilosófico, pero no soporta el pecado abominable de la colaboración. La traición es como la “muerte de Dios” (es como el matricidio, como el incesto, como la pedofilia). En la demokracia todos hemos pecado. Todos se venden (todos odian, todos calumnian, todos blasfeman). Le fe es un objeto de lujo (de la subjetividad). La intimidad se ha convertido en mercancía. La historia de los poderosos ereba. Los colaboracionistas son el mal. La moral de los colaboracionistas es lo excecrable de la ley. La ley pornografía demokráticamente.

El contenido objetivo de la interioridad, del quebranto, de la pira, es lo calidoscopio del Inconsciente: Dios se ha convertido en el carrusel de las posibilidades. Y el místico se ha elegido a sí mismo. Morir o enloquecer puede ser la brutalidad de su elección; puede ser la elección de su brutalidad: el místico ora erótica, política y “ateamente”. El místico imprudencia a Dios, porque Dios, este Ausente, este Fantasma, lo ha violentado desde niño. Pero el místico ebrio de praxis está harto de la inmudanalidad del mundo. El místico no desprecia la realidad, sino que la bebe. Dios es la sospecha misma de una realidad trascendente. El místico, como el metafilósofo, como el héroe, como el esquizo, sólo se hace transparente cuando desaparece (cuando muere). La libertá se torna absoluta.

Esta es la paradoja: la inmutabilidad de la poesía es el devenir (el ser de lo dialéctico; es el movimiento de la dialéctica), el enigma. El poeta, como el filósofo, no poseen límites. El límite no existe. Desde lo paradójico la poesía avanza. Si el lenguaje es el límite del mundo, como presumía Wittgenstein, la poesía, como ruptura del lenguaje “lógico”, lo niega. El ensayo se torna bello. El ensayo se sospecha y se sorprende a sí mismo. Contaminado de poesía, el ensayo desemboca a lo paradójico. La poesía paradojiza y contradice el “sentido” mismo de la lógica. Su lógica-de-ser es más poderosa.

Desde lo inevitable todo está por decirse. El mundo está vacío. Nadie, con sus grandes excepciones, ni lo ha dicho ni lo ha pensado. El mundo se prolonga de tal forma que el lenguaje siempre llega tarde. (El mundo está sin escribirse.) ¡El cerebro del poeta-filósofo se expande! Y la poesía, el Inconsciente mismo, limpia el cerebro, le produce los sueños inevitables; lo-poema, lo inventa. El poeta-filósofo es el Simultáneo de lo esquizo (el héroe, el antihéroe, el epónimo, el ardido, el adonis). El que ubica su vida en el concepto de la metáfora o en la metáfora del concepto. Estos “extraños”, estos citadinos, estos “parias”-del-desempleo, estos suicidas demokráticos, estos desconocidos, estos temerarios, estos audaces, estos turbadores son, pues, la carne misma de la angustia. El poeta se desespera políticamente y piensa. La angustia se convierte en el metafilósofo y canta. Todo está por suceder. Todo está “permitido”. Todo comienza.

Todo está por acaecer. La decisión se ha tornado inminente. ¿Quién escoge a quién? ¿Uno escoge al poeta (el aristarco) o el poeta elige a uno (el ungido)? El ser une (fusiona, manida, liga). El ser, lo extraordinario mismo, es lo que teje y lo que junta. ¿Quién escoge a la rosa? ¿Quién le dice a la rosa que sea rosa? ¿El céfiro, el óreo, el vahaje? ¡Nadie le dice! Esto mismo sucede con el poeta y con el filósofo. Hay una decisión de ser, pero esta decisión está relacionada con las-personalidades-de-lo-esquizo. Alguien tiene que ser el maestro de los prójimos. ¡El poeta o el metafilósofo! “Lo-Mismo” que ha escogido al hombre, escogerá de nuevo. El poeta escogerá lo distinto, lo “ajeno”, lo diferente, en la decisión de “lo-Mismo”. El destino será radical. ¿Paradojo? El poeta es la presencia esencial de la paradoja. El poeta es la paradoja encarnada. (Este “determinismo” es la decisión de la libertá.) La libertá ha decidido verticalmente por sí, aunque a veces decide contra sí. A veces decide puertorriqueñamente contra sí misma. Pero yo he decido ser lo que ya soy (en la potencia de ser). Esta es, pues, la decisión absoluta de la libertá. El poeta prefiere morir antes que venderse. ¡La demokracia está en crisis!

Los candelabros están iluminados.

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23 de abril del 2011
Puerto Rico

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1. La risa es tan pesada como la muerte.
2. Véase Albert Camus, 300.
3. “¿No exhala esta ciudad el vaho del espíritu muerto en el matadero?” (Así habló Zaratustra, 249).
4. Véase Así habló Zaratustra, 278.
5. “Jamás me he arrastrado en mi vida ante los poderosos” (Así habló Zaratustra, 245).
6. En el silencio de los metafílósofos el poder transpira la angustia que no ha podido resolver.
7. Pensamiento Contemporáneo.
8. Véase Tractatus Logico-Philosophicus de Ludwig Wittgenstein.
9. Calígula es todos los presidentes.
10. Jean Baudrillard.
11. Véase a Martin Heidegger.
12. “Caístes sobre mí como sucios fantasmas” (Así habló Zaratustra, 167).
13. Véase Kierkegaard.
14. Véase El instante.

15. George W. Bush como profeta del sarcasmo y de la guadramaña (o de la moyana) y Barack Obama como el rehén de los republicanos. La demokracia se maquiaveliza en las mentiras de Bush y en la debilidad de Obama (en la anemia de Aníbal Acevedo y en la nequicia de Luis Fortuño). Bush y Obama (un Premio Nobel de la Paz falsificado), como sustitutos píos del Papa, recuerdan anacrónicamente a Nerón. Éste mintió al decir que los cristianos habían quemado Roma y Bush mintió al decir que Iraq tenía armas de destrucción masivas.

16. En el sentido popular de los puertorriqueños.
17. Véase “Lo significante del falo” en Escrito 2 de Jacques Lacan.
18. Véase “Yván Silén es un poeta místico” en Dios es ateo.
19. Véase Diario de un seductor.
20. Jesús ante los mercaderes (ante los capitalistas).
21. Véase El pensamiento canta.
22. Las palabras extranjeras son las heridas del lenguaje.
23. Véase Kierkegaard, construcción de lo estético, 30.
24. Véase La belleza bruta (2008).
25. Véase Hernani.
26. Véase La peregrinación de Bayoán, influenciada directamente por esta obra de Goethe.
27. Véase Kierkegaard, 31.
28. El subrayado es nuestro.
29. Véase Kierkegaard, 35.
30. La república es metafilosóficamente tan importante como la poesía.
31. Véase Los heraldos negros de César Vallejo.
32. El Festival de la Palabra Anexionista del 4 al 8 de mayo del 2011 en el cuartel Ballajá.
33. Su elección puede ser la esencia de su suicidio intermitente.
34. “Esta es mi sangre. . .que por ustedes es vertida” (San Marcos 14: 24).
35. Véase mi ensayo José María Lima y Ludwig Wittgenstein.
36. Véase mi antiensayo El pensamiento canta o la alegoría del nihilismo (2010).
37. Véase en este mismo libro “Lima y Wittgenstein”.
38. El exterior reaparece.

39. Véase El gran inquisidor de Iván Karamasov. Véase en este libro “Smerdiákov o el deicidio de un idiota”.

40. El exterior retorna. El sentido se ha convertido en lo político que sólo puede expresarse en la metafilosofía y en la poesía.

41. Esto también sucede con el músico y con el matemático.
42 Esto está relacionado con el amor al destino.

NOTAS:

Adorno, TH. W. Kierkegaard. Akal, Madrid, 2006.
Baudrillard, Jean. América. Editorial Anagrama, Barcelona, 1987.
Heidegger, Martin. Ser y tiempo. Fondo de Cultura Económica, México, D. F., 1962.
Kierkegaard, Sören. El instante. Editorial Trotta, Madrid, 2006.
Lacan, Jacques. Escrito 2. Siglo XXI Editores, México, D. F., 1984.
Nietzsche, Federico. Así habló Zaratustra. Alianza Editorial, Madrid, 1983.
Todd, Olivier. Albert Camus. TusQuets Editores, Barcelona, 1997.
Sloterdijk, Peter. Crítica de la razón cínica. Ediciones Siruelas, Madrid, 2004.
Vallejo, César. Los heraldos negros. Cátedra, Madrid, 2001.
Wittgenstein, Ludwig. Tractatus Logico-Philosophicus. Alianza Universidad, Madrid, 1975.

POEMAS DE ADOLFO BURRIEL

2011-04-24T07:11:00.000-06:00

Adolfo Burriel, España

MUCHACHA POR LA CALLE

Entre tus pies al vuelo
tenue es la duda de tus pechos,
azucenas abiertas
el próximo verano.

Habla en tus yemas
un ansia de palomas.

los anillos del fuego.

LOS JUECES, 1908 (de Georges Rouault)

El sublime hedor de la púrpura
grotesca,
allí donde resuena la tiniebla
amarga,
nace la cripta,
cruje y se mastica
la poderosa sed de la venganza.

CIUDAD DE SUEÑO, 1921 (de Paul Klee)

Mi corazón
es un paisaje de recuerdos,
una ciudad de lunas,
el tuyo es hoy
sueño del río que nos huye
y del desierto,
estancia que se yergue entre los pliegues
de un prodigio evocado,
cielos en fuga,
sinfonía al color
arrebatada.

AZUL PÁLIDO, 1970 (de Jules Olitski)

Acaso la ternura,
acaso su sutil derramamiento,
o la íntima avidez
de una pequeña noche
suspendida del aire,
apenas,
apenas un descuido
de las sombras.

LLUVIA DE AVE…

…Lluvia del ave,
lugar al que no llegan
las excusas del mundo,
creadora de playas,
miradora de barcos,
alba que esconde
los silencios del fuego…

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Nacido en Aldealpozo (Soria), 1943, ha vivido desde los 2 años de edad en Aragón. Ejerció como abogado laboralista hasta 1990 y fue Diputado en las Cortes de Aragón de 1992 a 1996. Reside en Zaragoza y es Licenciado en Derecho.

Participó en la “Antología de poetas de la Generación de 1965”, con prólogo de Miguel Labordeta, que fue secuestrada antes de ver la luz por la censura franquista, y de la que existen copias de las galeradas. Ha sido premio “Alegría” de poesía del Ayuntamiento de Santander con el libro “Furtivos días” (Editorial Algaida, 2005); Premio Ángaro de poesía del Ayuntamiento de Sevilla con ”La ciudad nombrada” (Editorial Ángaro, 2005); accésit del premio Vicente Martín con “La memoria es el viaje” (Ediciones Vitruvio, 2007); Premio Isabel de Portugal de la Diputación Provincial de Zaragoza, con “Cuadros de una exposición”(Veruela Poesía, 2007); premio Flor de Jara de la Diputación Provincial de Cáceres con “Colores desunidos” (Ediorial AbeZetario, 2010), premio al mejor soneto en el certamen de Jerez de los Caballeros, etc. Poemas suyos han sido recogidos en libros colectivos, último “20 poetas expuestos” y revistas. Textos en prosa y trabajos de creación, opinión o reportaje han sido editados en otras publicaciones y periódicos.

Leer más en Arte-poética-Rostros y Versos.

Dacă- POEMA DE ELENA LILIANA POPESCU

2011-04-19T20:02:00.000-06:00

Fotografía de André Cruchaga

Dacă

Dacă s-ar putea vreodată
Să măsori nemăsuratul,
Să cuprinzi nemărginirea,
Să stai, străbătând neantul,
Să fii nici unul, nici altul.

Dacă s-ar putea vreodată
Neiubind să fii iubirea,
Nesperând să fii speranţa,
Nevorbind să fii vorbirea,
Negândind sa fii gândirea.

Dacă s-ar putea vreodată
Să auzi neauzitul,
Să priveşti în nevăzut
Şi să afli neştiutul,
Ar urma iar începutul?

Si mai es puguera
mesurar l’incommensurable,
cobrir l’inabastable,
restar, creuant el no-res,
no ser ni l’un ni l’altre.

Si mai es puguera
sense amar ser amor,
sense esperar ser esperança,
sense parlar ser paraula,
sense pensar ser pensa.

Si mai es puguera
oir l’inoïble,
preveure en l’imprevist,
conéixer l’ignot,
hi hauria encara un principi?

Traducción al catalán por Pere Bessó

SI SE PUDIERA

Si se pudiera alguna vez
medir lo inconmensurable,
abarcar lo ilimitado
y, atravesando la nada,
no ser lo uno ni lo otro...

Si se pudiera alguna vez
ser amor sin amar,
ser esperanza sin esperar,
ser palabra sin hablar,
ser pensamiento sin pensar...

Si se pudiera alguna vez
oír lo inaudible,
ver lo invisible
y aprender lo ignorado,
¿habría un nuevo comienzo?

Traducción del rumano por Joaquín Garrigós

POEMA DE ASTRID FUGELLIE GEZAN

2011-04-14T05:11:00.000-06:00

Astrid Fugellie Gezan, Chile

A D E L A I D A*

La mujer se avecina a la llanada
impecablemente engalanada
de sombra:
de sombra su cara, dos ojos
de sombra
de sombra la nariz, su boca
de sombra
de sombra su cuello, su espalda
de sombra
de sombra las piernas, sus pies
entre las sombras.
Adelaida va envuelta en su manto negro
y brillante,
tal parece que la ensombrecida
intentara disimular
el suceso.
Avecinada a la planicie
impecablemente cubierta
de sombra
de sombra su cara, dos ojos
de sombra
de sombra la nariz, su boca
de sombra
de sombra su cuello, su espalda
de sombra
de sombra las piernas, sus pies
entre las sombras.
Los faroles del terrado alumbran y
Adelaida
rigurosamente encubierta de luto
le quita el cuerpo a la luz y se esconde
en un lugar hondo y eterno
acorde a las sombras donde
nadie advierta la bajada que
confidencie un prado de margaritas vivas y
un nombre muerto.

*Tomado de: Publicación del Colectivo Tijera. Concepto: Ingrid Fugellie. Texto del Libro del mal morir, poema de Astrid Fugellie (Santiago de Chile). Diseño: Gracia Zanuttini.

Impresión: Miguel Rocha. Agradecimientos: Bertha Aguilar, Elizabeth Chávez, Françoise Couissin y Alberto Kritzler. Colaboraciones: colectivotijera@gmail.com México DF.

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Astrid Fugellie Gezan, nace en Punta Arenas, Chile en 1949. Educadora de Párvulos, escritora.

Obras publicadas: Poemas, I. Municipalidad de Punta Arenas, 1966 / Siete poemas, 1969 / Una casa en la lluvia, Ed. Gabriela Mistral, 1975 / Quién es quién en las letras chilenas, Ed. Nascimento, 1982 / Las jornadas del silencio, Ed. Nascimento, 1984 / Travesías, antología, 1966 / Chile enlutado (artefacto), Ergo Sum , 1987 / A manos del año (cuento), Ergo Sum, 1987 / La mujer en la poesía chilena de los 80, antología, Inge Corssen editora, 1987 / Los círculos, Ergo Sum , 1988 / Dioses del sueño, Editorial Cuarto Propio, 1991 / Los círculos, (2ª. Ed.) Ed. La Trastienda, 1996, Llaves para una maga, Ed. La Trastienda 1999 / De ánimas y mandas, animitas chilenas desde el subsuelo, Proyecto Fondart Regional, 2003 / La tierra de los arlequines, ese arco que se forma después de la lluvia, Exposición Marionetas, de la pintora María Paz Valdivieso, 2005 / La generación de las palomas, Ed. La Trastienda, 2005.